Mariana Levy: Por ESTO su Corazón “Sano” se Detuvo… El Detalle que Tardó 20 Años en Salir

Talina Fernández, cuyo nombre completo era [música] Catalina María del Sagrado Corazón Fernández Vela, nació el 2 de agosto [música] del año 1944 en la ciudad de México. Y hay un detalle de su juventud que te va a parecer una broma cruel del destino cuando termines de escuchar esta historia. Antes de ser famosa, antes [música] de la televisión, la joven Talina estudió para enfermera y lo hizo [música] en el Instituto Nacional de Cardiología.

Cardiología, el estudio del corazón. Recuerda eso. Esta mujer que dedicó su [música] juventud a aprender sobre el corazón humano iba a ver como el corazón le arrebataba a su hija y años más [música] tarde también a uno de sus hijos. Talina [música] no buscó la fama. llegó a la televisión por necesidad, [música] porque se quedó a cargo de sus tres hijos y tenía que sacarlos adelante.

Ella misma lo contó con esa franqueza suya. dijo [música] que no tenía vocación de comunicadora, que lo que tenía era hambre y que con su preparación, su fuerza [música] y su juventud se aventó a hacerlo todo. Y vaya que lo hizo. Cinco décadas de carrera, programas que tuviste. Noche a noche, [música] donde un productor la bautizó como la dama del buen decir, por esa forma tan suya de hablar, clara, elegante, sin tropiezos.

Después [música] hoy, después tantos otros. Una mujer [música] que se volvió parte del paisaje de la televisión mexicana durante generaciones. Talina tuvo tres hijos con un hombre de origen [música] francés. Gerardo Levi, Mariana la de en medio. Juan Jorge, al que todos conocen como [música] Coco Levi, que se hizo productor, y el menor Gerardo Patricio, al que decían pato.

Tres hijos que crecieron entre [música] cámaras, entre foros, entre la vida loca del espectáculo, con una madre fuerte que cargaba sola con [música] casi todo. Y de esos tres fue Mariana la que heredó [música] el talento para actuar y para cantar, la que se subió al escenario casi sin pensarlo, como si fuera lo natural.

Así que [música] cuando ves a la joven Mariana Levi entrar a Televisa, no estás viendo a una desconocida tocando puertas. Estás viendo a una niña [música] que creció dentro del medio, que mamó ese mundo desde la cuna, que vio a su madre pelear cada espacio [música] en un terreno de hombres. Y aún así, piénsalo bien, ni eso la iba a proteger.

Ni el [música] apellido, ni la fama de su madre, ni el conocer el medio por dentro, porque lo que le esperaba a Mariana no estaba en los foros de Televisa. Estaba [música] en la calle, en un alto cualquiera, de una ciudad cualquiera, en una tarde cualquiera. [música] Mariana Levi Fernández nació el 22 de abril del año 1966 [música] en la Ciudad de México.

Recuerda [música] esa fecha, abril. La vas a necesitar para entender [música] el final de esta historia, porque la vida de Mariana terminó casi [música] exactamente en el mes en que había empezado. Desde muy [música] joven se metió a actuar. Tenía algo, una frescura, [música] una cercanía, una cara que la cámara amaba y que el público sentía [música] suya.

Y entonces llegó el papel que lo cambió todo. En el año 1991 [música] protagonizó una telenovela que se llamó La [música] pícara soñadora al lado de un galán que se volvería leyenda, [música] Eduardo Palomo. Recuerda ese nombre, vuelve a él. va a aparecer otra vez en esta historia y cuando aparezca te va a poner la piel chinita.

La [música] pícara soñadora fue un éxito enorme de esos que se veían en toda la casa, de esos que [música] se comentaban al día siguiente en el mercado, en la oficina, en la [música] fila de la tortillería. Mariana se convirtió en una de las jóvenes más queridas de la televisión y [música] de ahí siguió Leonela, los privilegios de amar.

Amor [música] real donde interpretó a una villana que la gente amaba odiar. Mujer [música] de madera, una novela tras otra. Y no solo actuaba, Mariana cantaba. tenía [música] esa cosa que pocos tienen, la capacidad de pararse frente a una cámara y que la gente [música] sintiera que la conocía de toda la vida. En una [música] época en que la televisión mexicana lanzaba a sus jóvenes a hacer de todo, ella hizo de todo.

Telenovela, música, programas y con los años dio un paso [música] que para muchas actrices es difícil. se pasó a la conducción, dejó atrás los personajes para [música] sentarse frente al público, siendo ella misma. Piensa en lo [música] que eso significa para ti, que la veías. Tú no la conociste solo [música] en una novela, la viste durante años, en distintas etapas, [música] en distintos papeles.

La viste de jovencita soñadora. La viste de [música] villana, la viste de conductora ya más madura, ya mamá, platicándote por las mañanas. La viste crecer y cuando ves [música] crecer a alguien en tu pantalla durante 15 años, esa persona deja de ser una actriz lejana. Se vuelve un rostro familiar, casi de la [música] casa, de esos que ya forman parte del paisaje de tu vida.

Por eso su muerte iba a doler como dolió, porque la que se [música] murió no era una estrella inalcanzable, era alguien que México sentía cercano, conocido, suyo. Y eso, querida espectadora, [música] es justo lo que hace que esta historia te importe a ti. Y aquí es donde [música] te pido que te detengas un segundo.

Porque si tú tienes [música] más de 50 años, si creciste con la televisión mexicana, tú a [música] ella la viste, tú estuviste ahí. Esa muchacha era parte de tus noches, de tu sala, de tu familia, [música] sin que tú lo supieras. Esa imagen [música] que tienes de ella en la cabeza, joven, bonita, llena de vida, riéndose. Esa imagen es real.

No te la inventaste. Existió. Lo que no viste fue lo que pasaba [música] cuando se apagaban las cámaras y lo que iba a pasar aquel viernes [música] de abril, 16 años después de su primer gran éxito. Porque mientras su carrera subía, [música] Mariana también construía una vida personal complicada, como muchas mujeres de [música] esa época en ese medio.

casó primero con el actor Ariel López Padilla, [música] con quien tuvo a su primera hija una niña llamada María. [música] Después su matrimonio terminó y Mariana rehizo su vida con un músico, José María Fernández, al que todo México conocía por un apodo, el Pirru. Con él tuvo a otros dos hijos, una [música] niña Paula, y un bebé que para el año 2005 apenas tenía [música] 9 meses de nacido.

Se llamaba José Emilio. Guarda ese nombre. José Emilio. 9 [música] meses de edad. Porque este niño es quizá la víctima más silenciosa de toda esta historia. Un bebé [música] que iba a crecer sin un solo recuerdo de su madre, que no la iba [música] a oír cantar, que no iba a tener una sola imagen propia de ella en la memoria, solo fotos y vídeos, solo lo que otros le contaran.

Un niño que perdió a su mamá [música] antes de aprender a decir mamá. Para el año 2005, [música] Mariana había decidido bajarle el ritmo a su carrera. Quería estar con sus hijos. quería ser [música] mamá de tiempo completo. De hecho, según se supo después, [música] la familia tenía planes de mudarse a Buenos Aires apenas una semana más [música] tarde.

Una nueva vida, un nuevo país, un volver a empezar. [música] Estaban a 7 días de cambiarlo todo. Y aquí hay algo que te quiero [música] hacer sentir porque cambia todo lo que viene. Mariana estaba en el mejor momento [música] de su vida personal. