En 1964, Roberto Gabaldón dirigió El Gallo de Oro, basada en un relato de Juan Rulfo con guion adaptado por Carlos Fuentes y Gabriel García Márquez. Los dos escritores más importantes de América Latina de esa generación, trabajando juntos en un proyecto de cine mexicano, Lucha interpretó a Bernarda, la caponera, una cantante de feria que vive de su voz y de la suerte hasta que el mundo que la rodea la destruye lentamente.
Era el papel más parecido a ella misma que había tenido. Primera diosa de plata, pero lo que ocurrió fuera del rodaje fue igual de importante que el Ariel. Lucha Villa empezó a cantar en los palenques de las ferias mexicanas y en los palenques hizo algo que ninguna mujer había hecho antes. Bajó del balcón.
La costumbre dictaba que las cantantes actuaran desde arriba, desde el balcón elevado, separadas del redondel donde se peleaban [música] los gallos, seguras, distantes en su lugar. En el lugar que la tradición y los hombres que manejaban la industria [música] habían decidido que era el lugar correcto para ellas. Lucha bajó al redondel.
Cantó entre los toros, entre la tierra, entre el ruido y el calor, y el olor particular de las ferias mexicanas que mezcla tierra y animal, y música y apuestas y todo lo que es el México rural, que la historia oficial prefiere no ver demasiado de cerca. Y el público, ese público norteño, que había visto miles de corridas y cientos de actuaciones, la pedía ahí abajo, la pedía cerca, la pedía entre ellos.
fue la primera reina de los palenques, no porque alguien le diera ese título en una ceremonia, sino porque el público le impuso ese espacio y ella lo aceptó sin dudar. Igual que había subido al escenario sin que nadie la invitara, bajó al redondel sin que nadie le dijera que podía. Los palenques de las ferias mexicanas no son solo un espectáculo, son un mundo con sus propias reglas, sus propias jerarquías, su propia economía.
Las apuestas mueven cantidades que no se documentan porque no se pueden documentar y el ambiente, la tierra, el humo, el ruido, la adrenalina de las peleas [música] mezclada con la música que viene del escenario es algo que quien lo ha vivido no olvida. Lucha Villa era la reina de ese mundo, no de manera decorativa, de manera literal.
Cuando Lucha actuaba, el palenque se llenaba de una manera diferente. La gente que iba a ver los gallos se quedaba a escucharla y la que iba a escucharla se quedaba a ver los gallos. Eran la misma gente, el mismo público. Y ese público, los hombres de negocios del norte y del occidente de México, los ganaderos, los empresarios, la gente con dinero que no siempre venía del lugar más limpio del mundo, la conocía, la frecuentaba, la aplaudía.
40 años cantando en ese mundo, 40 años siendo la voz de ese mundo. Lo que ese mundo fue haciéndose en los años 80 es algo que los testimonios del libro de Hernández describen sin ambigüedades y que Lucha Villa nunca describió. En 1971 llegó Mecánica Nacional de Luis Alcoriza entre las 100 mejores películas de la historia del cine mexicano.
Según los críticos especializados, Lucha interpretó a Isabel, la madre abnegada casada con un machista y redento. Una actuación tan alejada de su imagen pública la cantante Bravía, la voz grave, la que bajaba al redondel que el jurado del Ariel tardó un momento en procesar que era la misma persona.
Ganó el premio Ariel, la mejor actriz. En 1978, [música] Elímes de Arturo Ribstein, entre las 10 mejores películas de la historia del cine mexicano estudiada hoy en universidades de todo el mundo, Lucha interpretó a la japonesa, una matrona que regenta un burdel en un pueblo en decadencia, una mujer con poder en un mundo que no le reconoce ese poder.
un personaje construido sobre capas de ambigüedad moral que exigían una actriz capaz de sostener la contradicción sin parpadear. Ripstein quería a Katy Jurado para ese papel. Katy Jurado no pudo hacerlo. Los personajes eligen a sus actores, diría el director después. y la japonesa eligió a Lucha Villa.
Segundo Ariel, el papel más recordado de su carrera, el que los críticos de cine mexicano siguen mencionando décadas después como una de las grandes actuaciones del cine nacional. Pero mientras eso ocurría en los escenarios y en las pantallas, en su vida algo se rompía una y otra vez. Pero en su vida las cosas seguían rompiéndose.
Cinco matrimonios, cinco veces que el precio lo pagó ella. Y cada vez Lucha Villa volvió a empezar. Lucha Villa se casó cinco veces. Eso es lo que México sabe, el número. Como si el número lo dijera todo. No lo dice todo. Lo que dice es que Lucha Villa fue una mujer que siguió buscando algo en el amor que el amor nunca le terminó de dar y que cada vez que no lo encontró fue capaz de salir y volver a empezar.
En una época en que las mujeres que se divorciaban pagaban un precio social que los hombres que las dejaban o que simplemente no funcionaban nunca pagaban. Mario Miller, el primero, el promotor de 35 años que la desposó cuando ella tenía 15, 7 años de matrimonio, La Habana, dos hijos Rosa Elena en 1953 y Carlos Alberto en 1954.
Un divorcio en 1958 del que Lucha nunca habló en detalle. Lo que se sabe es lo que quedó. Dos hijos y ninguna red de seguridad, excepto su propia voz. Alejandro Camacho, el segundo. Poco tiempo juntos. Lucha centrada en una carrera que empezaba a despegar y que le dejaba poco espacio para construir nada demasiado sólido fuera de los escenarios.
Arturo Durazo, el tercero, guitarrista de los apson, [música] la banda de rock, que en los años 60 era uno de los nombres más conocidos de la música joven mexicana, una de las primeras en tocar rock and roll en México, con covers de canciones estadounidenses que la juventud del país necesitaba escuchar en vivo. La boda se celebró en Agua Prieta, Sonora, ciudad de origen de la banda.
Uno de los testigos de esa boda fue José Alfredo Jiménez. Piensa en lo que eso significa. El hombre del que Lucha estaba enamorada o del que México supondría décadas después que estaba enamorada, con razones que veremos en un momento estuvo presente en la boda con otro, firmó como testigo. Sonrió en las fotos, dio un discurso quizás y no dijo nada de lo que quizás había dentro.
El matrimonio con Durazo duró 3 meses. Justiniano Renguifo, el cuarto empresario salvadoreño de Zacatecol. Con él, Lucha vivió una temporada en El Salvador, donde conoció al compositor nicaragüense Carlos Mejía Godoy y grabó canciones centroamericanas que se convertirían en éxitos. Tuvo a su hija menor, María José en 1974. Este matrimonio duró más que los anteriores. Francisco Muela.
El quinto, el ganadero. Mucho más joven que ella, su hija Rosa Elena, diría después que era de la edad de ella, el último, el que terminó en divorcio en 1997, justo antes de la operación. El quinto fracaso, el que llegó con 60 años encima y sin posibilidad real de decirse que todavía había tiempo para otro intento, para otro comienzo.
Su hija Rosa Elena lo resumió con una frase que lo explicaba todo sin explicar nada. Se equivocaba en el amor cinco veces. Con la misma terquedad con que había subido al escenario sin que nadie la invitara. Con la misma determinación con que había bajado del balcón al redondel cuando la costumbre decía que se quedara arriba. Lucha Villa se equivocaba en el amor y volvía a intentarlo porque no sabía rendirse.
Porque el norte de México no te enseña a rendirte, te enseña a cargar y seguir. Y en medio de todos esos matrimonios había algo que nunca fue un matrimonio, algo [música] que quizás fue más grande que cualquiera de ellos y que se quedó dentro de lucha cuando el hombre que lo representaba murió en 1973. Pero eso no fue lo peor.
Lo peor fue lo que nunca pudo decir. José Alfredo Jiménez nació en Dolores Hidalgo, Guanajuato, en 1926 y murió el 23 de noviembre de 1973. Tenía 47 años. En esos 47 años escribió más de 280 canciones que definieron lo que el dolor, el amor y la pérdida suenan en México cuando nadie los está actuando.
Canciones que México cantó en bodas y en entierros y en noches de cantina, sin saber siempre de dónde venían ni para quién habían sido escritas. Lucha Villa fue su intérprete, su voz, la mujer que tomó sus canciones y les dio una dimensión que ni él sabía que tenían hasta que las escuchó en esa garganta. Y fue algo más, aunque ese algo más nunca tuvo un nombre oficial.
La grandota de Camargo comenzó a grabar canciones de José Alfredo desde los primeros años de su carrera. La media vuelta fue el principio. Luego la mano de Dios. Que se me acabe la vida, no me amenaces. la enorme distancia y docenas más. Cada vez que José Alfredo escribía algo, pensaba en qué voz podía darle la vida que merecía.
Y con frecuencia la respuesta era lucha. Actuaron juntos en escenarios, en televisión, en eventos. Las miradas entre ellos las registraron los fotógrafos de la época, sin saber del todo estaban registrando. Una complicidad que iba más allá de lo profesional, una química que el público sentía aunque no supiera nombrarla, que estaba en la manera en que ella lo miraba cuando él cantaba [música] y en la manera en que él escuchaba cuando ella cantaba.
En el espacio pequeño que existe entre dos personas que se conocen más de lo que el mundo oficial reconoce, José Alfredo estaba casado. Lucha también estuvo casada con otros hombres. Lo que había entre ellos [música] no podía ser y, sin embargo, existió. Rosa Elena Miller, hija de lucha, contó años después en una entrevista que de niña escuchó algunas de las llamadas telefónicas entre su madre y José Alfredo.
Llamadas que sonaban a otra cosa, además de una conversación entre colegas que tenían dentro algo que ella, siendo niña, entendió antes de tener palabras para entenderlo. La clase de cosa que los niños perciben, porque todavía no tienen los filtros que los adultos construyen para no ver lo que les incomoda. Amanecí en tus brazos. [música] La canción que José Alfredo nunca quiso explicar.
Su hijo, José Alfredo Jiménez Junior contó en una entrevista que cuando le preguntaba a su padre para quién era ese tema, la respuesta era siempre la misma. Era para una muchacha que se casó con un amigo muy querido del medio, nada más, sin nombre, sin detalles, sin la confirmación que hubiera convertido la historia en historia oficial.
[música] Su hijo, décadas después señalaba hacia Lucha Villa, porque Lucha cantó esa canción como si la hubiera vivido, porque las miradas entre ellos, cuando actuaban juntos, decían algo que las palabras no podían decir. Y porque hay canciones que se escriben para una persona y que toda la gente que las escucha siente que fueron escritas para ellos.
Y ese milagro solo ocurre cuando quien las escribió estaba hablando desde un lugar completamente real. Y porque lucha misma, 10 años después de la muerte de José Alfredo, en una entrevista con el periodista Guillermo Pérez Verdusco, dijo lo que nunca había dicho en voz alta. El periodista le preguntó directamente si había estado enamorada de él.
Lucha guardó silencio durante un momento largo, el tipo de silencio que no es duda, sino la búsqueda de las palabras exactas para decir algo que se ha callado durante años. ¿Qué le diré? Yo creo que sigo enamorada de él. y luego cantó la mano de Dios, como si la canción pudiera decir lo que las palabras todavía no alcanzaban a nombrar, como si la única manera honesta de responder a esa pregunta fuera dejar que la música respondiera por ella.
Hay algo en los amores imposibles que los hace más grandes que los amores posibles. No porque sean mejores, sino porque nunca se desgastan con lo cotidiano. Nunca llegan a la conversación sobre quién saca la basura, nunca se vuelven costumbre. Se quedan eternamente en el lugar donde son perfectos, porque nunca llegan a ser reales del todo.
El amor entre Lucha Villa y José Alfredo Jiménez, si es que así puede llamarse, lo que los dos reconocieron de maneras distintas fue ese tipo de amor, el que existe en el espacio entre dos personas que se miran y que saben, pero que no pueden. Él estaba casado. Ella estaba casada. El mundo del espectáculo mexicano de los años 60 y 70 no era un mundo donde esas cosas se decían en público.
Era un mundo de apariencias sostenidas y de verdades guardadas en las canciones. Y José Alfredo Jiménez era el más grande compositor de canciones sobre verdades guardadas que México había producido. Escribía de lo que no se podía decir directamente. Lo ponía en metáforas de cantina, en corridos de amor roto. Y cuando Lucha cantaba esas canciones, cantaba desde un lugar que el público sentía aunque no supiera nombrarlo.
José Alfredo murió el 23 de noviembre de 1973, una cirrosis hepática que el cuerpo no pudo seguir sosteniendo. Tenía 47 años y había quemado la vida con una intensidad que muy pocos sostienen hasta esa edad. [música] Lucha Villa perdió ese día algo que nunca había tenido del todo, un amor que no pudo ser nunca completamente, que se quedó dentro de las canciones y dentro de lucha para siempre.
José Alfredo Jiménez escribió la media vuelta en una noche, según contó él mismo en algunas entrevistas. La escribió de un tirón, como escribía casi todo, con ese método particular suyo de no corregir lo que salía, porque lo que salía era lo que tenía que ser. Lucha la grabó en 1961 y la convirtió en su primer gran éxito.
Lo que ninguno de los dos explicó nunca públicamente es que había en esa canción una canción sobre dejar ir a alguien que no te corresponde, que [música] les funcionaba también cuando la interpretaban juntos. ¿Qué había en la manera en que Lucha la cantaba? ¿Que hacía que José Alfredo la escuchara? Con esa expresión que los fotógrafos de la época capturaron, pero que nadie supo nombrar del todo.
La media vuelta [música] habla de soltar. de decirle a alguien que si quiere irse, que se vaya, que no vas a rogar, que tienes más orgullo que dolor, aunque el dolor sea más grande que el orgullo. Es la canción más norteña que José Alfredo escribió, aunque él era de Guanajuato, no del [música] norte. Es la canción que suena más a Camargo, aunque Camargo no aparezca en ningún verso.
Y Lucha la cantó como si la hubiera vivido, como si hablar de soltar a alguien fuera algo que ella conocía de adentro, como si el orgullo que la canción describía fuera su orgullo. El orgullo de quien no pide y no ruega y no dice lo que siente, aunque lo sienta más que cualquier otra cosa. Eso es lo que hace una gran interpretación.
No actúa la emoción, la tiene y cuando la tiene llega igual en Camargo que en Nueva York. José Alfredo lo sabía. Por eso siguió escribiendo para esa voz. Por eso le escribió la mano de Dios, que dice que nada puede separar a dos personas que se quieren de verdad. Por eso le escribió canciones que el público cantaba pensando que hablaban de ellos, sin saber que quizás hablaban de algo mucho más específico, de dos personas en concreto que no podían ser lo que querían ser.
Y cuando Lucha dijo 10 años después de la muerte de José Alfredo, que creía que seguía enamorada de él, no lo dijo como una revelación tardía. Lo dijo como quien confirma algo que había sido obvio durante décadas para quien quisiera verlo, para quien supiera escuchar las canciones de la manera en que las canciones piden que las escuches, prestando atención [música] a lo que hay debajo de las palabras.
El silencio entre dos personas que se quieren y no pueden es la canción más larga que existe. Lucha y José Alfredo la cantaron durante décadas sin que nadie la escuchara del todo. ¿Conoces a alguien que amó en silencio algo que no podía nombrar? ¿Alguien que guardó ese amor dentro porque el mundo en que vivía no le dejaba otra opción? Cuéntanoslo en los comentarios y suscríbete porque esta historia no ha terminado.
La muerte de José Alfredo en 1973 dejó un hueco en el repertorio de lucha que solo podía llenarse con otro compositor de la misma estatura. Ese compositor llegó desde Ciudad Juárez. Juan Gabriel y Lucha Villa construyeron una de las amistades más intensas y más productivas de la música mexicana de esa época.
El juarense reconoció en esa voz lo mismo que había reconocido José Alfredo, una garganta capaz de darle a una canción dimensiones que el compositor no había imaginado cuando la escribió. Le compuso canciones que se convirtieron en clásicos. Juro que nunca volveré. La diferencia, [música] inocente. Pobre amiga, ya no me interesas.
Tú a mí no me hundes, no discutamos canciones que México cantó durante décadas, que siguen sonando hoy en radios, en fiestas, en coches que van por carreteras del norte a las 3 de la mañana. Juan Gabriel hablaba de lucha con una admiración que no dejaba espacio para la ambigüedad. Encontré en ella la voz perfecta para dar vida a muchas de mis composiciones, diría.
Y Lucha cantaba sus canciones como si las hubiera vivido, como si hubiera estado dentro de cada historia antes de cantarla. En esos años, Lucha Villa fue la artista ranchera con más discos vendidos de México. Compartía ese reconocimiento con Javier Solís, con Rocío Durcal, con las más [música] grandes y en los palenques seguía siendo la reina, la que bajaba al redondel cuando el resto se quedaba en el balcón, la que llenaba cualquier feria del país con solo poner su nombre en el cartel.
Lucha Villa y Juan Gabriel eran en muchos sentidos dos versiones del mismo fenómeno. Dos artistas que venían de las márgenes del México oficial, ella del norte duro de Chihuahua, [música] el de la pobreza de Ciudad Juárez y que habían llegado al centro del escenario mexicano [música] a base de un talento tan evidente que el sistema no podía ignorarlo, aunque no supiera del todo con ellos.
Los dos rompían reglas sin parecer que las rompían. [música] Juan Gabriel hacía en los escenarios lo que en el México de los 70 y los 80 no se podía hacer abiertamente y lo hacía con tanta naturalidad que el público lo aceptaba sin procesar del todo lo que estaba viendo. Lucha Villa cantaba canciones de desamor y de pérdida, con tanta autenticidad que el público sentía que eran sus canciones, aunque nunca hubieran vivido lo que las canciones describían.
