Tres Bombarderos Contra el Orgullo Naval de Japón | El Destino del Akagi en Midway

Uno por uno, los aviones del VT8 fueron destrozados, cayendo al mar en bolas de fuego antes de siquiera poder lanzar sus torpedos. De los 15 aviones que atacaron, los 15 fueron derribados. Solo un hombre, el alfées George Gay. sobrevivió flotando en el agua agarrado a su cojín de asiento, viendo como su escuadrón era aniquilado.

Para los japoneses en el Akashi, esto confirmó [música] su superioridad. Habían aplastado el ataque americano sin recibir un solo rasguño. Los vitores y gritos de Bansai resonaron en la cubierta. Se sentían intocables, se sentían dioses de la guerra, pero no se daban cuenta de que esos sacrificios inútiles habían logrado algo crucial.

Habían obligado a toda la defensa japonesa, a todos los casas cero, a bajar al nivel del mar para perseguir a los torpederos. Nadie estaba mirando hacia arriba. El cielo sobre el Akagi, a 5,000 m de altura estaba completamente vacío y desprotegido. Mientras la masacre de los torpederos continuaba a ras del agua, el reloj marcaba las 10 de la mañana en punto.

Para los artilleros japoneses, en la cubierta de la Kagi, la guerra parecía un videojuego macabro en modo fácil. Habían rechazado ola tras ola de ataques suicidas. Primero el escuadrón [música] VT8, luego el VT6 del Enterprise y finalmente el VT3 del Yorown. Docenas de pilotos americanos estaban muriendo en vano, volando directo hacia un muro de fuego antiaéreo sin lograr un solo impacto.

El capitán Tahiro Aoki al mando de la Kagi, miraba el horizonte con una mezcla de alivio y desprecio. Sus observadores escaneaban el mar, pero cometieron un error fatal. Nadie miraba hacia arriba. [música] El Akagi, a pesar de ser una maravilla de la ingeniería naval, tenía un talón de aquiles tecnológico.

No tenía radar de búsqueda aérea. Dependían enteramente de los ojos humanos y todos los ojos estaban fijos en el mar, viendo morir a los torpederos. Pero a 5000 m de altura, escondidos entre las nubes cúmulus que manchaban el cielo azul del Pacífico, el destino estaba a punto de girar 180 gr. El teniente comandante Wade Mlusky lideraba dos escuadrones de bombarderos en picada SBD Dauntless del Enterprise.

Estaban perdidos. El combustible estaba en niveles críticos. La aguja del tanque marcaba reserva y la lógica dictaba que debían dar media vuelta y regresar a su portaaviones. Si no encontraban a la flota japonesa en los próximos 5 minutos, tendrían que amerizar y perderse en la inmensidad del océano. Fue entonces cuando ocurrió el milagro o la maldición, dependiendo de qué lado del océano hayas [música] nacido.

Maklovsky vio una estela blanca solitaria cortando el agua azul oscuro. Era el destructor japonés Arashi. El capitán de Arashi iba a toda máquina intentando reunirse con el grueso de la flota después de cazar sin éxito a un submarino americano. Mlsky, con la frialdad de un jugador de póker que apuesta su última ficha decidió seguir esa estela.

Esa decisión tomada en una fracción de segundo por un solo hombre condenó a miles. A las 10 de la mañana con 20 minutos las nubes se abrieron. Abajo, como maquetas de juguete en una bañera gigante estaban los cuatro portaviones del almirante Nagumo, el Soru, el Jiryu, el Kaga y en el centro el gigantesco Akagi, [música] con su inconfundible cubierta de madera de teca y la gran bandera del sol naciente pintada en rojo sangre estaban vulnerables.

Sus cubiertas estaban repletas de aviones recargando combustible. Las mangueras de gasolina estaban conectadas. [música] Las bombas y torpedos que habían sacado de los hangares en la parte uno [música] seguían ahí apilados sin seguridad esperando ser cargados. Los bombarderos americanos se dividieron. Mlasky se lanzó contra el Kaga.

Pero tres aviones liderados por el teniente Richard Best, un piloto con nervios de acero y una puntería legendaria, se separaron. Su objetivo, el Akagi. Best empujó la palanca de mando hacia [música] adelante. El SBD Datless, un avión robusto diseñado para soportar fuerzas G extremas, inclinó la nariz 70 gr hacia el océano.

El mundo se convirtió en un túnel de visión [música] borrosa. El altímetro giraba como loco, 4,000 m, 3,000 m, 2,000 m. El viento ahullaba contra la carlinga. A través de la mira telescópica, la cubierta de la Kagui crecía rápidamente. VZ podía ver los aviones japoneses calentando motores ajenos a la muerte que caía del cielo a 450 km porh.

Y aquí quiero hacer una pausa dramática porque esto es crucial. Imagina estar en esa cabina cayendo [música] hacia el fuego antiaéreo, sabiendo que tienes una sola bomba para cambiar la historia. Si te está gustando esta narración y quieres apoyar el canal, dale un golpe a ese botón de like y suscríbete ahora mismo. Estamos rumbo a la meta de 6,000 inscritos y tu apoyo es la munición que necesitamos para seguir trayendo estas historias.

Hazlo ahora, no te cuesta nada. Listo, seguimos cayendo. 1000 met. Los artilleros de la KAGI finalmente levantan la vista. Es demasiado tarde. Ven a los Dauntless caer como halcones metálicos. Las sirenas de alarma comienzan a aullar, pero el sonido se pierde en el rugido de los motores americanos.

A las 10 de la mañana con 22 minutos, Richard Best suelta su bomba de 1000 libras. El proyectil se separa del avión. La gravedad toma el control. Best tira de la palanca con todas sus fuerzas para salir de la picada. La sangre se le va a los pies por la fuerza G. Su visión se oscurece por un segundo. La bomba cae con una precisión matemática.

No golpea el agua, no golpea el costado. Golpea el centro exacto de la cubierta de vuelo, justo al lado del elevador central. atraviesa la madera de teca como si fuera papel, perfora la cubierta del hangar inferior y detona. La explosión no fue un simple boom, fue el despertar de un volcán. Recuerda las bombas y torpedos apilados en el hangar de los que hablamos antes.

La bomba de Best inició una reacción en cadena apocalíptica. La explosión primaria encendió los vapores de gasolina que saturaban el aire. El hangar se convirtió instantáneamente en un horno a 1000 gr. Las bombas japonesas, apiladas sin espoletas de seguridad por la prisa, detonaron por simpatía. Los torpedos tipo 91 explotaron uno tras otro.

El comandante Mitsuo Fuchida, [música] el héroe que lideró el ataque a Pearl Harbor, estaba en el puente en ese momento. Años después describiría el horror con una frase que hiela la sangre. Sentí una sacudida violenta, como si un gigante hubiera golpeado el barco con un martillo cósmico. Cuando miré hacia el hangar, vi una cortina de fuego blanco que derretía el metal.

Los cuerpos de mis hombres no se quemaban, se vaporizaban. La onda expansiva fue tan brutal que la cubierta de vuelo [música] hecha de acero y madera maciza, se arqueó hacia arriba como una lata de refresco aplastada. El elevador de aviones, una plataforma de toneladas de peso, salió volando por los aires y cayó invertido sobre la misma cubierta.

En cuestión de segundos, [música] el orgullo de la flota imperial, el barco que había humillado a Estados [música] Unidos seis meses antes, se había convertido en una pira funeraria flotante. El caos era total. Los sistemas de comunicación internos fueron cortados. [música] Las mangueras contra incendios fueron destrozadas por la metralla.

[música] El humo negro, denso y tóxico comenzó a asfixiar a los maquinistas en las cubiertas inferiores. [música] Pero lo peor estaba por venir. El Akaji no se hundiría por el agujero en su casco, [música] sino por el fuego incontenible que sus propios líderes habían alimentado con sus errores. 10 de la mañana con 23 minutos, solo 60 segundos después [música] del impacto de la bomba de Richard Best.

El Akagi ya no es un portaaviones, es un horno industrial fuera de control. Lo que ocurrió en ese hangar desafía la descripción de incendio. Fue una tormenta de fuego químico. La gasolina de aviación de 100 octanos, [música] derramada de las líneas rotas de los aviones destrozados, se mezcló con el aire caliente creando una atmósfera explosiva.

No hubo tiempo para la valentía. No hubo tiempo para los procedimientos de emergencia. Los equipos de control de daños, hombres entrenados para apagar incendios en altamar, fueron vaporizados instantáneamente o lanzados contra los mampos de acero por las ondas de choque sucesivas. Imagina el sonido. No es solo el rugido de las llamas, es el estallido seco y metálico de la munición de ametralladora cocinándose por el calor, sonando como millones de palomitas de maíz letales estallando dentro de una lata.

El capitán Tahiro Aoki desde el puente intenta desesperadamente obtener un informe de daños. Grita por el tubo de comunicación acústica, informe de situación en el hangar medio. Informe. Pero del otro lado solo recibe un silencio estático, seguido de gritos agónicos [música] que se cortan abruptamente. El sistema de extinción de incendios de dióxido de carbono, la única esperanza del barco, había sido destruido.

Las válvulas estaban fundidas. Las bombas de agua no tenían presión. El Akui estaba sangrando fuego por cada remache. A las 10 de la mañana con 46 minutos, la situación en el puente de mando se vuelve insostenible. [música] El humo negro, denso y aceitoso, envuelve la isla de la superestructura. El almirante Chuichi Nagumo, el hombre que había ordenado el ataque a Pearl Harbor, está en estado de shock.

se queda mirando las llamas con los ojos vidriosos, incapaz de procesar que su flota invencible se está desmoronando frente a él. Murmura órdenes incoherentes. Se niega a abandonar su barco. Para un oficial de la Armada Imperial, abandonar el buque insignia es una deshonra peor que la muerte. Es entonces cuando ocurre uno de esos momentos humanos que definen la historia.

El jefe de Estado Mayor, el contraalmirante Riunosuke Kusaka, se acerca a Nagumo. No le habla como un subordinado, sino como un hombre que ve el fin del mundo. Le agarra del brazo ignorando el protocolo y le dice con voz firme pero quebrada, “Almirante, el Akui está perdido, [música] pero la flota aún puede pelear. Si usted muere aquí, la moral de todo Japón morirá con usted.

Debe transferir su bandera ahora. Nagumo asiente lentamente como un anciano que ha perdido todo. Pero la humillación no había terminado. Las escaleras que llevaban a la cubierta de vuelo estaban al rojo vivo o bloqueadas por escombros en llamas. El almirante de la flota más poderosa del Pacífico tuvo que escapar de su propio barco, descolgándose por una ventana del puente con una cuerda, balanceándose sobre el infierno que ardía abajo, para caer torpemente en una lancha del destructor Nowaki, que se había acercado peligrosamente al casco ardiente.

Mientras Nagumo huía en las entrañas del barco, cientos de hombres vivían sus últimos momentos. En la sala de máquinas, tres cubiertas más abajo, los ingenieros seguían trabajando. El telégrafo de órdenes había dejado de funcionar. No sabían qué pasaba arriba. Solo sentían el calor que aumentaba y el humo que empezaba a filtrarse por los conductos de ventilación.

Mantuvieron las calderas encendidas, [música] esperando una orden que nunca llegaría. murieron en sus puestos, asfixiados o quemados, cumpliendo con su deber hasta el último aliento. A las 11 de la mañana con 30 minutos, el capitán Aoki toma la decisión [música] final. Las explosiones secundarias están destrozando el casco desde adentro.

Los torpedos y bombas almacenados en los pañoles de popa amenazan con [música] detonar en cualquier momento lo que desintegraría el barco por completo. Aoki ordena inundar los pañoles de munición. Los marineros giran [música] las válvulas de inundación dejando entrar el mar. El agua salada entra a borbotones siseando al contacto con el acero hirviendo, creando nubes de vapor escaldado que queman la piel de los supervivientes.

Pero es inútil. El fuego ha ganado. El Akhi, el castillo rojo, se detiene en el agua. Sus motores se apagan. El gigante está muerto, solo que aún no se ha hundido. La tripulación restante se agrupa en la proa, la única parte del barco que aún no está en llamas. Muchos tienen la piel quemada, la ropa hecha girones, miran hacia atrás, hacia el humo que oscurece el sol del mediodía y lloran. No lloran de dolor físico.

Lloran [música] porque saben que la era de la supremacía japonesa acaba de terminar. Han perdido a sus compañeros, han perdido sus aviones y han perdido su honor. Sin embargo, el Akagi es un barco obstinado. Se niega a hundirse. [música] Flota como un cadáver carbonizado. Una advertencia flotante para cualquiera que se atreva a desafiar la suerte.

Y mientras el sol comienza a caer sobre el horizonte del Pacífico, [música] el almirante Yamamoto a cientos de kilómetros de distancia en el acorazado Yamato, recibe la noticia. Su rostro se endurece, sabe lo que tiene que hacer. No pueden dejar que la KAGI caiga en manos americanas. No pueden remolcarlo a casa.

La orden que Yamamoto está a punto de dar es la más dolorosa que un comandante naval puede emitir. Es una orden de eutanasia. La noche del 4 al 5 de junio cayó sobre el Pacífico como un sudario negro. El Akui ya no era una máquina de guerra, era una antorcha gigante flotando a la deriva. Desde kilómetros de distancia, los pilotos americanos podían ver el resplandor rojo contra las nubes bajas.

El barco se negaba a morir. A pesar de las explosiones internas, a pesar de que su interior estaba completamente destrozado, el casco permanecía a flote. El capitán Taijiro Aoki, el último hombre vivo a bordo, se había atado al cabestrante del ancla. Quería hundirse con su barco. Era el código del samurá, el honor final.

Pero sus subordinados, desobedeciendo el protocolo por amor a su comandante, subieron a bordo en medio del humo y lo arrastraron a la fuerza hacia los botes salvavidas. “Usted debe vivir para contar esto, capitán”, le dijeron. Aoki lloraba de rabia y vergüenza mientras lo alejaban de su nave agonizante. A las 4 de la mañana con 50 minutos del 5 de junio llegó la orden final del almirante Yamamoto desde el acorazado Yamato, que estaba demasiado lejos para intervenir.

El mensaje cifrado fue breve y brutal. Hundan el Akagi. No podían remolcarlo. No podían dejar que los americanos lo capturaran como trofeo. Tenían que sacrificarlo. Imagina ser un marinero en uno de los cuatro destructores japoneses, el Arashi, el Nowaki, el Hagikase y el Maikase, que rodeaban al gigante herido.

Te han ordenado cargar tus tubos de torpedos. No apuntarás al enemigo, apuntarás al orgullo de tu nación, al barco donde servían tus amigos, tus hermanos. Los informes de los supervivientes cuentan que los artilleros lloraban abiertamente mientras ajustaban las soluciones de disparo.

[música] Sus manos temblaban sobre los controles de lanzamiento. A las 5 de la mañana en punto, cuatro torpedos tipo 93, los famosos lanzas largas cortaron el agua. Segundos después, tres explosiones sordas sacudieron el casco de la Cagi. El gigante se estremeció. El agua entró a raudales por el lado de Estribor. A las 5 de la mañana con 20 minutos, justo cuando el sol comenzaba a teñir el horizonte de un naranja suave, el Akagui levantó su proa hacia el cielo.

Parecía jadear por última vez. se deslizó hacia atrás en silencio y desapareció bajo las olas del Pacífico. Se llevó consigo a 267 hombres que quedaron atrapados en [música] sus entrañas de acero. El océano se tragó 36,000 toneladas de soberbia imperial en [música] cuestión de minutos. Solo quedó una mancha de aceite y algunos restos de madera flotando [música] en el silencio de la mañana.

¿Y qué pasó con los hombres que protagonizaron este duelo de titanes? El capitán Taiiro Aoki sobrevivió a la guerra, pero vivió atormentado [música] por la culpa del superviviente hasta su muerte en 1981. Nunca dejó de pensar en los hombres que dejó atrás. Mitsuo Fuchida, el líder aéreo que vio su flota arder desde el puente, tuvo una transformación radical.

[música] Después de la guerra, conoció a un prisionero americano que le habló del perdón. Fuchida se convirtió al cristianismo y pasó el resto de su vida viajando por Estados Unidos y Japón predicando la paz, escribiendo el libro definitivo sobre la batalla Midway, la batalla que condenó a Japón. Pero el destino más [música] irónico y trágico fue el del hombre que hundió a la Kagi, el teniente americano Richard Best.

Ese mismo día, durante el [música] vuelo, Best inhaló vapores cáusticos de una bombona de oxígeno defectuosa. El químico quemó sus pulmones de forma irreversible. Aterrizó su avión tociendo sangre. Nunca volvió a volar. Fue dado de baja por tuberculosis latente activada por los químicos. El piloto que cambió el curso de la Segunda Guerra Mundial con una sola bomba perfecta pagó la victoria con su propia salud, viviendo el resto de sus días en el anonimato, trabajando en seguridad de una biblioteca, mientras sus pulmones le recordaban cada día el

precio de la gloria. Murió en 2001, a los 91 [música] años. La historia del hundimiento de la KAGI no es solo una lección de táctica militar, es una advertencia eterna sobre la arrogancia. Los japoneses perdieron porque creyeron que eran invencibles. Ignoraron sus debilidades, subestimaron a un enemigo herido y pagaron el precio más alto.

Como dijo un historiador naval, la victoria no se la lleva el que tiene el arma más grande, sino el que comete el último error. Ese día, en medio del Pacífico, un imperio comenzó a morir y una superpotencia comenzó a nacer. Y todo sucedió porque tres pilotos en aviones viejos y con poco [música] combustible decidieron mirar hacia abajo en el momento exacto.

Si esta historia te ha hecho sentir el calor del [música] fuego y el frío del océano, entonces mi misión está cumplida. Pero la guerra del Pacífico tiene secretos aún más oscuros. Hay una historia sobre un submarino fantasma que desapareció sin dejar rastro y reapareció décadas después con su tripulación intacta.

Pero eso es una historia para otro video. Si eres un veterano, un apasionado de la historia o simplemente alguien que respeta el sacrificio de estos hombres, deja un comentario abajo diciendo desde qué país nos ves. Quiero leerte. Soy Steve. Esto es Tácticas Desconocidas. Suscríbete, activa la campana y prepárate [música] porque la próxima historia te hará cuestionar todo lo que sabes sobre la guerra. Rompan filas. M.