El sheriff Parker mandó jinetes a las granjas cercanas. La pandilla se dirige hacia el sur después de atacar a los Pemberton y el sur los trae directo por aquí. Exactamente. Respondió Mason manteniendo la voz serena pese al escalofrío que le recorrió la espalda. El sherifff está reuniendo una partida, pero no saldrán hasta mañana.
Pensé que debías saberlo. Aquí tan solo con ese caballo tan fino serías un blanco fácil para esos demonios que saben reconocer un animal de calidad. Mason miró hacia el corral. Medianoche los observaba con curiosidad la cabeza alta. Agradezco la advertencia, señora Tilman, dijo Mason. Estaré atento.
Deberías venir al pueblo, Mason, insistió Harriet. Quédate unos días hasta que esto se calme. Tengo una habitación libre sobre la tienda y ese semental estaría más seguro en el establo de la diligencia. Por un instante, Mason lo pensó a su edad y con la pierna mala. ¿Qué tanto podría resistir ante una banda de forajidos despiadados? Pero la idea de abandonar su rancho de ceder al miedo le revolvía el alma.
“Esta es mi casa”, dijo al fin. “He luchado por mantenerla durante 30 años y no pienso huir ahora. Harriet suspiró. Era la respuesta que esperaba. Tan terco como siempre. Al menos acepta esto. Metió la mano en la carreta y sacó una caja de municiones. Las pedí para mi hijo Elías antes de que la fiebre se lo llevara.
Nunca vino a buscarlas. Le servirán a ese Remington tuyo. Mason aceptó el obsequio con una inclinación de cabeza. No tenía por qué hacerlo. Los vecinos se cuidan entre sí, respondió ella simplemente. Pero ten cuidado, Mason. Esos hombres no son como los bandidos de antes. Ahora matan por diversión, no por necesidad. Cuando la carreta de Harriet se perdió por el camino, Mason regresó al corral con el periódico y la caja de balas apretados entre las manos.
El semental percibió su tensión acercándose con las orejas alerta y los ojos brillantes. “Parece que se avecinan problemas, compañero”, dijo Mason acariciando el cuello brillante del animal. “Pero no te preocupes, mientras respire, nadie pondrá un dedo sobre ti.” Esa noche Mason limpió su Remington con una precisión casi ritual.
El gesto le recordó las guardias silenciosas de los años de guerra. cargó cada recámara con cuidado. El peso del arma firme en su mano le daba seguridad. Revisó su viejo rifle Henry, asegurándose de que funcionara bien, y colocó ambas armas al alcance de su cama. El sueño vino inquieto, interrumpido por los dolores de su pierna y las preocupaciones que giraban en su mente.
Cada crujido de la casa o soplo de viento entre las rendijas lo hacía despertar alerta. Sin embargo, la noche pasó sin incidentes. El amanecer llegó con el canto suave de las alondras del desierto y el aullido lejano de un coyote solitario. Mason se levantó junto con el sol. Sus articulaciones protestaron mientras se ponía las botas.
Había trabajo que hacer. Hubiera o no bandidos. cruzó hacia el granero con el revólver al cinto y fue recibido por un relincho ansioso de medianoche. “Buenos días para ti también, amigo”, dijo Mason abriendo la puerta del corral para dejar al semental salir a ejercitarse en el potrero. Medianoche galopó alegre corcobeando y dando patadas al aire fresco antes de lanzarse en carrera alrededor del terreno.
Mason lo observó con orgullo silencioso. El caballo era una maravilla en movimiento fuerte, seguro, con una elegancia natural que haría llorar de envidia a cualquier oficial de caballería. Mientras se preparaba para limpiar los establos, un destello metálico en la cresta norte llamó su atención. Se quedó inmóvil, los ojos entrecerrados.
Allí estaba otra vez el reflejo del sol de metal. Su mano se posó en el revólver mientras su mente calculaba distancias y opciones. La colina estaba a más de media milla demasiado lejos para un disparo de pistola, pero dentro del alcance del rifle. era el punto perfecto para observar el rancho sin ser visto, salvo que Mason conocía cada rincón de esas tierras mejor que nadie.
Disimulando la tensión, volvió al granero con aparente calma, como si siguiera con sus tareas. Ya dentro tomó los binoculares del estante y usando la puerta como cobertura, estudió con paciencia la línea de árboles. Tardó varios minutos en encontrarlos. Tres hombres a caballo ocultos entre los pinos. Tres hombres a caballo medio ocultos entre los pinos.
Aún desde esa distancia, los prismáticos revelaban lo suficiente para confirmar sus temores, tipos rudos con pañuelos cubriéndoles la mitad del rostro y rifles descansando sobre las sillas. Uno de ellos, más corpulento que los demás, observaba el rancho a través de su propio catalejo. Sin duda, eran exploradores de la banda del río rojo y la mente de Mason empezó a trabajar con rapidez.
Si estaban vigilando ahora, era probable que atacaran al caer la noche. Tres hombres solo significaban un grupo de reconocimiento. La banda completa de una docena o más llegaría después. Estaban evaluando el terreno, midiendo defensas y valorando qué podían obtener. Mason comprendió que aquello no era una simple visita de paso.
Medianoche galopando libre en el potrero, seguramente había atraído su atención. Su primer impulso fue llevarlo al establo de inmediato, pero se contuvo. Mejor dejar que los observadores creyeran que él no había notado nada, que vieran a un anciano haciendo su rutina, un caballo solitario pastando un rancho sin protección, que lo subestimaran.
No sería la primera vez que ese error costaba vidas. Con movimientos pausados, Mason siguió con sus quehaceres matutinos, alimentó las gallinas, partió leña para la estufa y revisó el pequeño huerto sin apartar del todo la mirada de los hombres en la colina. A media mañana ya no estaban. Se habrían ido a informar, dedujo Mason.
El plan vendría después y luego el asalto, probablemente pasada la medianoche cuando ellos imaginaran que él dormía. Cualquiera habría cabalgado hasta el pueblo buscando refugio y compañía. Mason lo pensó apenas unos segundos antes de desechar la idea. Aunque lograra reunir una partida a tiempo, la banda simplemente atacaría otro lugar. Otra familia sufriría.
Otro caballo como medianoche sería robado. Otro muchacho, como el de los Pemberton moriría. No huir no era la respuesta. No esta vez silvó para llamar a medianoche que acudió dócilmente. Llevándolo al granero, Mason dedicó un buen rato a cepillarlo mientras su mente tejía posibilidades. El movimiento rítmico del cepillo sobre el pelaje brillante del caballo lo ayudó a ordenar un plan peligroso.
Quizá una locura, pero posible. ¿Qué opinas, amigo? Murmuró al caballo. ¿Crees que este viejo aún tiene fuerzas para una pelea más? El semental relinchó suavemente presionando el hocico contra el pecho de Mason. Después de dejarlo en su pesebre con agua fresca y eno abundante, el ranchero cogió hacia el pequeño sótano detrás de la casa.
El candado estaba oxidado sin usarse hacía años, pero la llave aún giraba con esfuerzo. El olor a tierra y papas viejas lo envolvió al bajar los escalones de madera. En un rincón bajo costales y frascos olvidados descansaba un cofre de madera. Mason apartó el polvo y las telarañas. Sus dedos hallaron las cerraduras de bronce y la tapa se abrió con un crujido para mostrarle objetos que no veía desde hacía casi 20 años.
Dentro estaban los restos de otra vida. Una vida anterior al rancho Arroyo Seco antes de Sara. Antes de creer que la paz era posible, el uniforme confederado había sido devorado por las polillas. Pero lo demás seguía igual, un cuchillo bowi con empuñadura de hasta un par de revólveres, Cult Navy, rollos de alambre fino y un cuaderno encuadernado en cuero lleno de dibujos y notas.
Mason lo abrió. Las páginas amarillentas mostraban bocetos detallados, diagramas de trampas y emboscadas anotaciones sobre ventajas del terreno y rutas ciegas. Era el conocimiento de un explorador del ejército del sur, el mismo que alguna vez fue conocido como el fantasma del Shenandoa. Un hombre susurrado con miedo en los campamentos de la unión y luego olvidado con los años de paz.
Nunca pensé que volvería a necesitar esto”, murmuró Mason pasando los dedos por un diseño especialmente complejo de trampa. Cuando salió del sótano, el sol ya descendía hacia el oeste. Pasó el resto del día preparándose cada movimiento metódico, pese al pulso de urgencia que lo recorría. Revisó a medianoche varias veces, asegurándose de que el caballo estuviera tranquilo y bien alimentado.
Al caer la tarde sobre el rancho Arrollo Seco, Mason hizo una última inspección. Satisfecho, regresó a la casa, avivó el fuego y se acomodó junto a la ventana con el Remington en las piernas y el rifle Henry apoyado contra la pared. Ahora llegaba la parte más difícil esperar. Las horas transcurrieron lentas, marcadas por el tic tac del reloj de repisa y el leve crujir de las brasas.
Afuera, una luna en cuarto menguante derramaba su luz plateada sobre el rancho. Medianoche permanecía en silencio dentro del establo, como si entendiera la necesidad de calma. Poco después de la medianoche, Mason vio la primera señal, una sombra moviéndose donde no debía en el borde del potrero norte. Luego otra y otra más.
La banda del río rojo había llegado justo a la hora esperada. Mason dejó escapar una sonrisa dura en la oscuridad. Aquellos hombres venían convencidos de que hallarían un blanco fácil, un viejo y su caballo valioso solos y sin defensa. No imaginaban que estaban cabalgando directo hacia la trampa de un cazador que ni siquiera sabían que existía.
El juego estaba por comenzar. La banda del río Rojo se movía como sombras por el rancho Arrollo Seco. Su avance silencioso testimonio de años de asaltos exitosos. Eran 12 en total dispersos, con precisión ensayada rodeando la propiedad con la confianza de depredadores que nunca habían conocido la derrota. Mason observaba desde la ventana oscura de su cabaña, contando en silencio cada figura que emergía de la noche.
Sus dedos se cerraron casi imperceptiblemente alrededor de la empuñadura del Remington, pero no lo levantó. No todavía. La trampa exigía paciencia. Al frente del grupo, una silueta alta daba órdenes con gestos breves y firmes. Aún con la luz tenue de la luna, Mason reconoció al instante a Víctor Blackwood, el temido líder de la banda del Río Rojo.
Antiguo oficial de caballería de la Unión, convertido en forajido Blackwood, tenía fama de ser despiadado y de seguir un código extraño. Nunca dejaba testigos, pero tampoco mataba sin ofrecer antes la posibilidad de rendirse. Mason nunca lo había visto en persona, pero había escuchado suficiente de los viajeros que pasaban por río doblado para reconocer el abrigo de piel sin mangas y los revólveres de empuñadura de marfil, que eran su sello.
Cuatro hombres se apartaron del grupo principal, avanzando con sigilo hacia el establo donde estaba medianoche. Otros dos se dirigieron a la cabaña mientras el resto mantenía el perímetro con los rifles listos. Esperaban algo de resistencia, pero poca fácil de controlar. Mason permaneció inmóvil en su silla observando por una rendija de las cortinas mientras dos bandidos subían al porche.
Uno probó el picaporte y lo encontró sin seguro, justo como Mason había planeado. Tras dudar un momento, entraron en silencio. “Revisa la habitación”, susurró uno. El viejo debe estar dormido. Mason siguió sus pasos guiándose solo por el oído. El más bajo se dirigió hacia los cuartos del fondo, mientras el otro se quedó inspeccionando la sala principal.
Cuando el hombre se giró hacia la repisa de la chimenea, Mason habló por primera vez. “¿Buscas algo, hijo?” El bandido giró bruscamente con la pistola a medio sacar, pero se quedó helado al ver a Mason sentado entre las sombras, el Remington apuntando directo a su pecho. “No lo hagas”, advirtió Mason con voz baja.
“A menos que tengas ganas de conocer a tu creador esta noche, los ojos del forajido se movieron hacia el pasillo donde su compañero había desaparecido calculando sus posibilidades. “Tu amigo ya está fuera de juego”, mintió Mason con naturalidad. Ahora podemos hacerlo civilizadamente o puedo manchar mi piso con tu sangre. Tú decides.
El hombre dudó un instante antes de levantar las manos lentamente. Estás cometiendo un error, viejo. Hay más de nosotros de los que puedes manejar. Puede ser. Asintió Mason incorporándose con rigidez. Pero estarás demasiado muerto para verlo. Date la vuelta. El bandido obedeció y Mason lo golpeó con precisión en la base del cráneo usando la culata del revólver.
El hombre cayó sin un sonido. Mason ató rápidamente sus manos y pies con trozos de soga ya preparados y lo amordazó con un pañuelo. Uno menos. Con sorprendente agilidad para su edad, se colocó en las sombras del pasillo y esperó. Segundos después, el segundo intruso salió del dormitorio. Está vacío el Lu. Las palabras se le ahogaron cuando sintió el cuchillo B presionándole la garganta.
No tan vacío susurró Mason quitándole el arma. Ese también cayó inconsciente y fue amarrado junto a su compañero. Dos menos. Afuera, el intento de robar a medianoche continuaba con inquietante eficacia. Mason se asomó por la ventana lateral justo a tiempo para ver a cuatro hombres sacando al semental del establo. Medianoche se dejaba guiar dócilmente sin resistencia, exactamente como Mason había esperado.
Horas antes, Mason había frotado el pelaje del caballo con una mezcla especial de hierbas, un viejo truco cheroki aprendido durante la guerra. El aroma imperceptible para los humanos dejaría un rastro que un rastreador experimentado podría seguir por millas, incluso a través de ríos o terreno rocoso. Sintió un nudo en el pecho al verlo marchar, pero reprimió la emoción.
El caballo tenía su papel en la trampa, igual que él tenía el suyo. Si todo salía según el plan, estarían juntos de nuevo antes del atardecer siguiente. Si no, Mason apartó ese pensamiento. El fracaso no era una opción que estuviera dispuesto a considerar. Víctor Blackwood se acercó al establo justo cuando medianoche era sacado.
Su rostro quedaba oculto tras el pañuelo, pero su porte delataba la admiración por aquel animal majestuoso. Pasó una mano enguantada por el lomo del caballo y asintió a sus hombres. Uno de ellos sujetó la cuerda del cabestro. Desde su posición, Mason pudo haberle disparado en ese instante, pero ese no era el plan.
Un solo tiro podría abatir al líder, pero el resto huiría llevándose al caballo. No, Mason necesitaba a todos juntos lejos del rancho en un terreno elegido por él. Blackwood miró hacia la cabaña esperando el regreso de sus hombres. Al verlos aparecer, Mason notó un cambio sutil en su postura más alerta a la mano cerca de los revólveres de Marfield.
Con un silvido bajo Blackwood llamó a otro de sus hombres. Tras un breve intercambio en voz baja, el subordinado se dirigió hacia la cabaña mientras el resto comenzaba a retirarse con el caballo. Perfecto. Mason se movió rápido hacia la cocina en la parte trasera. Deslizándose por la ventana, cayó al suelo sin ruido, conteniendo un gesto de dolor.
Cuando su pierna mala recibió el impacto, se agachó junto al montón de leña ocultándose en la sombra justo cuando el tercer forajido entraba por la puerta principal. Habría unos minutos de confusión cuando ese hombre descubriera la ausencia de sus compañeros. Para entonces, Mason ya debía seguir su rastro.
Avanzando en la noche con la sigilosidad que le había forjado su fama en tiempos de guerra, se dirigió hacia el galpón donde había ocultado su propio caballo. El viejo tordo no era gran cosa a la vista, pero tenía resistencia y paso firme cualidades que le serían útiles en la persecución que se avecinaba. Mientras encillaba al tordo, escuchó un grito que venía desde la cabaña.
La alarma se había dado antes de lo previsto. No importaba. Lo esencial de su plan ya estaba en marcha. Subido a la montura, Mason condujo al caballo fuera del rancho por la ruta que había trazado de antemano, evitando el camino más probable de los bandidos, pero dejándole la posibilidad de cortarlos más adelante.
Las alforjas iban cargadas con lo necesario, munición víveres y las herramientas propias de quien prepara una emboscada detrás de él, las linternas parpadearon en la cabaña cuando la banda del Río Rojo descubrió que faltaban algunos de sus hombres. Se oyeron más gritos y órdenes. Comenzaba la búsqueda. Pero Mason ya no estaba allí.
Era una sombra entre sombras guiando su montura con mano segura por un terreno que conocía hasta en sus piedras. El amanecer rompió sobre las crestas orientales, tiñiendo la región de Iron Mesa con un dorado pálido. Víctor Blackwood guiaba a sus hombres a paso constante por un valle estrecho, apretando filas pese a lo escabroso del terreno.
Medianoche seguía obediente conducido por Illie Talker, el lugar teniente de más confianza de Blackwood. Deberíamos haber matado al viejo, gruñó Silas Roth, un forajido de aspecto tosudo y seño permanente. Podría haberse presento. El lugar estaba vacío respondió Blackwood, su voz corta y autoritaria, fruto de su pasado militar. Evans y Crawford se confiaron.
Alguien más los emboscó. Quizá un alguacil sugirió Taker echando una mirada hacia atrás donde marchaba medianoche. Parece demasiado conveniente perder a dos hombres. Es la misma noche que nos llevamos este magnífico ejemplar”, meditó Blackwood escudriñando el horizonte con cansancio practicado. Era posible, pero los alguaciles territoriales no son conocidos por su sutileza.
“Si nos hubieran tendido una trampa, no solo faltarían dos hombres”, dijo Roth presionando. “¿Quién entonces no importa?”, respondió Blackwood con voz definitiva. Tenemos lo que vinimos a buscar y en tres días cruzaremos hacia Canadá. Para entonces Evans y Crawford o habrán escapado o estarán colgados. De cualquier forma, saben que no conviene hablar.
Lo que Blackwood no confesaba era la inquietud que le corría por dentro. Algo en la redada no había encajado. Había sido casi demasiado sencillo. El valioso semental había quedado prácticamente sin guardia. En su experiencia, cuando algo parecía demasiado bueno para ser cierto, normalmente significaba que alguien iba a recibir una bala por la espalda.
Jefe llamó uno de los jinetes señalando hacia una lomada a media milla. Hay movimiento ahí arriba. Blackwood entrecerró los ojos y sacó sus binoculares un jinete solitario. En un caballo tordo avanzaba paralelo a su ruta. Por un momento, sus trayectorias iban a cruzarse en el paso de adelante.
Un trampero, lo más probable decidió Blackwood bajando los binoculares. O un prospector nada que nos deba preocupar. ¿Lo disperso? Preguntó Rod acariciando la culata del rifle en su montura. Blackwood pensó y negó con la cabeza. No conviene llamar la atención. Cambiaremos de rumbo evitando el paso. Toma la bifurcación oeste entonces, propuso Talker con el seño fruncido.
Nos añade mediodía. Mejor mediodía de retraso que colgando de la soga de un alguacil territorial, replicó Blackwood. Y así acordaron la bifurcación oeste. Ninguno de los forajidos advirtió como las orejas de medianoche se erizaron al ver al jinete tordo a lo lejos, ni cómo los ojos del semental siguieron al montado antes de que este desapareciera tras la cresta.
Mason, a través de sus binoculares, vio a la banda cambiar de rumbo y una sonrisa severa asomó en sus labios. Blackwood había reaccionado tal como Mason había previsto, prudente reacio a arriesgar un enfrentamiento que pudiera delatarlos eligiendo la ruta más larga para evitar ser detectados. La bifurcación oeste los conduciría directamente al centro de la trampa de Mason.
guardó los binoculares y palmeó el cuello del tordo. “Buen muchacho, dijo para sí. Ahora venía la parte difícil.” Giró la montura y cabalgó veloz por la cresta hasta alcanzar un estrecho sendero de casa que bajaba al fondo del valle. El camino sería duro. Tenía que llegar al punto de emboscada con buena antelación.
La banda ya había recorrido distancia suficiente y su pierna le dolía por el esfuerzo nocturno, pero el dolor era viejo compañero uno que Mason había aprendido a soportar durante 4 años de guerra y tres décadas de ranching. Empujó al tordo a trote concentrándose en el terreno por delante y no en las punzadas que le subían desde la rodilla.
Dos horas de cabalgada intensa lo llevaron a un lugar donde el valle se estrechaba entre paredes de arenisca. Las paredes, aunque no muy altas, quizá unos 10 m, eran bastante empinadas para que subirlas resultara difícil, sobre todo para hombres a caballo con prisa. Allí, durante el último mes, Mason había hecho visitas breves y preparativos intermitentes, lo justo para llamar la atención si alguien miraba, pero suficiente para asentar los cimientos de su plan.
descendió con un gemido contenido y condujo al tordo hasta una pequeña gruta oculta que había descubierto años atrás cazando. Un manantial ofrecía agua fresca y un céspedralo alimentaría al caballo durante el día. Tras asegurar la montura, Mason sacó sus provisiones y se puso a trabajar con eficiencia sombría.
Lo primero fueron las trampas lazos de alambre delgado ocultos entre la maleza a la entrada de la garganta colocados a la altura del pecho de un jinete. Luego destapó el hoyo que había acabado con tanto esfuerzo en sus visitas anteriores. No era lo bastante profundo para matar, pero sí suficiente para hacer caer a un caballo y atrapar a su jinete.
El falso recubrimiento elaborado con ramas y vegetación local se confundía perfectamente con el terreno circundante. más adentro del desfiladero. Mason colocó pequeñas cargas de pólvora en puntos estratégicos de las paredes de arenisca. Cada carga estaba conectada a un fino cable de activación cuidadosamente oculto que se unía en un punto central desde donde Mason podría detonarlas a distancia.
No tenían la potencia para derrumbar las paredes por completo, pero sí para desprender suficiente roca como para sembrar el caos y la confusión. Lo último y más importante era su propia posición. Mason trepó por una vereda usada por venados hasta el muro sur del cañón, alcanzando un refugio elevado que había inspeccionado días atrás.
Desde allí tenía línea de visión clara hacia la entrada y la salida, además de varios puntos intermedios. Su rifle Henry sería letal a esa distancia. Se acomodó entre las rocas y los matorrales, ocultándose con experiencia. Sintió la calma familiar que siempre le antecedía a los combates de la guerra. Su respiración se hizo lenta, sus manos firmes, su mente despejada de todo, salvo del objetivo frente a él.
El sol ascendía hacia su punto más alto, bañando el cañón con una luz dura que dificultaría a la banda detectar movimiento a lo largo de las paredes. Bebió con moderación de su cantimplora, comió unas tiras de carne seca y esperó. El crujido del cuero y el tintinear de las cadenas de los frenos anunciaron la llegada de la banda poco después del mediodía.
Mason observó a través de un hueco entre las rocas como Víctor Blackwood encabezaba a sus hombres hacia la boca del desfiladero con mediano noche siguiendo dócilmente tras Taker. El semental parecía ileso, lo cual alivió la tensión que le apretaba el pecho. Ahora venía la parte delicada a asegurar que medianoche no saliera herido en lo que estaba por suceder.
A medida que los primeros jinetes se adentraban, Mason alzó lentamente el rifle apuntando al último hombre de la columna. El momento sería decisivo. Si actuaba demasiado pronto, la banda se reagruparía fuera del cañón. Si lo hacía muy tarde, podrían salir antes de que la trampa se activara. Los de cabeza pasaron sobre la fosa sin percatarse exactamente como Mason había previsto.
Blackwood y Tuacker con medianoche ya estaban a mitad del paso. Tres jinetes quedaban aún cerca de la entrada al alcance de las trampas. Mason apretó el gatillo. El estampido seco del Henry resonó entre las paredes y el último forajido cayó hacia atrás con un agujero en el pecho. Antes de que los demás pudieran reaccionar, Mason disparó dos veces más en rápida sucesión, abatiendo a otro y hiriendo a un tercero.
El caos estalló. Los caballos se encabritaron mientras sus jinetes gritaban intentando ubicar al tirador. Se oyeron órdenes y contraórdenes voces alzándose sobre el estruendo. La de Blackwood se impuso ordenando avanzar alejarse del enemigo invisible, tal como Mason había calculado. Cuando los bandidos espolearon sus monturas más adentro del desfiladero, el cuarto jinete cayó en la trampa oculta.
El caballo relinchó desgarradoramente al hundirse sus patas delanteras, rodando y aplastando a su jinete. Ahora la banda estaba dividida, tres hombres abatidos en la entrada, los demás atrapados en medio. Con peligro en ambos extremos, Mason se desplazó con rapidez por su posición elevada hacia otro punto de tiro.
Abajo, Víctor Blackwood había retomado el control con sorprendente rapidez. ordenó a cuatro hombres desmontar y cubrirse junto a las paredes, manteniendo a medianoche cerca. El caballo permanecía inusualmente tranquilo entre los disparos y los gritos, como si supiera que su verdadero amo estaba cerca. “Es una emboscada”, gritó Blackwood.
Tucker toma a dos hombres y abre camino al otro lado. “Roth, cúbrelos.” Mason sonrió con dureza mientras sacaba de su alforja una pequeña bolsa de cuero. Dentro llevaba una mecha de combustión lenta y un encendedor. Hizo saltar una chispa, encendió la mecha y la dejó caer en una grieta estrecha donde se conectaba con la red de cables.
30 segundos después, la primera carga explotó con un sordo estampido, seguida por una lluvia de rocas y tierra desprendiéndose del muro norte. Los gritos de alarma se elevaron mientras los bandidos corrían buscando refugio. Las segundas y terceras explosiones siguieron casi de inmediato colocadas estratégicamente para obligar a la banda a reagruparse en el centro del cañón sin poner en riesgo a medianoche.
El polvo llenó el aire reduciendo la visibilidad y acrecentando el desconcierto. Mason aprovechó la confusión para cambiar nuevamente de posición, moviéndose al extremo oriental donde podría interceptar a cualquiera que intentara escapar. Cuando la nube comenzó a disiparse, contó a los enemigos restantes. Ocho aún seguían de pie entre ellos Blackwood y Tuacker.
Dos estaban inmóviles bajo las rocas caídas. Otro gemía de dolor sujetándose una pierna rota. Tres más no se veían, quizá enterrados, quizá huyendo por donde habían entrado. Medianoche, el semental seguía en pies sin heridas, aunque su pelaje negro se había vuelto gris de polvo. El animal estaba junto a Blackwood, que sostenía con fuerza la cuerda del cabestro, pese al caos a su alrededor.
Mason alzó nuevamente el Henry, apuntó a Talker que intentaba organizar una defensa. El rifle tronó y Toker cayó llevándose la mano al hombro. La voz de Blackwood resonó con fuerza en el desfiladero. Quien quiera que seas, te estás metiendo en un lío serio. ¿Sabes con quién te estás enfrentando? Mason permaneció en silencio cambiando una vez más de posición.
Dejó que la duda se filtrara entre ellos, que el miedo hiciera su trabajo. En una emboscada, la mente del enemigo era tan importante como la puntería. Hombres confundidos y asustados cometen errores. Podemos negociar, insistió Blackwood y en su voz ya se notaba la primera grieta de inseguridad. El caballo no vale tu vida. Mason no contestó.
En lugar de eso, activó el último conjunto de cargas, derrumbando una parte de la pared sur y sellando por completo la salida occidental del cañón. La banda del río rojo había quedado atrapada en una prisión natural con una sola salida posible. justo hacia la línea de fuego de Mason. La primera parte del plan había funcionado a la perfección.
Ahora venía la verdadera prueba. Mientras tanto, en el rancho Arroyo Seco, los primeros rayos dorados del amanecer iluminaban una escena de desorden. Los dos forajidos capturados seguían inconscientes en la cabaña de Mason. Pero afuera el panorama hablaba por sí solo la puerta del granero abierta, el establo vacío, la tierra revuelta por los cascos de varios caballos.
Todo indicaba que la noche había sido violenta. Harrietman llegó poco después de la salida del sol, levantando polvo con su carreta mientras asusaba a sus mulas por el camino, lo que vio al llegar le el heló la sangre el corral vacío, el granero abierto y ni rastro de Mason ni de su preciado semental. Mason gritó bajando del asiento con una agilidad sorprendente para una mujer de su edad y tamaño.
Mason Everet, respóndeme. La puerta de la cabaña permanecía cerrada sin humo, saliendo de la chimenea pese al frío de la mañana. Su mano fue instintivamente al pequeño Der Ringer que guardaba en el bolsillo una precaución desde que su esposo había muerto 5co años atrás. Avanzó despacio notando las tablas marcadas una silla volcada, señales evidentes de forcejeo.
“Dios tenga piedad”, susurró empujando la puerta con temor. Lo que vio adentro la dejó sin aliento. Dos hombres atados y amordazados en el suelo, uno inconsciente, el otro despierto, mirándola con odio puro. De Mason ni rastro. Harriet conto. Un grito y retrocedió. El que estaba consciente gruñó tras la mordaza retorciéndose en sus ligaduras.
“No gastes saliva”, le dijo fríamente, recuperando la compostura. “No pienso ayudar a basura como tú.” subió de nuevo a la carreta y azotó las riendas dando media vuelta rumbo a río doblado, el vehículo saltando sobre el camino. Tenía que avisar al sheriff Parker de inmediato. A media mañana, el rancho Arrollo Seco se había convertido en un hervidero.
El sheriff Elija Parker, un hombre curtido con bigote entre cano y mirada cansada de quien ha visto demasiada muerte. Supervisaba a sus ayudantes mientras aseguraban a los dos prisioneros. Sin duda, la banda del río rojo confirmó observando el tatuaje de serpiente en el antebrazo de uno de ellos. Estos son Evans y Crawford, justo como los describieron desde Elena.
Harriet se retorcía las manos mientras lo subían a la carreta de presos. Y Mason y medianoche preguntó angustiada. El sherifffunció el ceño. No hay sangre dentro. Eso es buena señal. Tal vez Mason fue tras ellos. ¿Qué dices?”, exclamó Harriet incrédula. Tiene 65 años y una pierna mala. Se enfrenta a la banda del Río Rojo.
Esos hombres han matado a tipos de la mitad de su edad sin pestañar. Parker no discutió. Mason no es un granjero común. Harriet, lo sabes tan como yo. Y era cierto. Todos en Río Doblado sabían que Mason Everett era más que un simple ranchero solitario. Durante años se habían contado historias sobre su pasado.
Un fantasma confederado que había sembrado el terror entre las patrullas de la Unión. Un nombre susurrado con respeto y miedo por igual incluso décadas después. Pero eso había sido otra vida, otro hombre. El Mason que Harriet conocía estaba marcado por el tiempo y la pérdida su antigua ferocidad desgastada por los años.
Tenemos que encontrarlo dijo con firmeza. Parker asintió y se volvió hacia su joven ayudante William Hay, que examinaba el terreno alrededor del granero. Algo Heis se enderezó señalando unas huellas. Varios caballos se dirigieron al norte, pero hay algo raro, Sheriff. Un rastro se desvía hacia el este a medio kilómetro. Un solo jinete sobre un caballo tordo por la forma de las herraduras.
Mason monta un tordo cuando no lleva a medianoche, confirmó Harriet. Los ojos del sheriff se entrecerraron pensativos. Entonces no los enfrentó aquí. Los dejó ir para seguirlos. Eso no suena, Mason, replicó Harriet. Jamás dejaría que se llevaran a medianoche. Ese caballo es su vida. A menos que, dijo Parker con la mirada fija en el horizonte.
A menos que él quisiera que se lo llevaran. ¿Qué? ¿Por qué haría algo así? El sherifff no respondió de inmediato, conectando las piezas. Ace, prepara la partida. Munición completa. Salimos en 30 minutos. Harriet lo tomó del brazo. Ela, ¿qué estás pensando? El rostro del sherifff se endureció. Pienso que Mason Everett no ha olvidado sus viejas mañas y que la banda del Río Rojo no sabe el infierno que se les viene encima.
En Río Doblado, la noticia corrió como pólvora. Cuando Parker reunió a su grupo frente a la cárcel, ya una multitud llenaba la calle polvorienta. 12 hombres respondieron al llamado, entre ellos varios veteranos de la frontera y de la reciente guerra. Entre ellos estaba Daniel Reed, el herrero del pueblo, un gigante de brazos marcados por cicatrices y fuerza curtida por el fuego y el hierro.
A su lado estaba Thomas Grant, dueño del salón del pueblo y antiguo explorador del ejército, cuya familiaridad con aquellas tierras no tenía igual. Incluso Howard Fletcher, el banquero de la localidad, había aparecido con un Winchester reluciente y una determinación que contrastaba con su habitual formalidad de oficina. El sherifff Parker los reunió frente a la multitud expectante.
Su voz grave y firme se alzó por encima del murmullo contenido. La mayoría ya sabe lo que pasó. Empezó. La banda del río rojo atacó el rancho arroyo Seco. Anoche. Se llevaron el semental de Mason Everet y él fue tras ellos. Un murmullo recorrió a los presentes. Todos conocían el lazo que unía a Mason con ese caballo negro como la medianoche.
“Vamos a buscarlo a ofrecerle ayuda si la necesita”, continuó Parker. “Pero quiero que entiendan algo.” El sheriff hizo una pausa mirando uno por uno a los hombres que lo acompañarían. “Esto no es una persecución cualquiera. Mason Everett no es una víctima que necesite ser rescatada.” Thomas Grant asintió con una sonrisa sombría.
Ya me preguntaba cuándo volvería a aparecer el fantasma, dijo. El apodo provocó un nuevo oleaje de murmullos entre la gente. Los más jóvenes no entendieron, pero los mayores se miraron en silencio con complicidad. Fantasma, preguntó el joven ayudante, frunciendo el ceño. Antes de tu tiempo, hijo, explicó Grant. Durante la guerra hubo un oficial de caballería confederado tan hábil en emboscadas que los soldados de la Unión juraban que era sobrenatural.
Decían que podía aparecer de la nada, atacar sin aviso y desaparecer con la neblina del amanecer. Lo llamaban el fantasma del Shenandoa. He saló una ceja. Incrédulo. Está diciendo que ese viejo ranchero cojo es él. Esa pierna mala se la ganó con una bala unionista en Gisburg. Confirmó Parker con seriedad. Después de la guerra, buscó una vida tranquila y todos respetamos su silencio.
Pero no se equivoquen si Mason fue tras la banda del Río Rojo. Él no es el que corre peligro. Entonces, ¿para qué vamos? Intervino Fletcher acomodándose los lentes. Parece que no necesita nuestra ayuda. El rostro del sherifff se ensombreció. Porque Mason está tramando algo. Algo que puede funcionar o puede costarle la vida.
De cualquier modo pienso asegurarme de que regrese con vida. Parker se volvió hacia Harry Tilman, que sostenía un pequeño paquete envuelto en tela encerada. “Necesito que te quedes aquí”, le dijo. “Vigila a esos dos prisioneros. Si Mason regresa antes que nosotros, dile que no se mueva.
” Harriet le entregó el paquete. Medicina vendas y un poco de mis conservas, susurró. Encuéntralo, el aya. Tráelos de vuelta a los dos. Con un gesto firme, el sherifff montó su caballo. La partida lo siguió de inmediato, levantando una nube de polvo al salir del pueblo. Pero mientras cabalgaba, Parker no podía librarse de una sensación de mal presagio.
Mason Everett había sido su amigo durante 20 años y aún así, nunca olvidó de lo que aquel hombre era capaz cuando lo acorralaban. En la entrada del cañón Garganta del los restos del primer enfrentamiento hablaban por sí solos del talento de Mason. Tres hombres muertos, otro gravemente herido gimiendo mientras su vida se escapaba en la tierra rojiza.
Parker desmontó examinando la escena con la serenidad de quien ha visto demasiada muerte. Su grupo permanecía alerta, los rifles en mano. Las huellas sobre el suelo contaban la historia sin palabras. La banda del río rojo había entrado al desfiladero, pero algo terrible había ocurrido allí. Un solo tirador observó el sherifff agachándose para recoger los casquillos del Henry de Mason medio enterrados en el polvo.
Estaba posicionado allá arriba. señaló una formación rocosa que ofrecía un ángulo perfecto. Emboscada clásica asintió Grant inspeccionando el terreno con ojo de veterano, los canalizó hacia adentro y los casó desde lo alto. El joven Heis se arrodilló junto a uno de los muertos observando el impacto. Disparo limpio directo al corazón.
Desde esa distancia. ¿Qué puntería? Eso es Mason, dijo Parker en voz baja. La pregunta es, ¿a dónde fueron después? Grant señaló hacia el interior del cañón. Las huellas entran, pero no hay ninguna saliendo. Y escuchen. Los hombres guardaron silencio. Desde lo profundo se escuchó el eco lejano de disparos intermitentes.
Sigue peleando, concluyó Grant. El sherifff tomó una decisión rápida. He, tú y Fletcher, quédense con el herido. Los demás conmigo. Avanzaremos con cuidado. Mientras la partida se adentraba en el desfiladero, los rastros del trabajo de Mason se hacían más evidentes. Paredes derrumbadas, restos de cargas explosivas, cables de activación casi invisibles.
Todo indicaba una preparación minuciosa. Esto no lo montó anoche, murmuró Rid del herrero observando los detalles. Llevaba semas preparando esto. Parker asintió sintiendo respeto y preocupación mezclados. Mason no había actuado por impulso. Había planeado cada paso. Había atraído a la banda al terreno que él mismo había convertido en su trampa.
El tiroteo resonaba más fuerte a medida que avanzaban por el recodo del cañón. Parker levantó la mano señalando a los hombres que desmontaran. “Seguimos a pie”, ordenó con la mirada fija en el humo que se alzaba entre las rocas. Al doblar el recodo, los hombres del sherifff se toparon con un panorama de caos controlado.
Lo que quedaba de la banda del Río Rojo había improvisado una defensa tras los cuerpos de sus caballos muertos y un montón de rocas. Disparaban de vez en cuando contra las paredes del cañón, incapaces de ubicar de dónde provenían los tiros. En el centro, Víctor Blackwood usaba el cuerpo de medianoche como cobertura parcial, gritando órdenes a sus hombres cada vez más desesperados.
En algún punto invisible, pero implacable, Mason Everett seguía descargando su furia desde lo alto. Desde su posición ventajosa, observaba cada movimiento con la frialdad de un estratega curtido. Quedaban siete forajidos, aunque tres estaban heridos de gravedad distinta. Blackwood había demostrado una resistencia inesperada, adaptándose con rapidez a la emboscada y manteniendo cierto control sobre sus hombres, pese a la desventaja aplastante.
Aún sostenía la cuerda del caballo usando al animal como escudo y Reen al mismo tiempo. Mason había evitado disparos que pudieran herir al semental y esa prudencia había permitido que la banda resistiera más de lo que debería. Era un riesgo que había previsto, aunque deseaba no tener que enfrentarlo. Un movimiento en la entrada oriental del cañón captó su atención.
A través de los binoculares vio al Sheriff Parker y a su partida de hombres tomando posiciones listos para intervenir. “Maldita sea, Elaya”, murmuró entre dientes. Esto no estaba en el plan. La llegada de la ley complicaba todo, no solo por el riesgo de fuego cruzado, sino porque su presencia limitaba la brutal eficacia con la que Mason había pensado terminar el trabajo.
El fantasma del Shenandoa habría acabado con todo sin dudarlo. Pero Mason Everett, el ranchero respetado de Río Doblado, tenía ahora que pensar en las consecuencias legales de sus actos con testigos presentes. Abajo, Blackwood también había visto a los hombres del sherifff. El forajido reorganizó su defensa con rapidez, distribuyendo a tres hombres hacia el nuevo frente, mientras los demás seguían disparando hacia donde creían que Mason se ocultaba.
Con el factor sorpresa perdido, Mason se movió en silencio a lo largo de la pared rocosa, buscando un nuevo punto de tiro, desde el cual aprovechar que la banda estaba distraída con los recién llegados. La voz del sherifff resonó por todo el desfiladero. Banda del Río Rojo, les habla el sherifff Parker de Río Doblado. Están rodeados sin salida.
Entréguense y suelten al caballo. La risa de Blackwood se oyó clara y burlona. Rodeado gritó. Estoy entre media docena de alguaciles de condado y un viejo con cuentas pendientes. No lo creo. Sherifff. tiró con fuerza de la cuerda de medianoche. Este animal tan fino es mi boleto para salir de aquí. Si alguien se mueve, le vuelo la cabeza.
La amenaza detuvo a Mason en seco. Su dedo quedó inmóvil sobre el gatillo del Henry. Sabía que Blackwood era despiadado, pero aquello confirmaba que entendía perfectamente el valor del caballo para su dueño. El enfrentamiento quedó congelado Blackwood usando a medianoche como escudo el sherifff y su partida sin atreverse a disparar.
y Mason conteniendo el aliento igual de impotente por temor a dañar a su compañero. Entonces ocurrió algo que los hombres de río doblado contarían durante décadas. Medianoche actuó por sí mismo, tal vez respondiendo a una señal invisible de su amo o simplemente aprovechando el momento, el semental se irguió sobre las patas traseras relinchando con fuerza.
Sus cascos delanteros cortaron el aire a centímetros del rostro de Blackwood que retrocedió tambaleante soltando la cuerda. Mason no dudó. El Henry tronó una vez la bala, impactó el hombro de Blackwood, haciéndolo girar y caer al suelo. Dos disparos más abatieron a los bandidos que habían apuntado al caballo encabritado.
Libre medianoche salió disparado hacia la entrada del cañón, galopando hacia el refugio del sherifff y sus hombres. Al ver caer a su jefe y perder su única ventaja, los forajidos restantes comenzaron a disparar a ciegas desbordados por el pánico. Los hombres del sheriff respondieron con precisión metódica, aprovechando la cobertura de la entrada del desfiladero.
Desde arriba, Mason añadió su puntería implacable ahora sin miedo de herir al caballo. El tiroteo fue breve, pero feroz. Cuando el silencio finalmente volvió a la garganta del solo quedaba un forajido de pie. Un muchacho apenas salido de la adolescencia que había arrojado su arma y levantado las manos en rendición.
En el suelo, Víctor Blackwood gemía de dolor, sujetándose el hombro destrozado. Sus legendarias pistolas de empuñadura marfil yacían fuera de su alcance. A su alrededor, los restos destrozados de la banda del río Rojo demostraban la insensatez de robarle a un hombre su último caballo, sin saber realmente quién era.
Mientras Mason descendía por un sendero angosto hacia el fondo del cañón, el sheriff Parker se acercó a Blackwood con las esposas listas. El forajido lo miró con una mezcla de dolor y desafío. “No tienes idea de lo que has hecho, escupió Blackwood entre dientes. Tus hombres ya no existen.” Lo interrumpió Parker colocando las esposas con la eficacia de un profesional, pese a las heridas del prisionero.
“La banda del Río Rojo se acaba hoy.” Los ojos de Blackwood se desviaron hacia Mason, que emergía de entre las sombras el Henry colgando de una mano listo para disparar si era necesario. El reconocimiento se reflejó en el rostro del bandido, seguido de una carcajada amarga. El fantasma dijo usando el viejo apodo de guerra. Debí imaginarlo.
Nadie más prepara una emboscada así. Mason no respondió. Su atención ya estaba en medianoche, que permanecía tranquilo junto a los caballos del sherifff. El animal estaba cubierto de polvo agotado, pero milagrosamente ileso. Cuando Mason se acercó, el semental relinchó suave, rozando su hocico contra el pecho de su amo.
“Lo hiciste bien, muchacho”, murmuró Mason acariciando su cuello y revisando si había heridas. Más que bien. El sheriff Parker se unió a ellos guardando su revólver. Vaya operación Mason. La planeaste desde hace mucho. El tiempo suficiente respondió con sencillez sin añadir más. Parker lo observó con atención. En los ojos de su viejo amigo todavía quedaba ese brillo gélido distante que recordaba a los días oscuros de la guerra.
Ya no era el ranchero tranquilo del rancho Arrollo Seco. Frente a él estaba el fantasma calculador y letal. Aquella transformación lo inquietó. Pudiste haber venido a mí”, dijo el shéf en voz baja. “¿Lo habríamos manejado?” Mason lo miró fijamente. ¿De verdad? Preguntó con calma. La banda del río rojo lleva dos años sembrando terror.
¿Cuántos colonos fueron asaltados? ¿Cuántos testigos desaparecieron? Y aún así seguían libres. El sherifff no tuvo respuesta. Ambos sabían que la justicia territorial estaba desbordada y con pocos hombres. Mataron a un muchacho. Continuó Mason su voz endureciéndose. El chico Pemberton tenía apenas 16. Murió tratando de proteger los caballos de su familia.
Acarició a medianoche con ternura. Hay cosas que no pueden esperar a que la justicia llegue. Antes de que Parker respondiera, Thomas Grant se acercó guiando los caballos que habían pertenecido a los bandidos. ¿Qué hacemos con estos sheriff? Son animales valiosos. Devuélvanlos a sus dueños si se puede, ordenó Parker. Los que queden subástrelos.
Lo recaudado irá a las familias que estos hombres dañaron. Mientras la partida comenzaba la dura tarea de recoger los cuerpos y atender a los heridos, Parker se volvió hacia Mason. “¿Sabes que tendré que escribir un informe sobre todo esto?”, advirtió. “El mariscal territorial querrá saber de los métodos las trampas.” Se detuvo buscando las palabras adecuadas.
Esto no fue defensa propia, Mason. Fue guerra, completó él. Ellos trajeron la guerra a mi puerta cuando se llevaron lo que era mío. Yo solo respondí de la misma manera. El sherifff suspiró sabiendo que no tenía caso insistir. Cualquiera que fueran las consecuencias, Mason ya había decidido que valía la pena con tal de recuperar a medianoche y acabar con la amenaza.
Vamos a casa dijo Parker. Finalmente. Harriet que no vive de la preocupación. Mason montó a medianoche, listo para el regreso. Desde el suelo, Víctor Blackwood, custodiado por dos ayudantes, gritó con odio. Esto no ha terminado, fantasma Cris, que ganaste, pero no sabes lo que te espera. Mason lo miró sin emoción. Terminó en el momento en que pisaste mis tierras, Blackwood, solo que tú aún no lo sabías.
con un leve tirón de las riendas, puso a medianoche en marcha hacia la salida del cañón, dejando atrás los restos de la banda del río Rojo. La batalla había terminado. El caballo estaba a salvo y Mason Everett había recordado a toda la región una verdad que el tiempo no había borrado. Algunos fantasmas nunca desaparecen del todo.
El viaje de regreso a Río Doblado fue silencioso. La partida avanzaba despacio, cuidando a los prisioneros heridos y cargando los cuerpos sobre los caballos de carga. Mason cabalgaba un poco apartado del resto del grupo. El paso firme y conocido de medianoche bajo él era un bálsamo para su espíritu inquieto. Aunque habían salido victoriosos los sucesos del día, habían despertado en su interior algo que llevaba décadas intentando enterrar ese lado frío y calculador que una vez le había ganado medallas y pesadillas.
El sheriff Parker lanzaba miradas ocasionales hacia él, la preocupación marcada en su rostro curtido. Conocía a Mason Everett desde hacía casi 20 años y lo consideraba un amigo. Pero aquel día había visto una faceta del hombre que pocos habían presenciado y sobrevivido para contarlo. Al coronar la última colina desde donde se divisaba el pueblo Parker, acercó su caballo al de Mason.
“El mariscal territorial estará en Río Doblado la próxima semana”, dijo sin rodeos. Querrá un informe completo de lo ocurrido. Mason asintió sin mostrar emoción alguna. Le diré lo que necesite saber. ¿Y qué sería eso exactamente? Insistió el sherifff. Que pasaste semanas preparando una emboscada, que dejaste que esos hombres se llevaran tu caballo a propósito para hacerlos caer en tu trampa.
Un destello cruzó el rostro de Mason. Tal vez fastidio, tal vez una sonrisa contenida. Habrías preferido que te contara mi plan antesya replicó con voz serena, así te habría hecho cómplice. Parker soltó un suspiro cansado. Habría preferido una solución que no dejara un cañón lleno de muertos sin importar lo que merecieran.
Mason desvió la mirada hacia el horizonte. Existen distintos tipos de justicia en este mundo. La ley ofrece una, yo ofrecí otra. No hubo tiempo para más. El grupo comenzó el descenso hacia el pueblo. La noticia de su llegada ya corría como pólvora y todo río doblado se había congregado a lo largo de la calle principal.
El murmullo de la multitud creció al ver la procesión, los forajidos heridos, los cuerpos cubiertos, la partida triunfante y al frente Mason Everett montando su recuperado semental con la calma de quien regresa de un paseo dominical. Harriet Tilman se abrió paso entre la gente su rostro iluminado por el alivio al ver a Mason y a medianoche enteros.
Mason Everett viejo terco exclamó más preocupada que molesta. ¿En qué estabas pensando al enfrentarte tú solo a esos asesinos? Mason desmontó con un leve quejido. Su pierna mala protestaba después de la jornada. No estaba solo, respondió dando una palmada en el cuello del caballo. Tenía al mejor compañero que un hombre podría desear.
Mientras los ayudantes del sherifff se ocupaban de los prisioneros, Mason llevó a medianoche al abrevadero y lo dejó beber con tranquilidad. Los vecinos observaban desde una distancia prudente con una mezcla de respeto y temor. Los niños susurraban entre sí, fascinados por el héroe silencioso. “Papá dice que mató a 20 hombres para recuperar su caballo”, dijo un muchacho en voz alta.
Timothy lo reprendió su madre, aunque sus propios ojos se quedaron fijos en Mason con una mezcla de asombro y cautela. Mason ignoró las miradas y los murmullos. Solo le importaba el bienestar de medianoche. El caballo, pese al cansancio, parecía ileso y de buen ánimo. Pequeños milagros, pensó Mason agradecido. Del otro lado de la calle, el Dr.
Lawrence Wilson, médico del pueblo, salió de su consultorio alto, delgado, con gafas redondas y rostro eternamente apurado, se acercó observando con atención. ¿Alguna herida que deba revisar, señor Everett?, preguntó notando el polvo y las marcas de pólvora en su ropa. Nada que no pueda esperar, respondió Mason.
Atienda primero a los prisioneros, sobre todo a Blackwood. Tiene una herida en el hombro. Ha perdido mucha sangre. El médico asintió, aunque lo evaluó con la mirada. Quiero revisar esa pierna antes de que vuelva al rancho. Las viejas heridas suelen abrirse cuando uno se exige demasiado. Antes de que Mason pudiera negarse, Harriet intervino.
Pasará por su consultorio dentro de una hora, doctor. Me encargaré de que lo haga. Mason la miró con fastidio, pero ella fingió no notarlo. Cuando el médico se alejó rumbo a la cárcel, Harriet Tilman lo tomó del brazo con una firmeza que sorprendía para su edad y lo condujo hacia la acera sin darle oportunidad de discutir.
“¿Necesitas descanso comida y atención médica en ese orden?”, dijo Harriet con un tono que no admitía réplica. “En el hotel medianoche ya te tienen lista una habitación. No hace falta”, intentó decir Mason, pero ella lo interrumpió sin dejarlo terminar. “Tu semental estará bien atendido en el establo. Roberts ya prepara el mejor corral y eno fresco.
Ese caballo se ganó trato de rey y lo tendrá.” Mason sabía que discutir con Harriet en ese tono era perder el tiempo. Con una última palmada sobre el cuello de medianoche y unas palabras al mozo del establo, se dejó guiar hacia el hotel. La noticia de la derrota de la banda del Río Rojo se extendió como fuego en rastrojo, no solo por río doblado, sino por los poblados vecinos.
Al caer la noche, el pueblo hervía de visitantes deseosos de escuchar los relatos de la batalla en la garganta del El salón estaba a reventar. Los hombres de la partida contaban y recontaban la historia cada versión más exagerada que la anterior. Mason, sin embargo, permanecía encerrado en su habitación del hotel luego de soportar el examen del Dr.
Wilson y los regaños de Harriet antes de pedir que lo dejaran solo. Sentado junto a la ventana, observaba la calle mientras limpiaba su rifle Henry, con meticulosa calma repasando en su mente los sucesos del día y las consecuencias que podían seguir. Las últimas palabras de Blackwood resonaban en su cabeza. Esto no ha terminado, fantasma.
No tienes idea de lo que se viene para ti. Tal vez simples brabuconadas de un hombre derrotado, pero Mason no era de los que desestimaban las amenazas. Había sobrevivido a la guerra y a los años posteriores, porque aprendió a tomarlas en serio, por más remotas que parecieran. Sabía que la banda tenía contactos proveedores informantes, quizá hasta funcionarios corruptos.
Blackwood enfrentaría la orca así, pero su red seguía ahí. Un golpe en la puerta lo sacó de sus pensamientos. Está abierta, dijo dejando el rifle a un lado. El sherifff Parker entró con una bandeja panguizo y café. Orden de Harriet, explicó mientras la colocaba sobre la mesa. Dijo que necesitarías comida de verdad, no la porquería que suelen servir aquí.
Mason asintió en agradecimiento. El aroma del guiso le recordó que no probaba bocado desde el amanecer. Mientras comía Parker, tomó asiento en la única silla libre con expresión seria. “Crawford está hablando”, dijo al fin. Parece que no tiene ganas de morir colgado por los crímenes de Blackwood. Mason detuvo la cuchara a medio camino.
¿Qué dice que la banda del Río Rojo es más grande de lo que pensamos? Blackwood era solo un teniente. La operación principal está en Canadá. Han estado traficando caballos robados armas y quién sabe que más a través de la frontera durante años. Aquello cambió el peso de todo lo ocurrido. Si decía la verdad, apenas habían cortado una rama del problema, no la raíz.
¿Mencionó nombres? Preguntó Mason. Parker asintió su semblante sombrío. Sí, entre ellos Carlton Walsh. Mason dejó la cuchara sobre el plato perdiendo el apetito al instante. Walsh no era un forajido cualquiera. Era un empresario adinerado con intereses en minas y ferrocarriles, un hombre influyente en todo el territorio.
Su fama venía acompañada de rumores sobre tratos sucios y métodos de presión poco legales. Relacionarse abiertamente con una banda de ladrones sería un paso más allá. Crawford podría estar mintiendo, dijo Mason intentando salvar el cuello, ofreciendo un pez más grande. Podría, admitió Parker, pero algunos detalles coinciden con informes que recibí de otros con dados patrones de movimiento, tiempos de los ataques.
Si Walsh está involucrado eso, explicaría cómo han evitado ser capturados tanto tiempo. Alguien poderoso los ha estado protegiendo. Mason meditó unos segundos, su mente táctica procesando escenarios. ¿Y cuál es tu siguiente paso? Investigar con cuidado, respondió el sherifff. El testimonio de Crawford no basta para ir contra alguien como Walsh.
Necesitamos pruebas documentos. El mariscal territorial querrá todo bien atado antes de actuar. Y mientras tanto, Walsh ya sabrá que su red fue descubierta”, dijo Mason. Parker pasó una mano por su cabello canoso. Ese es el riesgo. Si se entera de que Crawford habla, podría mandarlo silenciar o peor, vengarse de quienes derribamos al grupo de Blackwood.
El silencio se hizo denso. Mason entendía perfectamente lo que eso implicaba. Se había convertido en un blanco no solo para bandidos, sino para un hombre con dinero, influencia y manos largas. Puedo organizar protección para ti y tu rancho, ofreció el sherifff. Al menos hasta saber más. Mason negó con la cabeza.
Me he protegido solo durante 65 años, Elya. No pienso empezar a depender de otros ahora. Ya no se trata solo de ti, replicó Parker. Los hombres que cabalgaron conmigo hoy también tienen un blanco en la espalda. y Harriet por darte refugio, tal vez todo el pueblo. Mason guardó silencio. Aquello lo golpeó más de lo que quería admitir. Su decisión de perseguir a la banda había sido personal nacida del robo de medianoche y la violación de su hogar, pero ahora las consecuencias alcanzaban a todos los que lo rodeaban.
No había considerado cuánto podían ponerse en peligro otras personas del pueblo por sus actos. ¿Qué quieres que haga?, preguntó al fin. Entregar a medianoche como ofrenda de paz, pedir perdón por impartir la justicia que la ley no pudo. Parker se inclinó hacia delante bajando la voz. Digo que podríamos estar enfrentando algo más grande de lo que imaginamos.
Y si ese es el caso, tenemos que proceder con cabeza. Mason miró a su viejo amigo reconociendo la prudencia en sus palabras. El fantasma del Shenandoa actuaba en soledad sin rendir cuentas a nadie. Mason Everett, sin embargo, formaba parte de una comunidad con responsabilidades que iban más allá de su venganza personal.
“Lo pensaré”, concedió, “pero no me esconderé ni permitiré que me expulsen de mi casa.” El sherifff sintió satisfecho con esa mínima concesión. Mientras tanto, he puesto a unos ayudantes fuera del hotel y en el establo por precaución. Tras la partida de Parker, Mason terminó su comida en silencio pensativo, su mirada se posó en el Henry apoyado contra la pared, la culata gastada por años de uso.
Había querido creer que esos días habían quedado atrás, pero el destino parecía tener otros planes. Al amanecer, Mason estaba en el caballerizo revisando a medianoche. El semental lo saludó con un relincho ansioso, como si ya hubiese superado su prueba. Robert Miller, el encargado del establo, rondaba cerca con 1000 preguntas contenidas por respeto a la actitud parca de Mason.
“Se ha portado como un caballero, aventuró Alf Miller. El mejor semental que he tenido en el lugar”, asintió Mason palpando con manos expertas las patas del animal. Sabe cuándo mantenerse y cuándo pelear. Dicen que te ayudó a abatir a la banda del río rojo que se encabritó en el momento justo como si supiera lo que necesitabas. Habló Miller con rapidez.
como si temiera callar la historia. Una sombra de sonrisa cruzó los labios de Mason. No me sorprendería. Tiene más juicio que muchos hombres que conozco. Convencido de que medianoche estaba bien, Mason lo llevó al sol de la mañana. Pensaba regresar enseguida al rancho a poner las cosas en orden, pero un alboroto en la cárcel le llamó la atención.
Una multitud se había congregado voces exaltadas, mezcladas con miedo. Atando a medianoche a un poste, Mason cruzó la calle hacia la comisaría. El sherifff Parker estaba en las escalinatas intentando calmar al gentío. Mason preguntó a Thomas Grant que permanecía al borde del tumulto. El dueño del salón tenía el semblante sombrío.
Crawford apareció muerto. Lo hallaron en su celda esta mañana, la garganta cortada de oreja a oreja. Los ojos de Mason se entrecerraron. Y Evans, desaparecido, contestó Grant. La puerta de su celda estaba abierta sin señales de violencia. También falta el ayudante que cubrió la noche. Las implicaciones son graves.
Alguien había entrado en la cárcel, silenció a Crawford y o bien secuestró a Evans o lo reclutó. Grant bajó la voz aún más. y dejaron algo para ti. ¿Qué clase de mensaje la mano de Mason fue al revolver por reflejo? Un papel clavado en el pecho de Crawford con un cuchillo. Solo dos palabras, no terminado. Antes de que Mason pudiera reaccionar, Parker lo vio y lo llamó con urgencia.
La multitud se apartó mientras se acercaba a las escalinatas de la cárcel, los susurros pegados a sus talones. Tenemos que hablar”, dijo Parker en voz baja. Dentro la visión en el módulo de celdas, confirmó a Grant, el cuerpo de Crawford cubierto con una sábana, una mancha oscura extendiéndose por la garganta cortada.
La celda de al lado estaba vacía, la puerta entreabierta. Cualquier rastro se había visto comprometido por quienes primero hallaron la escena. Joras Stanley estaba de guardia anoche”, explicó Parker. El joven ayudante. “¿Crees que lo sobornaron o lo obligaron?”, preguntó Mason. “Difícil saberlo,”, respondió Parker.
Su familia dice que no volvió a casa. Están muertos de preocupación. Mason examinó la cerradura. No había signos de daño. Trabajo interno claramente a alguien con llaves o a quien Joras dejó entrar voluntariamente murmuró Parker con gravedad. Y Evan se ha esfumado probablemente ya reportándose con quien mueve los hilos continuó Mason.
Eso significa que saben todo lo que Crawford contó, incluso sus acusaciones contra Walch. Parker se pasó la mano por la cara, la atención marcando su gesto. He enviado telegramas a los pueblos vecinos y a la oficina del mariscal territorial, pero ya llevan al menos 12 horas de ventaja. Mason captó lo que no se decía.
La posibilidad de recapturar a Evans o hallar al ayudante era remota. Más inquietante aún era la rapidez con que respondieron a la traición de Crawford. Quien ordenó el motín tenía recursos e información que mostraban una organización más allá de una banda común. ¿Puedo ver el mensaje? Preguntó Mason. Parker vaciló, sacó del escritorio un papel manchado de sangre.
No terminado estaba escrito con letra precisa educada, no con la garabateada de un rufián. Estaba dirigido a mí, inquirió Mason. Parker sacó del cajón un objeto familiar, una sola pluma negra idéntica a las del cren de medianoche. La expresión de Mason se endureció. La amenaza no podía ser más clara. Quien organizó esto quería que supiera que tanto él como su caballo seguían siendo objetivos.
“¿Cuál es tu jugada ahora?”, preguntó Parker en voz baja. En ese momento, Mason tomó su decisión. El código del fronterizo era claro las amenazas contra la casa o las tierras de un hombre exigían respuesta, pero esto ya no se trataba de recuperar un caballo robado. Si Carlton Walsh realmente tenía vínculos con la banda del Río Rojo.
El conflicto había escalado más allá de lo que un solo hombre, incluso alguien con las habilidades de Mason podía manejar por sí mismo. “Necesito información”, dijo al fin. Confirmación de que Walsh está implicado. Detalles de su operación, nombres de sus socios, pruebas que puedan sostenerse ante la ley.
El sheriff Parker lo miró con sorpresa. Me estás diciendo que quieres hacerlo por la vía legal. Para empezar, respondió Mason. Medianoche y yo volveremos hoy al rancho Clear Water. Tengo que preparar algunas cosas, pero regresaré mañana al pueblo. Entonces, elaboraremos una estrategia. El sheriff lo observó con cierto escepticismo, así que el fantasma del Shenandoa ha decidido ahora trabajar dentro de la ley.
Una sonrisa peligrosa cruzó el rostro de Mason. No dije que eso fuera todo lo que haré el Aya. Hasta los fantasmas tienen que cambiar sus tácticas cuando cambia el campo de batalla. Al salir de la cárcel, su mente ya trazaba planes. Este nuevo enemigo requería otro tipo de enfoque distinto al enfrentamiento directo en la garganta del Si Walsh era su verdadero adversario, Mason tendría que ser más fantasma que nunca, moverse sin ser visto reunir información, atacar solo cuando el éxito estuviera asegurado.
El juego había cambiado y también los jugadores. Mason Everett no pensaba convertirse en la presa después de pasar toda una vida siendo el cazador. Para media tarde, Mason había regresado al rancho Clear Water. El paisaje familiar no ofrecía consuelo alguno ante las nuevas amenazas que se cernían en el horizonte. Pasó el resto del día inspeccionando el terreno con método militar, detectando puntos débiles y planeando mejoras.
Si la organización de Walsh intentaba vengarse, él estaría listo. Medianoche lo seguía de cerca, sin apartarse ni un instante de su amo después de todo lo vivido. El caballo lo observaba con atención, las orejas girando hacia adelante cada vez que Mason se detenía a examinar un rincón o una cerca. “Habrá que hacer unos cambios por aquí, compañero”, murmuró Mason mirando la entrada norte del rancho.
Demasiado expuesta, demasiados puntos ciegos. Al caer la tarde, el ruido de cascos lo alertó. Su mano fue instintivamente al revólver antes de reconocer la carreta de Harry Tilman, seguida por al menos una docena de jinetes procedentes de río doblado. “¿Qué demonios?”, murmuró observando como la inesperada caravana se acercaba por el camino principal.
Harriet detuvo la carreta en el patio y los jinetes formaron un semicírculo detrás de ella. Mason notó rostros conocidos. Thomas Grant, el del salón. Daniel Reed, el herrero, Howard Fletcher, el banquero y varios granjeros y comerciantes del pueblo. Buenas tardes. Mason saludó Harriet bajando de la carreta con su energía habitual.
Espero que no te moleste la compañía. Mason se acercó con cautela el ceño fruncido. No esperaba visitas. ¿Qué significa todo esto? Thomas Grant desmontó su rostro curtido serio bajo el ala ancha del sombrero. El sheriff Parker nos contó lo ocurrido en la cárcel y también los rumores sobre las acusaciones de Crawford contra Carlton Walsh.
Y bien, preguntó Mason mirando de un rostro a otro para leer sus intenciones. El corpulento herrero Reid dio un paso al frente. Pensamos que quizás te vendría bien una mano dadas las circunstancias. Ayuda con qué exactamente, replicó Mason con recelo. Con proteger lo que es tuyo, intervino Harriet con firmeza. Estos hombres se ofrecieron a ayudarte a asegurar el rancho.
He traído víveres, municiones y algunos rifles de repuesto de Ela para quien los necesite. Por primera vez en muchos años, Mason Everett se quedó realmente sorprendido. Había mantenido las distancias de propósito y esa muestra de apoyo comunitario era algo que no había esperado, ni sabía del todo cómo recibir.
Esto no es su pelea dijo Mason al fin con voz grave. Howard Fletcher se acomodó las gafas con un gesto nervioso, pero habló con firmeza. Con todo respeto, señor Everett se volvió nuestra pelea desde que la banda del Río Rojo sembró el terror en estas tierras durante dos años, cuando mataron al chico Pemberton, cuando amenazaron nuestro sustento y nuestra seguridad.
Y ahora con Walsh posiblemente implicado esto, ya no trata de un caballo o una parcela, se trata de enfrentarse a quienes creen que pueden gobernar con miedo y violencia. Mason observó al grupo con renovada consideración. No eran soldados ni agentes de la ley, eran gente común, comerciantes y rancheros, pero estaban ahí dispuestos a arriesgarse contra un enemigo cuyo poder y crueldad apenas comprendían.
“¿Entienden a qué se están ofreciendo?”, preguntó Mason con seriedad. Walsh no es un forajido cualquiera. Si realmente está detrás de la banda del río rojo, tiene dinero con tactos y no le temblará la mano para eliminar a quien se cruce en su camino. Daniel Reed escupió en la tierra con decisión. Por eso mismo no vas a enfrentarlo solo.
Un murmullo de aprobación recorrió al grupo. Harriet cruzó los brazos sobre su pecho generoso, retando a Mason con la mirada a que se atreviera a rechazar su ayuda. Después de unos segundos, él asintió despacio. “De acuerdo”, dijo finalmente, “pero lo haremos a mi manera con orden y disciplina. Esto no es una reunión social, es una defensa organizada ante un posible ataque.
El alivio en algunos rostros delataba que temían una negativa rotunda. Con renovado propósito, los hombres comenzaron a descargar provisiones de la carreta de Harriet y de las mulas de carga. Mason no perdió tiempo en asignar responsabilidades. Thomas Grant, con su pasado militar se encargaría del perímetro norte.
Daniel Reid, cuya fuerza era ideal para combates cercanos, defendería el granero y las construcciones aledañas. Howard Fletcher, meticuloso por naturaleza, llevaría el inventario y repartiría los suministros. Mientras los hombres se dispersaban para cumplir sus tareas, Harriet se acercó a Mason en privado.
Ela quería venir el mismo, pero lo necesita el pueblo. El telégrafo no ha parado desde que se supo lo de Crawford. Mason asintió. ¿Alguna noticia del ayudante desaparecido o de Evans? Nada confirmado, contestó Harriet, pero corren rumores. El jefe de estación en Granite Pass dice haber visto tres jinetes con su descripción rumbo al norte ayer por la tarde.
Y también se dice que Carlton Walsh regresa antes de lo previsto desde Elena. Aquello hizo que Mason se quedara pensativo. Walsh tenía una gran hacienda cerca de Elena, donde manejaba sus negocios y sus influencias políticas. Su repentina vuelta al área de río doblado podía ser simple coincidencia. O una señal más siniestra.
El ya te mandó esto. Continuó Harriet sacando un papel doblado del bolsillo. Me pidió que te lo entregara en persona sin que nadie más lo vea. Mason rompió el sello de cera del sherifff y leyó Mason el mariscal territorial. Johnson llega mañana, no la próxima semana como se esperaba. Sugiere intervención de autoridades más altas.
Quizá el influjo de Walsh. Johnson trae documentos que vinculan a la banda del río rojo con operaciones mayores. Quiero verte en privado antes de que inicien los procedimientos oficiales. Medianoche. Salun habitación trasera 9 pm. Mañana. Ven armado, pero sin llamar la atención. No confíes en nadie hasta que hablemos. EP era el tipo de mensaje prudente que Mason esperaba de Parker.
Dadas las circunstancias. La llegada adelantada del mariscal territorial significaba que el asunto había subido de nivel, lo que podía ser bueno o muy peligroso. Guardó la nota en el bolsillo y volvió su atención a la defensa del rancho Clear Water. Al caer la noche, la propiedad se había transformado en una posición fortificada sorprendentemente eficaz.
Vigías en puntos estratégicos, líneas de tiro despejadas la casa y el granero reforzados y señales de comunicación establecidas. Durante la última inspección, Thomas Grant caminó a su lado. Esto me recuerda a cuando levantábamos campamentos adelantados en las campañas contra los apaches”, comentó el explorador del ejército.
Apostaría que tu experiencia confederada no fue muy distinta. Mason asintió sin comentar más. Rara vez hablaba de la guerra, ni siquiera con quienes habían combatido del mismo lado. “Los hombres andan curiosos por ti”, comentó Grant tras un momento de silencio. Las viejas historias del fantasma vuelven a rondar por el pueblo. Algunas son exageraciones puras, pero el fondo es cierto.
“Fuiste alguien fuera de lo común durante la guerra.” “La guerra terminó hace mucho,”, respondió Mason con sequedad. Grant sonríó apenas. Tal vez. Pero si Walsh viene por ti, si sus hombres atacan este lugar, esos voluntarios no buscarán al ranchero Mason Everet, sino al fantasma para que los guíe. La observación lo golpeó más de lo que quiso admitir.
Lo ocurrido en la garganta del había despertado algo que creyó sepultado hacía décadas. su mente táctica, su precisión fría, la eficiencia letal del hombre que alguna vez fue. Una parte de él se alegraba de su regreso como si saludara a un viejo camarada. Otra, en cambio, temía lo que eso significaba después de tantos años.
“Tendrán el liderazgo que la situación requiera”, dijo finalmente. “Por ahora, esperemos que nuestras precauciones sean innecesarias.” Pero mientras terminaba su ronda y volvía a la casa principal, Mason ya se preparaba mentalmente para un enfrentamiento que consideraba inevitable. La organización de Walsh había recibido un golpe serio con la caída de la banda de Blackwood.
No dejarían pasar semejante humillación sin respuesta. Solo quedaban dos preguntas, ¿cuándo atacarían? Y cómo. El amanecer se levantó sobre el rancho Clear Water sin incidentes. Aunque la noche no fue tranquila. Dos falsas alarmas habían interrumpido el descanso. Una cuando un ciervo asustó a un centinela nervioso y otra cuando el aullido cercano de un lobo puso a todos en tensión.
Mason apenas durmió recorriendo los puestos de vigilancia, ofreciendo indicaciones y ánimo donde hacía falta. Con las primeras luces del día, se quedó de pie en el porche taza de café en mano, observando el terreno con ojos expertos. Medianoche pastaba cerca, tranquilo pese al movimiento inusual del rancho, y esa calma del animal devolvía a Mason un poco de serenidad.
Sabía que los instintos de su caballo nunca fallaban ante el peligro. Harriet salió de la casa cargando una bandeja con galletas y tocino. Su carácter práctico la había convertido en la proveedora del pequeño campamento. “Los hombres necesitan buena comida, así van a mantenerse despiertos”, anunció dejando el cargamento sobre una mesa improvisada.
“¿Y tú también, Mason Everett? No creas que no he notado que casi no has probado bocado desde ayer. Mason aceptó el plato con un leve gesto de agradecimiento. Discutir con Harriet era perder el tiempo. Mientras comían, ella lo observó con mirada astuta. ¿Estás planeando algo? Dijo sin rodeos. Algo más que esta defensa.
Mason alzó una ceja. ¿Qué te hace pensar eso? Hace 20 años que te conozco. No eres hombre de quedarse quieto esperando que los problemas toquen a tu puerta. Eres de los que salen a enfrentarlos de frente. No tenía sentido negarlo. Iré al pueblo esta noche, admitió. Me reuniré con el Sheriff Parker y el mariscal territorial.
Harriet asintió sin sorpresa. Y después de esa reunión, ¿piensas volver aquí? Mason meditó la respuesta. La verdad era que sus próximos pasos dependerían de la información que trajera el mariscal. Si se podía demostrar la conexión de Walsh con la banda del Río Rojo por medios legales, apoyaría esa vía.
Si no, haré lo necesario. Dijo al fin para acabar con esta amenaza de una vez por todas. El rostro de Harriet se suavizó con preocupación. Solo recuerda que ya no estás solo en esta lucha, Mason. No más. Antes de que pudiera contestar, Daniel Reed apareció desde el granero con el rostro tenso. Quinete acercándose por el camino del sur. viene rápido.
Mason se levantó de inmediato, tomó su catalejo y enfocó la figura distante. Reconoció al instante al joven William Hayes, el ayudante del Sheriff Parker. El caballo venía cubierto de sudor, señal de un viaje largo y apurado. Para cuando He llegó al patio del rancho, la mayoría de los voluntarios ya estaban armados, aunque ninguno apuntaba todavía.
Mason se acercó justo cuando el joven desmontaba jadeante la ropa cubierta de polvo. “Señor Everet”, resoyó el muchacho intentando recuperar el aliento. “El sheriff Parker me envía. Han ocurrido cosas nuevas”, dijo He todavía agitado. Mason lo condujo hasta los escalones del porche. “Tómate un respiro, muchacho. Luego me cuentas.
” Después de un trago agradecido del botellín que Harriet le alcanzó, el joven continuó. El mariscal territorial. Johnson llegó temprano esta mañana. Estaba reunido con el sherifff cuando llegó un telegrama desde Elena. Encontraron a Joras Stanley, el ayudante desaparecido. Con vida? Preguntó Mason.
Ha negó con expresión sombría. Muerto. Lo hallaron en una barranca cerca de Elena a la garganta abierta. Igual que a Crawford. La noticia no lo tomó por completo por sorpresa. Si Stanley había sido sobornado o forzado a ayudar en la fuga de Evans, su utilidad habría terminado apenas cruzar un río doblado. Hay más, añadió Heyes.
En el telegrama dicen que le encontraron un papel en el bolsillo, una parte de un registro de pagos de Walsh Enterprises a varias personas entre ellas. Víctor Blackwood. Mason sintió el peso de esa revelación. Era la primera prueba concreta que unía a Walsh con la banda del Río Rojo. Y ese registro está en manos del sherifff, preguntó, “No, señor.
Viene en diligencia, lo trae un mensajero. Debe llegar al anochecer.” El muchacho vaciló un instante preocupado. Se comenta que Walsh mismo ha regresado de Elena. Su hacienda está muy activa. Jinetes entrando y saliendo más guardias de lo normal. Mason asimiló la información con rapidez. Si Walsh estaba de vuelta y reuniendo a sus hombres, significaba que se preparaba para huir o para atacar.
Cualquiera de las dos exigía actuar pronto. El sherifff cree que la reunión de esta noche es más urgente que nunca, concluyó Heise. Quiere coordinar los esfuerzos con el mariscal y con usted. Thomas Grant, que había estado escuchando cerca, dio un paso adelante. ¿Y nosotros qué? Estos hombres no vinieron hasta aquí solo para quedarse de guardia mientras los demás se enfrentan al peligro.
Mason percibió en ellos algo que ya había notado, ese deseo de no limitarse a proteger un rancho, sino de llevar la lucha a quienes habían causado tanto daño. Admirable, sí, pero también peligroso. Su papel aquí es esenciales, aseguró. Si Walsh sabe de esta reunión, podría ver el rancho Clear Water como un blanco más fácil que las autoridades en el pueblo.
No solo están defendiendo mi propiedad, están protegiendo un punto de reunión, un refugio, si las cosas se complican en Río Doblado. Las explicaciones parecieron convencerlos, aunque Grant frunció el ceño. Y si Walsh va tras usted al pueblo, ¿qué pasará entonces? Entonces, el sheriff Parker y el mariscal territorial lo manejarán conforme a la ley, respondió Mason.
Aunque ni él mismo lo creyó del todo. Grant soltó una risa seca. La ley no ha servido de mucho contra la banda del río rojo, ¿verdad? Mason no pudo discutir eso. En cambio, se volvió haciais. Dile al sheriff que estaré allí como acordamos. Nueve en punto en la trastienda del salón medianoche. Mientras Heis partía para entregar el mensaje, Mason empezó sus propios preparativos para el encuentro.
La primera decisión fue sobre medianoche. Dejar al semental en el rancho bajo custodia de los voluntarios o llevarlo consigo. Tras pensarlo, decidió llevarlo. La velocidad e inteligencia del caballo le habían salvado la vida antes y prefería tenerlo cerca. Además, su ausencia del rancho podía distraer a Walsh desviando cualquier ataque hacia el pueblo.
Al caer la tarde, Mason tenía todo dispuesto. Thomas Grant quedaría al mando de la defensa del rancho. Si para el mediodía siguiente Mason no regresaba ni enviaba mensaje. Grant debía conducir a los hombres hacia los puntos de encuentro acordados listos para apoyar a la ley o replegarse según las circunstancias. Con el sol hundiéndose tras las montañas del oeste, Mason enilló a medianoche y revisó las correas una última vez.
Harriet se acercó en silencio. “Esperas problemas en el pueblo”, dijo. No era una pregunta. Mason guardó su rifle Henry en la funda antes de contestar. Espero que Walsh sepa que su negocio se vino abajo y que acorralado intente algo desesperado. Los hombres poderosos son los más peligrosos cuando sienten miedo.
Harriet le puso en la mano un pequeño objeto, un colgante de plata atado a una cuerda de cuero. Mielaya lo llevó durante tres campañas contra los apaches dijo. Juraba que lo protegía cuando nada más podía hacerlo. Pensé que a ti no te vendría mal un poco de ayuda. Terrenal o divina. Mason entendió el gesto.
No era superstición, era preocupación sincera. Guardó el colgante en el bolsillo y asintió. Mantén los ojos bien abiertos, le aconsejó. Walsh podría intentar distraernos con engaños. Nos las arreglaremos, respondió Harriet con firmeza. Asegúrate de regresar, dijo Harriet con ese tono que no admitía discusión. Y si puedes con esa mirada de satisfacción que pones cuando logras burlar a quien se cree más listo que tú.
Con un último repaso a su equipo, el Remington en la cadera, una pequeña Derringer en la bota y el cuchillo Bowi asegurado bajo las costillas. Mason montó a medianoche y emprendió el camino hacia Río Doblado. Justo cuando las primeras estrellas empezaban a brillar en el cielo oscurecido, a su espalda, el rancho Clear Water permanecía preparado para lo que pudiera venir.
Frente a él, un enfrentamiento que había tardado meses, quizá años en gestarse, aunque apenas ahora comprendía su verdadera magnitud. En algún punto intermedio entre Carlton Walsh y su organización, lo esperaban hombres con planes e intenciones aún envueltos en sombras. Mason espoleó a medianoche hasta un trote firme, dejando que el ritmo constante del caballo ordenara sus pensamientos.
Lo que ocurriera esa noche en Río Doblado no solo decidiría su destino, sino posiblemente el de todo el territorio. El fantasma del Shenandó acabalgaba de nuevo, no por gloria ni venganza, sino en busca de una justicia que llevaba demasiado tiempo postergada. El camino hacia el pueblo serpenteaba entre praderas abiertas y grupos dispersos de pinos y álamos.
En circunstancias normales, Mason habría disfrutado del paisaje familiar bajo los tonos violetas del crepúsculo. Esa noche, sin embargo, su atención se mantenía fija en los peligros potenciales. Escudriñaba las crestas. Observaba las sombras que no parecían naturales, atento a cualquier movimiento que delatara una emboscada.
Medianoche compartía su vigilancia. Sus orejas giraban constantemente siguiendo sonidos lejanos. Su paso era medido, pero listo para lanzarse al galope con solo una señal. El vínculo entre hombre y caballo se había fortalecido desde su reciente prueba de fuego, convirtiéndose en algo más que una simple asociación, una comprensión silenciosa nacida del peligro compartido.
Cuando alcanzaron la última colina que dominaba la vista del pueblo, Mason detuvo a medianoche. Desde allí río doblado se desplegaba bajo él. Iluminado por las lámparas que salpicaban la calle principal y las ventanas de las casas, el salón medianoche. Al fondo de la avenida bullía de actividad con los postes repletos de caballos y las luces resplandeciendo tras los ventanales.
Nada parecía fuera de lugar, pero Mason sabía que las apariencias podían engañar. La quietud antinatural de ciertos callejones, el número inusual de jinetes reunidos frente a la tienda de granos, las ventanas oscuras del telégrafo que debía seguir abierto hasta medianoche eran señales sutiles de que algo no encajaba.
Guiando a medianoche por un sendero de casa que bordeaba el límite norte del pueblo, evitó la entrada principal. Si Walsh tenía hombres vigilando los caminos a aquel rodeo, le permitiría entrar sin ser visto. La puerta trasera del establo estaba sin guardia, tal como esperaba. Mason desmontó y condujo a su caballo al interior, moviéndose con sigilo a pesar de su pierna mala.
El olor familiar a eno cuero y bestias lo recibió junto con los suaves resoplidos de los animales. Desde el cuarto de aperos se oyó una voz nerviosa. ¿Quién anda ahí? Apareció Robert Miller, el encargado del establo con una linterna en una mano y una orca en la otra. Solo y Miller dijo. Mason saliendo del rincón y entrando en el círculo de luz.
El hombre soltó un suspiro de alivio. Señor Everettlo llegar por la parte de atrás. Las circunstancias no son las de siempre, respondió Mason. Miller asintió bajando la voz. El pueblo está raro esta noche. Desde que se corrió la noticia de que Walsh podría estar metido con la banda del Río Rojo, todos andan nerviosos.
Algunos ya tomaron partido, los que han prosperado con sus negocios y los que han sufrido por culpa de esa banda. Mason frunció el ceño. Aquella división era justo lo que Walsh aprovecharía si era acorralado. Y el mariscal territorial preguntó, “Su presencia solo ha echado más leña al fuego,” contestó Miller.
La gente no deja de especular. Y para colmo, Walsh llegó al pueblo hace unas 3 horas con media docena de hombres armados hasta los dientes. Están hospedados en el gran hotel, aunque él ha estado reuniéndose con empresarios en su oficina privada. Arriba de la casa del ensayador. Mason asimiló la información rápidamente, ajustando su estrategia sobre la marcha.
El hecho de que Walsh se encontrara en el pueblo y no en su hacienda hablaba de su confianza o de que tenía todo tan bien preparado que ni la ley lo asustaba. Necesito que escondas a medianoche donde nadie lo vea pidió Mason metiendo la mano en el bolsillo para sacar unas monedas. y te agradecería que olvidaras haberme visto esta noche”, dijo Mason mientras guardaba las monedas.
Miller hizo un gesto con la mano rechazando el dinero. “No se le cobra nada al hombre que desmanteló a la banda del río rojo”, replicó con una sonrisa. “Y no te preocupes, la discreción está garantizada. El sherifff Parker ya vino a verme temprano. Dijo que tal vez necesitarías un sitio discreto para tu caballo.
El encargado lo guió hasta un establo apartado en la parte trasera del edificio medio oculto tras montones de pacas de eno. Nadie lo verá aquí a menos que venga buscándolo a propósito, aseguró. Yo dormiré esta noche en el cuarto de Arreos. Nadie entra sin que yo me dé cuenta. Mason le agradeció dedicando un momento a asegurarse de que medianoche estuviera cómodo antes de partir.
El semental parecía percibir la tensión del momento, permaneciendo inmóvil, mientras su amo revisaba cada cincha y correa por última vez preparado para una huida rápida si era necesario. “Volveré pronto, compañero”, murmuró Mason, acariciando la franja blanca entre los ojos del animal. “Mantente alerta.
” salió por la puerta lateral del establo y tomó rumbo al salón medianoche moviéndose por callejones estrechos y oscuros. A medida que avanzaba la agitación del pueblo, se hacía más evidente rostros desconocidos. Observaban desde los umbrales pequeños grupos conversaban en voz baja y una sensación de expectación flotaba en el aire cálido de la noche.
Al llegar a la entrada trasera del salón, un hombre corpulento empleado de Thomas Grant montaba guardia. Al reconocer a Mason, le hizo una seña respetuosa y abrió la puerta sin decir palabra. Dentro un pasillo estrecho conducía más allá del almacén hasta un salón pequeño normalmente usado para partidas de póker de apuestas altas.
Allí lo esperaban el sheriff Parker y otro hombre, sin duda, el mariscal territorial Johnson, inclinado sobre un mapa extendido en la mesa. Ambos levantaron la vista cuando Mason entró Parker con visible alivio Johnson con una mirada inquisitiva. “Justo a tiempo,” dijo Parker cerrando la puerta con seguro.
“Mason Everett, te presento al mariscal territorial Andrew Johnson.” El mariscal se incorporó alto y enjuto de cabello gris acero y ojos duros de quien ha visto demasiada violencia en la frontera. Su apretón de manos fue firme, su mirada rápida y evaluadora. El famoso fantasma del Shenandoa comentó Johnson.
Tu reputación te precede tanto las viejas historias como las nuevas. Lo ocurrido en la garganta del ya es leyenda en tres territorios. Mason asintió levemente sin confirmar ni negar el apodo. “Entiendo que tiene información sobre Cton Walsh”, dijo. Johnson señaló los papeles sobre la mesa perfectamente ordenados. Tengo más que información, pruebas, registros, correspondencia, testimonios.
Todo apunta a Walsh como el cerebro detrás, no solo de la banda del Río Rojo, sino de operaciones similares en todo el norte. Mason examinó los documentos con atención. ¿Cuánto tiempo lleva reuniendo esto? Casi un año admitió Johnson. Walsh cuidadoso. Se protege tras capas de intermediarios. Víctor Blackwood era solo un teniente dentro de algo mucho más grande.
Hemos seguido sus movimientos desde Canadá hasta Colorado, armando las piezas poco a poco. Parker, apoyado contra la pared, intervino. Cuéntale lo de los contratos madereros, Andrew. El mariscal frunció el ceño. Wallsh ha estado usando sus negocios legítimos como tapadera para una red criminal enorme.
Los contratos de madera con el gobierno territorial le daban el pretexto perfecto para mover hombres y material por toda la región. Sus minas le daban acceso a explosivos y armas y sus inversiones en ferrocarriles le permitían transportar mercancías robadas a través de las fronteras. ¿Y los caballos robados? Preguntó Mason. forman parte del mismo patrón”, explicó Johnson.
Los animales de raza como tu medianoche se vendían en Canadá a compradores ricos con Walsh quedándose con la mayor parte de las ganancias. Pero el negocio iba más allá del simple robo. Johnson tomó un documento del montón y lo deslizó hacia Mason. Walsh lleva años arruinando ganaderos y granjeros. La banda del río rojo no atacaba al azar.
Elegían propiedades que él quería comprar. Los aterrorizaban, destruían sus medios de vida y luego sus agentes aparecían ofreciendo comprar la tierra por una fracción de su valor. Mason miró el mapa extendido con varias propiedades marcadas en rojo. “Mi rancho está señalado”, dijo en voz baja. “Nunca recibí ninguna oferta.
” “¿La habrías recibido?”, intervino Parker después del robo de medianoche. Cuando ya estuvieras quebrado o dispuesto a rendirte. Ese es el patrón. Su compañía de adquisiciones siempre se presenta unas semanas después de cada ataque de la banda. Las piezas encajaron en la mente de Mason con una claridad perturbadora. Carlton Walsh no era un simple delincuente oportunista.
estaba ejecutando una campaña cuidadosamente planeada para apoderarse del territorio, uniendo bajo su control la riqueza, la tierra y el miedo. La banda del río Rojo actuaba como el brazo armado de Wals, intimidando a quienes se negaban a venderle sus tierras y eliminando a todo aquel que pudiera vincularlo con sus negocios ilegales.
¿Cuál es tu plan?, preguntó Mason dirigiendo la mirada hacia el mariscal Johnson. Tienen pruebas de sobra para ir contra él. El mariscal intercambió una mirada con Parker antes de responder. Ahí es donde se complica todo. Walsh tiene influencias en Elena, amigos políticos, socios comerciales e incluso un par de jueces que le deben favores.
Actuar contra él exige precisión absoluta. Un solo error, una prueba mal manejada y saldrá libre con suficiente poder como para vengarse de quienes intenten hundirlo. Y eso nos lleva a esta noche, añadió Parker. El mensajero que llega en la diligencia de la tarde trae la pieza final el libro de cuentas personal de Walch donde aparecen los pagos realizados a la banda del Río Rojo y a otras redes criminales.
Mason asimiló la información en silencio y Walsh sabe que ese mensajero viene, preguntó. Johnson asintió con gesto sombrío. Casi con certeza. El libro fue descubierto por uno de nuestros agentes infiltrados en su oficina de Elena. Alcanzó a entregarlo a un mensajero de confianza, pero suponemos que Walsh ya fue alertado de la filtración.
Su repentino regreso a Río Doblado no puede ser casualidad. Entonces intentará interceptar la diligencia de Djo Mason. Ya tiene hombres apostados en el camino, confirmó Parker. Por eso enviamos una diligencia falsa esta tarde vacía, salvo por varios ayudantes escondidos dentro. El verdadero mensajero viene por una ruta distinta.
Aquella estrategia bien pensada impresionó a Mason. Revelaba que tanto Parker como Johnson eran más astutos de lo que aparentaban. ¿Dónde está el mensajero real ahora?, preguntó. Johnson consultó su reloj de bolsillo. Si todo marcha según lo previsto, debe estar cruzando el sendero de la loma del norte. Viaja solo a caballo por un antiguo camino minero que casi nadie usa ya.
Walsh no pasará por alto esa posibilidad, advirtió Mason. Un hombre que ha levantado un imperio así, siempre prevé contingencias. Por eso necesitamos tu ayuda, respondió Johnson sin rodeos. Nos faltan hombres. La mayoría de los ayudantes están ocupados en la operación de distracción. Necesitamos a alguien que conozca el terreno y pueda moverse sin ser visto encontrarse con el mensajero y asegurar que el libro llegue sano y salvo al pueblo. El pedido tenía sentido.
La experiencia de Mason y su conocimiento del territorio lo convertían en el candidato ideal. Sin embargo, percibía que Johnson no le había contado todo. “Hay algo más que no me dicen”, comentó observándolos con atención. “¿Qué pasa esta noche?” Además del mensajero Parker soltó un suspiro. Sabía que Mason no se conformaría con verdades a medias.
“Mientras todos estén pendientes del libro de cuentas, estamos desplegando hombres para arrestar a Walsh y a sus cómplices más cercanos. Una vez asegurado el documento, el mariscal tiene autoridad para actuar de inmediato. Un ataque en dos frentes. Asintió Mason con aprobación asegurar las pruebas y eliminar al mismo tiempo su capacidad de reacción. Exactamente, dijo Johnson.
Aunque los planes así rara vez salen como uno espera. Ya tuvimos un contratiempo. El agente asignado para encontrarse con el mensajero fue hallado inconsciente detrás de la oficina del telégrafo hace una hora. Alguien en el pueblo está filtrando información a Walsh”, añadió Parker con el seño fruncido.
Mason comprendió entonces por qué querían involucrarlo un elemento externo. Alguien que no estuviera dentro de la estructura policial podía moverse sin ser detectado por los informantes del empresario. “¿Cuándo y dónde debo estar?”, preguntó Mason. Su decisión ya tomada. Johnson señaló un punto en el mapa.
En el cruce del arroyo Pain, a unas 3 millas al norte del pueblo, el mensajero llegará alrededor de las 10:30. La señal de reconocimiento será un relincho triple de caballo. La respuesta, dos cortos y uno largo. Mason memorizó los detalles al instante, calculando la ruta en su cabeza. El tiempo sería justo apenas una hora para llegar al punto de encuentro.
Y el rancho Clear Water preguntó finalmente antes de levantarse. Si Walsh sospecha que estoy implicado, podría aprovechar mi ausencia para atacar el rancho advirtió Mason. Eso ya está cubierto, respondió Parker con calma. Envié cuatro ayudantes más para reforzar a tus hombres. Son de mi absoluta confianza.
Y no te preocupes, Walsh concentrará su atención aquí en el pueblo intentando interceptar el libro de cuentas y evitar su arresto. Mientras Mason se alistaba para marcharse, el mariscal Johnson lanzó una última advertencia. Nuestro mensajero no te conoce, señor Everett. Será precavida tal vez reacia a confiar en ti, sobre todo después de los últimos acontecimientos.
Deberás convencerla de que actúas bajo mi autoridad. El pronombre llamó la atención de Mason. Ella preguntó con una ceja alzada. Johnson dejó ver una chispa de orgullo. Margaret Johnson, mi hija, es mi mejor agente, aunque agradecería que no mencionaras nuestro parentesco fuera de este cuarto.
Su eficacia depende en parte de mantener esa relación en secreto. Aquella revelación añadía una nueva capa de complejidad a la misión. Mason había imaginado un agente veterano, no una mujer potencialmente expuesta por lazos personales. Sin embargo, la confianza de Johnson en su hija, hablaba por sí sola, debía de ser extraordinariamente capaz.
Tras repasar los últimos detalles y sincronizar los tiempos, Mason salió discretamente por la puerta trasera del salón. La noche se había cerrado sobre río doblado. Las nubes ocultaban la luna y las estrellas un manto oscuro ideal para moverse sin ser visto, aunque haría más difícil orientarse. Antes de volver al establo por medianoche, realizó un reconocimiento cuidadoso del perímetro del pueblo.
Varias cuadrillas de hombres armados se habían apostado en puntos estratégicos. Algunos eran claramente ayudantes o hombres del mariscal por su postura firme y disciplina. Otros, en cambio, se movían con menos coordinación, pero en mayor número pistoleros contratados por Walchos para lo que se avecinaba. Río Doblado dormía sobre el filo de un conflicto que estallaría en cualquier momento.
La mayoría de los vecinos ya descansaban ajenos a las fuerzas que se preparaban bajo la superficie tranquila de la noche. Para el amanecer, el equilibrio del territorio podría haber cambiado para siempre con Walsh tras las rejas o con la ley quebrada bajo su poder. Cuando Mason finalmente recuperó a medianoche el semental, parecía percibir la urgencia del momento.
se mantuvo inmóvil mientras lo encillaban los músculos tensos, los ojos alertas. Robert Miller les deseó suerte con un susurro. Que Dios los acompañe”, dijo mientras abría la puerta trasera, dejándolos desaparecer entre las sombras del campo abierto. Mason condujo a medianoche a paso rápido hacia el cruce del arroyo Pine. El encuentro con Margaret Johnson no solo era un paso crucial para desenmascarar a Wals, sino quizás la diferencia entre justicia y corrupción para todo el territorio.
Mientras cabalgaba, Mason pensó en cómo todo había comenzado por algo tan simple como el robo de un caballo. El robo de medianoche no había sido más que un hilo en la vasta red de crímenes de Walsh. Pero al tirar de ese hilo, el entramado entero había empezado a deshacerse. Quizá hubiera algo poético en eso.
Reflexionó que un hombre que había construido su imperio robando a los demás terminara cayendo por robarle a un viejo ranchero que se negó a rendirse. Cuando Walsh comprendiera en qué trampa había caído, no dejaría de ver la ironía. Tres meses habían pasado desde aquella noche que más tarde se recordaría como la caída de Walsh.
El primer hielo del otoño cubría Clear Water Ranch, tiñiendo los prados de blanco cristalino y perfilando las montañas lejanas contra el amanecer. Mason Everett estaba en el porche una taza de café en la mano, mientras con la otra acariciaba el hocico de medianoche, que lo buscaba con confianza. Desde su regreso, el caballo había adquirido la costumbre de acercarse al amanecer como para confirmar que ambos seguían vivos.
Tanto había cambiado desde aquella noche en que Mason cabalgó hacia el norte para interceptar a Margaret Johnson y el documento que podía acabar con Walsh. Los recuerdos de aquel encuentro seguían nítidos en su mente. Su cita en el cruce del arroyo Pine había comenzado según lo previsto.
Mason llegó primero ocultándose tras un pino partido por un rayo con vista despejada en todas direcciones. Pasaron 20 minutos de tensa espera antes de oír el galope de un caballo que se acercaba a los cascos amortiguados por la experiencia. La mujer que apareció de entre las sombras no era lo que Mason había imaginado montaba como una exploradora del ejército.
El Winchester cruzado sobre la silla y los ojos atentos a cada rincón. Respondió con cautela a la señal del búo. Dio dos vueltas alrededor antes de acercarse. Mason Everett preguntó con una voz firme, tan acerada como la de su padre. Tu padre me envía, confirmó Mason avanzando hasta el claro iluminado por la luna. La situación en el pueblo se ha complicado.
Su intercambio fue breve, pero suficiente para entender lo que estaba en juego aquella noche. Margaret le confirmó a Mason que llevaba el libro de cuentas guardado en el compartimiento oculto de su silla de montar, mientras él la ponía al tanto de los cambios en el plan original. Acordaron entrar a río Doblado desde el noreste usando el antiguo sendero minero que desembocaba cerca de la cárcel donde el mariscal Johnson había instalado su cuartel general.
Ninguno de los dos imaginaba la emboscada que los esperaba en el puente de aguas negras. Al menos ocho hombres de Walsh distribuidos con precisión militar los aguardaban sabiendo que elegirían esa ruta. Los primeros disparos estallaron sin advertencia, astillando la varanda a centímetros de la cabeza de Margaret, mientras cruzaban el puente estrecho que se alzaba sobre un barranco profundo.
Lo que siguió fue una demostración magistral del instinto y la puntería que le habían dado fama a Mason Everet durante la guerra. Con Margaret atrapada al final del paso, Mason espoleó a medianoche usándolo como distracción. y eliminando a tres pistoleros en cuestión de segundos, sus tiros certeros resonando sobre el eco del río.
“¡Regresa por el arroyo!”, gritó Mason durante una pausa en el fuego enemigo. “Nos vemos junto al roble partido.” Ella demostró por qué su padre confiaba tanto en su temple. Cumplió la maniobra sin dudar, sorteando el fuego cruzado con la serenidad de una veterana. Mason cubrió su retirada con disparos precisos y luego soltó las riendas dejando que medianoche desatara toda su potencia.
El caballo parecía adivinar cada movimiento zigzagueando entre las rocas con una seguridad casi sobrenatural. Juntos rompieron el cerco Mason, abatiendo enemigos con precisión helada mientras el Corsel avanzaba como una sombra. Cuando se reencontraron con Margaret en el punto acordado, solo tres perseguidores seguían con vida.
Lo que Mason no sabía, lo que nadie podía haber anticipado, era que la emboscada del puente era solo una parte del último y desesperado plan de Walsh. Mientras Mason y Margaret peleaban por sobrevivir al norte del pueblo, Walsh, había lanzado ataques simultáneos contra la cárcel El Sal medianoche y lo más grave contra el rancho Clearwater.
Ese último movimiento resultó ser su perdición. Los voluntarios de Río Doblado, junto con los hombres de confianza del Sheriff Parker, repelieron el ataque y capturaron a varios cabecillas del grupo de Walsh. Entre los prisioneros estaba Evans el fugitivo, cuya declaración coincidió perfectamente con la evidencia contenida en el libro que Margaret transportaba.
Más sorprendente aún fue la defensa liderada por Harrietman, quien organizó a las mujeres del pueblo en una brigada improvisada. distribuyeron municiones, atendieron heridos y hasta dispararon desde el granero cuando un grupo enemigo logró abrirse paso. Los periódicos territoriales más tarde la llamarían la leona de Clearwater, un apodo que la hizo sonrojar y sonreír con orgullo.
El enfrentamiento final tuvo lugar en la plaza central de Río Doblado, acorralado y viendo su imperio desmoronarse. Carlton Walsh intentó escapar con sus últimos hombres fieles. fueron interceptados por los ayudantes del mariscal Johnson, y el tiroteo que siguió dejó varios muertos y heridos. Mason y Margaret avanzaban hacia la cárcel, pero los disparos bloqueaban su paso.
Fue entonces medianoche quien volvió a demostrar su valía. Percibió un momento de calma entre la balacera y se lanzó al galope llevando a Mason hasta la posición del mariscal bajo una lluvia de balas mientras Margaret cubría desde atrás. La entrega del libro selló el destino de Walsh. rodeado y con pruebas imposibles de negar, se rindió sin resistencia.
Sus últimas palabras a Mason antes de ser llevado esposado fueron una mezcla de respeto y resignación. Debí investigarte mejor, fantasma. Mi mayor error no fue robarte el caballo, fue subestimar hasta dónde llegarías para recuperarlo. Tres meses después, el territorio empezaba a sanar. Walsh esperaba la orca en Elena, su red criminal desmantelada y sus bienes distribuidos entre las víctimas.
Víctor Blackwood había enfrentado la justicia semanas antes, colgado ante los familiares de quienes la banda del río Rojo había destruido. Mason tomó un sorbo de café ya tibio mientras observaba las nuevas construcciones en el límite de su propiedad. El gobierno territorial le había ofrecido una recompensa por su papel en la caída de Walsh.
Y aunque al principio la rechazó Margaret Johnson, que aún permanecía en Río Doblado ayudando con los juicios, lo convenció de aceptarla para un propósito concreto. El territorio necesita hombres como usted. Señor Everett le había dicho durante una de sus visitas al rancho, no solo para pelear, sino para enseñar para dejar su legado.
Ahora, fruto de esa conversación, casi estaba terminada una instalación de entrenamiento donde Mason instruiría a futuros agentes en rastreo y combate técnicas que había perfeccionado durante la guerra. No era un papel que hubiese imaginado para sí mismo, pero entendía que su experiencia podía marcar la diferencia si caía en las manos adecuadas.
El sonido de cascos lo sacó de sus pensamientos. Medianoche levantó las orejas, más curioso que inquieto, presintiendo rostros conocidos. Pocos minutos después, dos jinetes se acercaron por el camino principal, el sherifff Parker y Margaret Johnson, que sonreía bajo el ala de su sombrero, había dejado atrás su ropa de agente encubierta y vestía ahora como una mujer del territorio botas de montar blusa sencilla y un sombrero que la protegía del sol, aunque el revólver Colt en su cadera seguía siendo una constante.
“Buenos días, Mason saludó Parker al acercarse. Espero que no interrumpamos tu contemplación de otro amanecer perfecto en Clear Water. Mason esbozó una sonrisa rara en él. Nada que valga la pena pensar no puede esperar. El café está caliente si les interesa. Los visitantes desmontaron y amarraron sus caballos junto a medianoche, que los observó con una dignidad casi aristocrática.
Margaret se aproximó al Corsel con respeto, ofreciendo su mano para que la olfate antes de acariciar su cuello. Se ve magnífico, comentó. Nadie imaginaría lo que ha pasado. Los caballos no se quedan atrapados en el pasado, respondió Mason. Es una lección que los humanos haríamos bien en aprender.
Se acomodaron en el porche donde el sol de la mañana ya templaba el aire helado. Y Mason les ofreció panecillos recién horneados por Harriet. Supongo que no es solo una visita social”, dijo finalmente al notar la carpeta de documentos que Parker había traído consigo. El sheriff asintió su rostro volviéndose serio. “La oficina del mariscal territorial está cerrando el informe final del caso Walsh.
Requieren tu declaración formal para completar el expediente.” Mason lo había anticipado. Había prestado testimonio justo después de la captura de Walsh. Pero la magnitud del caso docenas de cómplices y cientos de víctimas en varios territorios exigía una documentación exhaustiva. “Hay algo más,” intervino Margaret, con un tono que sugería un asunto más personal.
“Mi padre ha sido nombrado para dirigir una nueva iniciativa regional que coordine las fuerzas del orden entre territorios para evitar que surja otra red criminal como la de Walsh.” Suena como una medida sensata, admitió Mason. Y quiere que participes, continuó ella no solo como instructor en tu centro de entrenamiento, sino también como consultor especial de la oficina del mariscal.
Tu experiencia, tu conocimiento del territorio y tus habilidades serían invaluables. La oferta no lo tomó por sorpresa. Johnson ya lo había insinuado en su última visita. Aún así, Mason vaciló. El robo y la recuperación de medianoche lo habían arrastrado de nuevo a un mundo que creía haber dejado atrás tras la guerra.
Podría volver a la calma de la vida de Ranchero después de haber despertado al fantasma. “No tienes que decidir ahora”, dijo Parker notando su duda. “Sería un puesto a tu medida trabajo de asesor cuando sea necesario, pero enfocado sobre todo en tu labor de entrenamiento aquí en Clearwater. ¿Lo pensaré?”, respondió Mason con un leve gesto de gratitud.
La charla derivó hacia noticias del pueblo y su recuperación. Río Doblado vivía un nuevo auge tras la caída de Walch. Llegaron colonos. Los negocios prosperaban y la sensación de seguridad regresaba. Grant está ampliando el salón medianoche”, comentó Parker. Va a abrir un restaurante con Harriet que parece haber escondido dotes de cocinera todo este tiempo.
“Y Daniel Ruid del herrero no da abasto”, añadió Margaret. Contrató a dos aprendices de Elena. Mason se alegró, aunque su rostro siguió tan sereno como siempre. Aquella gente había demostrado un valor excepcional enfrentando a Walsh cuando habría sido más fácil mirar a otro lado. Merecían prosperar.
Tras firmar los documentos y compartir otra taza de café, Parker y Margaret se prepararon para partir. Ya montados, el sherifff lanzó una última observación. ¿Sabes, Mason? Te has convertido en leyenda otra vez. Las madres les dicen a sus hijos que se comporten o el fantasma irá por ellos. Supongo que no es la clase de fama que esperabas.
Mason frunció el ceño. No me entusiasma la idea de asustar niños. Margaret soltó una risa clara que llenó el aire frío de la mañana. No es miedo lo que aprenden. Mason dijo con ternura. Es respeto. Respeto por quien se enfrentó a la corrupción cuando nadie más lo hizo por quien defendió lo suyo, aún cuando todo parecía perdido.
Su mirada se suavizó al decirlo y en los ojos de Mason brilló por un instante la paz de alguien que después de tanto tiempo había encontrado finalmente su lugar en el mundo. Esa es una lección que vale la pena transmitir, murmuró Mason mientras veía alejarse a sus visitantes. Medianoche permanecía a su lado atento, como siempre, sus ojos oscuros reflejando una pregunta muda.
“¿Qué opinas, compañero?”, preguntó en voz baja. ¿Listos para otra batalla? El caballo apoyó suavemente el hocico en su hombro en un gesto que se parecía mucho aún. Sí. Los meses que siguieron a la caída de Walsh trajeron una calma inesperada a la vida de Mason. Las pesadillas que lo habían perseguido desde la guerra, los emboscados, los hombres caídos, la patria rota empezaron a desvanecerse.
Tal vez había encontrado paz al reconciliar al soldado que fue con el hombre que ahora enseñaba justicia. Tal vez entendía por fin que las habilidades que una vez usó para destruir podían servir para proteger. Alzó la vista hacia las montañas lejanas, donde la nieve brillaba con la luz temprana del sol. Más allá de esas cumbres, había otros territorios, otras comunidades indefensas ante hombres como Walsh.
Lugares donde la ley aún luchaba por imponerse frente al dinero y la corrupción, lugares que necesitaban a alguien con su experiencia. Con la decisión tomada, Mason Everett regresó a la casa y se sentó a escribir su respuesta al mariscal Johnson. El fantasma del Shenandoa cabalgaría de nuevo no como un arma de guerra o venganza, sino como un guardián de la justicia que el nuevo mundo necesitaba para sobrevivir en aquellas tierras aún salvajes.
5 años más tarde, en el rancho Clear Water se celebró una pequeña ceremonia. Era la graduación de la primera generación de mariscales territoriales formados con las técnicas de rastreo e intervención creadas por Mason. 24 hombres y tres mujeres se alineaban firmes mientras él realizaba la última inspección. A los 69 años, su cabello era completamente blanco y su cojera más marcada, pero sus ojos mantenían el brillo del que ha visto mucho y aún no se rinde.
Su mente seguía clara sus estándares inquebrantables. Aquellos graduados habían pasado 18 meses de entrenamiento riguroso, aprendiendo no solo a rastrear y combatir, sino a discernir cuándo usar esas habilidades y cuándo no hacerlo. Entre los asistentes estaban muchos rostros conocidos de Río Doblado, el Sheriff Parker, ya cercano al retiro, Harrietman, cuyos guisos habían alimentado a generaciones de reclutas, Thomas Grant, Daniel Reed y otros que habían estado junto a Mason en la lucha contra Walsh.
También estaba Margaret Johnson, ya no solo la hija del mariscal, sino una mariscal adjunta por mérito propio. Su papel en la caída de Walsh y el reconocimiento creciente de que la ley no tenía género, le habían ganado su insignia. Era además una de las colaboradoras más valiosas de Mason, combinando la estrategia de su padre con su propio talento en el campo.
Mientras Mason entregaba uno a uno los certificados medianoche, observaba desde un corral cercano. El hoico ya salpicado de canas no había perdido su porte altivo ni su mirada serena. Se había ganado fama entre los alumnos como un juez infalible del carácter humano. Cuando terminó la ceremonia, Mason se apartó con el caballo mientras los graduados celebraban con sus familias.
Acariciando su cuello, pensó en el camino recorrido, como el robo de un solo caballo había terminado transformando no solo su vida, sino el modo en que se impartía la justicia en todo el territorio. “Nos fue bien, eh, compañero”, susurró. Medianoche relinchó suavemente y apoyó el hocico en su pecho, su gesto habitual de aprobación.
Desde cierta distancia, Margaret observaba la escena con una sonrisa. Se acercó solo cuando Mason levantó la vista para saludarla con un leve asentimiento. Otra clase exitosa comentó ella. Mi padre dice que tus graduados están resolviendo casos más complejos que cualquier otro mariscal. Deberían hacerlo, respondió Mason con naturalidad.
Aprendieron a pensar más allá de una placa y un cartel de Se busca entender el terreno y a la gente. Margaret asintió reconociendo en esas palabras la filosofía que ya definía su legado. “El próximo grupo llega en tres semanas”, añadió 20 nuevos reclutas, incluyendo aquel muchacho prometedor de Wyoming que recomendaste. Mason asintió su mente ya enfocada en los desafíos que traería la nueva generación.
Aquella labor le había dado un propósito más grande que cualquier recompensa. Cada alumno que salía al mundo con sus enseñanzas prolongaba el eco de su justicia. “He querido preguntarte algo”, dijo Margaret con curiosidad sincera. “De todas las lecciones que enseñas, ¿cuál consideras la más importante?” Mason meditó la pregunta a su mano aún descansando sobre el cuello de medianoche.
Que la justicia no se encuentra solo en la confrontación, respondió al fin. Está en la preparación, en la paciencia, en conocer a tu enemigo también que puedas anticipar sus pasos antes de que los dé. Hizo una pausa sonriendo apenas y a veces está en descubrir que tu mayor debilidad puede volverse tu fuerza más grande si estás dispuesto a arriesgar lo que amas para proteger lo que verdaderamente importa.
El caballo que los ladrones robaron aquella noche había sido el hilo que condujo a todo al renacer del fantasma del Shenandoa, a la justicia, a la enseñanza y al legado. Mientras el sol del atardecer bañaba el rancho en tonos dorados hombre y corsel, permanecieron juntos símbolos vivos, de que en las vastas tierras del oeste la justicia siempre encontraría nuevos defensores, incluso en los comienzos más improbables.
El fantasma del Shenandoa terminaría por desvanecerse en la historia, pero los principios que dejó atrás continuarían moldeando la ley del oeste por generaciones. Todo porque una banda de forajidos no supo ver que robar el último caballo de un hombre podía ser el último error de sus vidas. Mm.
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