La amistad entre los dos era también la alianza de dos personas que entendían lo que era existir en la industria del espectáculo mexicano, siendo algo diferente a lo que esa industria esperaba, que sabían el precio de ese tipo de existencia y que encontraban en el otro comprensión que no necesitaba explicaciones. Cuando Juan Gabriel murió en 2016, Lucha Villa llevaba ya casi 20 años alejada de los escenarios.
No pudo ir al funeral, no pudo cantar. Pero sus hijos contaron que cuando le llegó la noticia en el rancho de San Luis Potosí hubo algo en su reacción que los que estaban ahí no olvidaron. El tipo de dolor silencioso que no necesita palabras porque lleva años dentro. Mientras eso ocurría en los escenarios, en otro lugar algo se estaba moviendo, algo que ahí empezó realmente el problema.
Ese mundo no era un rumor, era el mismo donde Lucha trabajaba. Y cuando entras en ese mundo, no siempre puedes salir igual. Durante años nadie habló de esto en público, no en entrevistas, no en televisión, no en los reportajes sobre lucha villa que se publicaban cada cierto tiempo. Pero había una parte de la historia que no encajaba con la imagen oficial, Ernesto Fonseca Carrillo.
Don Neto fue uno de los fundadores del cártel de Guadalajara, la organización criminal más poderosa de México en la primera mitad de los años 80. cofundador junto con Rafael Caro Quintero y Miguel Ángel Félix Gallardo. Fue detenido en 1985, vinculado, entre otros hechos, al asesinato de la gente de la DEA Enrique Camarena y pasó 40 años en prisión.
Antes de su detención, Don Neto era una figura que frecuentaba hoteles y eventos en Guadalajara con una impunidad que era posible porque en ese México los mundos del poder político, económico y del crimen organizado se cruzaban con una porosidad. [música] que hoy parece imposible, pero que entonces era la norma, no una anomalía, [música] la norma.
En 2021, la periodista Anabel Hernández publicó EMA y las otras señoras del narco, un trabajo de investigación de más de 20 años sobre las mujeres en el entorno del narcotráfico mexicano. El libro recoge testimonios de personas que trabajaron en el entorno del cártel escoltas, [música] personas de seguridad, testigos directos que fueron fuentes identificadas de la investigación.
En ese libro aparece el nombre de Lucha Villa. Lo que el libro recoge son testimonios. No sentencias judiciales, no expedientes oficiales, testimonios de fuentes con nombre recogidos por una periodista de investigación a lo largo de dos décadas de trabajo. Lo que dijeron esas fuentes es lo que dijeron, lo que es verdad [música] y lo que no es algo que ninguna investigación oficial ha determinado.
Según el testimonio recogido por Hernández de boca de uno de los escoltas del cártel y tal como queda documentado en el libro, en torno a 1984, Lucha Villa habría tenido un encuentro con Ernesto Fonseca Carrillo en un hotel de Guadalajara. Lucha tenía entonces aproximadamente 48 años. era todavía una de las cantantes más reconocidas de México, una figura pública de primera magnitud.
De acuerdo con lo que declaró esa fuente y tal como quedó recogido en el libro, la cantante habría entrado a la habitación de Don Neto y permanecido ahí aproximadamente 2 horas. Al salir, según ese mismo testimonio, llevaba esmeraldas en las orejas y brazaletes en las muñecas. La vi bajando con una sonrisa y unas esmeraldas gigantes color verde con anillos y esclavas a juego, declaró esa fuente, según lo recoge el libro de Hernández.
Eso es lo que dijo esa fuente, lo que es verdad y lo que no es algo que ninguna investigación oficial ha determinado. Lucha Villa nunca fue imputada por ningún cargo relacionado con el narcotráfico. No hay expediente judicial, [música] no hay condena, no hay proceso legal que la vincule con ningún hecho delictivo. Lo que hay son testimonios recogidos en una investigación periodística y las preguntas que esos testimonios abren, ¿qué hacía Lucha Villa en ese entorno? La respuesta más sencilla es también la más incómoda. El mismo México que
frecuentaba los palenques donde cantaba lucha era el México que frecuentaba Don Neto. Los palenques eran espacios donde el mundo del espectáculo y el mundo del dinero se mezclaban sin distinciones claras. ganaderos, empresarios, políticos, figuras del crimen organizado, todos en el mismo redondel, apostando por el mismo gallo, escuchando a la misma cantante.
Lucha Villa era la reina de los palenques durante 40 años. Eso significaba que cantaba en esos espacios, que el mundo en que se movía profesionalmente era el mismo mundo en que se movían personas cuyo dinero venía de lugares que nadie preguntaba demasiado. No es una acusación, es una descripción del México de los años 80, un México donde las líneas entre esos mundos eran exactamente tan porosas como los testimonios del libro de Hernández describen.
Lucha Villa nunca habló de ese episodio públicamente, nunca lo confirmó, nunca lo negó con la especificidad que hubiera cerrado el tema de manera definitiva. Lo que hay es el silencio de quien no quiere abrir una puerta que prefiere mantener cerrada. Y lo que pasó después dentro de ese quirófano tiene raíces en todo lo que precedió.
Tu madre o tu abuela vivió en un México donde ciertas cosas simplemente eran así, sin que nadie preguntara demasiado? Cuéntanoslo en los comentarios y suscríbete, porque lo que viene ahora es la parte que nadie contó. Y entonces llegó 1997. Para entender la operación hay que entender lo que Lucha Villa era por dentro en agosto de 1997. No, la figura pública, el interior.
Tenía 60 años, 40 en los escenarios, más de 30 discos, más de 80 películas, dos Arieles, una diosa de plata, la primera reina de los palenques, el reconocimiento de dos generaciones de mexicanos y en 1997 acababa de terminar su quinto matrimonio. Francisco Muela, el ganadero, [música] el más joven de sus cinco maridos.
El último, Rosa Elena, su hija mayor, lo explicó con una simplicidad que no dejaba nada fuera. se acababa de divorciar y había subido mucho de peso. Esas dos cosas juntas, el divorcio y el espejo, el peso del fracaso sentimental, el quinto, el definitivo y el peso que el cuerpo acumula cuando los años y el estrés se instalan que puedas pedirles que esperen.
Lucha tenía trabajo, tenía un disco nuevo a punto de salir, tenía una telenovela por grabar, tenía razones para seguir, pero también tenía algo que las razones externas no resuelven. La sensación de que lo que el espejo le devolvía no era lo que quería proyectar en ese nuevo capítulo que estaba a punto de empezar [música] después del quinto divorcio con 60 años, con todo lo que eso significaba en el México del espectáculo de 1997 y decidió cambiarlo.
Los médicos que la conocían dijeron que no. No todos por la misma razón, [música] pero la razón más frecuente era la misma. No era el momento. El cuerpo de una persona bajo estrés emocional severo responde de manera diferente a la anestesia, [música] a la pérdida de sangre, a la intervención quirúrgica, un divorcio reciente, la presión de un lanzamiento discográfico, la grabación de una telenovela, demasiado acumulado.
Espera, deja que el cuerpo y la mente se estabilicen. Luego, si quieres, lo hacemos. Lucha no esperó. Hay algo que los relatos posteriores sobre la operación de Lucha Villa han tendido a simplificar que merece un momento de atención. La decisión de operarse no fue impulsiva en el sentido de irreflexiva. Lucha Villa era una mujer de 60 años con 40 de carrera.
Había tomado decisiones difíciles toda su vida. Había sobrevivido la industria del espectáculo mexicano en décadas en que esa industria no era amable con las mujeres. Había navegado cinco matrimonios, dos hijos de los primeros años y una hija de los 40. El mundo del cine, el mundo de los palenques, el mundo del narco que los testimonios describen sin confirmar.
Era una mujer que sabía evaluar riesgos. El problema es que en agosto de 1997 el estado emocional en que se encontraba distorsionaba esa evaluación, no porque estuviera mal de la cabeza, sino porque el dolor, el divorcio, el quinto, el definitivo, [música] había instalado algo que no es racional, la necesidad de cambiar algo visible cuando lo que duele es invisible.
Los médicos que la conocían vieron eso. Vieron que la decisión de operarse no venía de un lugar tranquilo, que venía de un momento de vulnerabilidad que la cirugía no podía resolver porque el visturino llega a donde duele de verdad. Lucha buscó a alguien que no viera eso, que evaluara solo el procedimiento médico en abstracto, sin el contexto de los meses previos.
Y ese médico que no la conocía, que no tenía los meses de historia que los médicos amigos tenían, [música] dio su aprobación. No lo hizo con mala intención, lo hizo sin la información que habría necesitado para tomar la decisión correcta y ese es el problema que nadie paró. El cantante El Cuervo recordó en una entrevista televisiva algo que añade una capa más a ese retrato.
Lucha en la reunión donde dijo la frase del desgrazador estaba de buen humor, bromeaba, estaba segura. Era la lucha villa que todo el mundo conocía, la que llenaba los palenques, la que tenía una respuesta para todo, la que nunca dejaba que el mundo la viera titubeando. Esa era también la lucha villa que había aprendido desde Camargo, que el dolor se carga por dentro y no se exhibe, que la queja es debilidad, que el mundo no necesita ver lo que te cuesta porque si lo ve lo usa en tu contra.
40 años perfeccionando ese aprendizaje, 40 años de ser la más grande sin mostrar lo que costaba ser la más grande. Y el 14 de agosto de 1997, ese aprendizaje fue lo que hizo que nadie viera venir lo que venía, porque lucha no mostraba lo que le costaba y nadie la paró, esa terquedad que la había hecho subir al escenario sin que nadie la invitara, que la había bajado del balcón al redondel, que la había llevado a casarse cinco veces porque no sabía rendirse.
Esta misma terquedad la llevó a buscar un médico que dijera sí cuando todos los que la conocían estaban diciendo no. Porque era lo que Lucha Villa hacía cuando el mundo le ponía un obstáculo delante, [música] buscaba la forma de rodearlo. Unas amigas le recomendaron a un cirujano brasileño. El Dr.
Eugenio Pacheli Chapa Valdés operaba en Monterrey. No era el médico de cabecera de nadie en el entorno de lucha. No la conocía. No tenía el historial clínico, no tenía el contexto, no tenía los meses previos de información sobre su estado emocional y físico que hubieran sido necesarios para evaluar el riesgo real de la intervención.
Pero dijo que sí y Lucha eligió al médico que dijo que sí. Hay algo en esa decisión que dice más sobre la historia de Lucha Villa que cualquier otra cosa que haya hecho. No porque fuera un error extraordinario, sino porque era exactamente lo mismo que había hecho toda su vida. Buscar la puerta que estuviera abierta cuando las demás estaban cerradas.
Moverse hacia lo que estaba disponible, aunque los que la querían dijeran que esperara. Funcionó 40 veces. Funcionó en Camargo cuando subió a un escenario con un vestido prestado. Funcionó en los palenques, cuando bajó al redondel cuando las demás se quedaban arriba. Funcionó en el cine cuando le dio a la japonesa una dimensión que Ripstein no había imaginado del todo.
El 14 de agosto de 1997 no funcionó. 14 de agosto de 1997, Monterrey, Nuevo León. La operación comenzó sin complicaciones. El cirujano Paxeli trabajaba una liposucción de brazos, piernas y abdomen. El tipo de procedimiento que se hace miles de veces al año sin que pase nada. Las horas transcurrían y entonces algo cambió. Primero fue la tensión arterial, un descenso que la anestesióloga notó en los monitores.
Luego la frecuencia cardíaca que subió cuando debería haberse mantenido estable. Las maniobras de reanimación comenzaron. Asistolia. El corazón de Lucha Villa dejó de latir con normalidad. La tensión arterial de Lucha cayó. La frecuencia cardíaca subió. La anestesióloga detectó la crisis y comenzó las maniobras de reanimación. Asistolia.
El corazón dejó de latir con normalidad y comenzó a fibrilar movimientos caóticos que no bombeaban sangre de manera efectiva. Paro cardiorrespiratorio. El cerebro de Lucha Villa estuvo sin oxígeno. Los partes médicos iniciales [música] hablaron de menos de 2 minutos. Los estudios posteriores basados en el daño que se encontró en las estructuras cerebrales apuntaban a que fueron más.
El daño en el córtex, en el tallo cerebral, en el tálamo y en el hipotálamo no es el daño de 2 minutos de privación de oxígeno. La trasladaron de urgencia al hospital Muguerza de Monterrey. Entró en coma profundo. Los 15 días siguientes fueron 15 días en que México entero contuvo la respiración. Sus hijos no se movieron del hospital.
Rosa Elena, Carlos Alberto, María José. Los tres hijos de tres matrimonios distintos, los tres que ese quinto divorcio y ese quirófano, habían reunido alrededor de una cama de hospital en Monterrey, sosteniéndose entre ellos. Sosteniéndola, la prensa seguía el caso hora a hora. Los colegas de lucha hacían declaraciones.
Cantes, actores, directores que habían compartido 40 años de carrera con ella, dijeron lo que la gente dice cuando alguien importante está en peligro. Que México no podía perder esa voz. El mundo del espectáculo mexicano procesó la noticia de maneras distintas. Los que la conocían de cerca, los que habían compartido escenario con ella, los que habían grabado con ella, los que habían viajado con ella de feria en feria durante décadas, procesaron algo que tenía una dimensión que los boletines médicos no capturaban del todo. Lucha Villa era una figura que
había llenado los palenques más grandes de México durante 40 años. Una figura cuya presencia en el cartel de una feria [música] era garantía de que el palenque se llenaba, que la gente viajaba desde municipios vecinos, desde otras ciudades, para estar ahí cuando ella cantara. Eso no se entiende del todo en términos abstractos.
Se entiende cuando uno ha estado en un palenque con Lucha Villa cantando en el redondel, cuando ha visto como el ruido y la agitación propios de ese ambiente, las apuestas, los gallos, el humo, la tierra de repente se transforma en silencio cuando ella abre la boca. Ese tipo de silencio que no es falta de sonido, sino presencia de algo más grande que el sonido habitual.
Eso era lo que se había ido. No solo una carrera, una presencia, un tipo de cosa que no se fabrica y que cuando desaparece deja un hueco que nada puede llenar de la misma manera. Sus colegas lo sabían. Por eso las declaraciones de esos días de agosto y septiembre de 1997 tenían un tono particular, no el tono de los comunicados de prensa que los representantes preparan, el tono de quien está hablando de algo que le importa de verdad.
y sus hijos en ese hospital en Monterrey lo sabían también, lo que diferenciaba su declaración, “No nos importa si vuelve a cantar, queremos que [música] viva.” De las declaraciones de los colegas era esa diferencia entre quien quiere a la figura y quien quiere a la persona. Tus hijos querían a la persona, a la madre que se había equivocado en el amor cinco veces y que había seguido, a la mujer de Camargo, que había subido a un escenario con un vestido prestado y que nunca había pedido permiso para nada.
Esa mujer vivió. Pero lo que el mundo perdió ese agosto no era solo una voz, era la versión de Lucha Villa, que todavía tenía cosas por hacer. [música] El 24 de agosto, el neurocirujano José Luis Asad Morel dio el diagnóstico oficial que los hijos escucharon en silencio. Lesiones residuales en el córtex, el tallo, el tálamo y el hipotálamo cerebral.
Secuelas permanentes si la paciente llega a recuperarse. La falta de irrigación sanguínea y oxigenación de la masa encefálica necesariamente dejará secuelas. Lo que eso significaba en términos concretos, Lucha Villa, si despertaba del coma, tendría daño en las funciones que controlan el habla, la memoria, el movimiento, la coordinación.
Tendría que aprender de nuevo a hablar, a leer, a escribir, a moverse. Cosas que el cerebro hace sin que uno lo piense consciente, dañadas en las estructuras más básicas. Una cantante con daño en las estructuras cerebrales del habla, la reina de los palenques. Sin voz, el 31 de agosto, Lucha Villa reaccionó, abrió los ojos, respondió a algunos estímulos.
Sus hijos lloraron, pero México ya sabía que lo que se había ido no volvería de la misma manera. Sus hijos demandaron al cirujano Eugenio Pacheli Chapa Valdés por mala praxis. El caso judicial siguió su curso. Años después, Lucha viajó a La Habana para tratamiento neurológico en el Centro Internacional de Restauración Neurológica.
Hubo avances, mejoras en la memoria, en la concentración, en el uso del lenguaje, pero nadie que la conoció antes de agosto de 1997 y que la vio después pudo decir que era la misma porque no era la misma. Hoy, a sus 88 años, Lucha Villa vive en un rancho en San Luis Potosí, rodeada de su familia, de sus hijos y sus nietos y sus bisnietos.
Cuidada, querida, con la memoria fragmentada y el habla dificultada y el cuerpo que ya no puede lo que pudo. Lejos de los escenarios para siempre. El precio fue la única cosa que nadie podía devolverle. su voz. Cada vez que suena, amanecí en tus brazos en una boda en Camargo, en un bar de Los Ángeles, en una cocina de San Luis Potosí, donde alguien la pone porque esa tarde la necesita Lucha Villa.
Sigue ahí cantándole a José Alfredo lo que nunca pudo decirle. En el redondel, entre los toros y la tierra, la voz no volvió, pero cada vez que alguien pone una canción suya, Lucha Villa sigue ahí. tu madre o tu abuela, la mujer de tu infancia que cargó sola con demasiado, que siguió cuando todo le decía que parara.
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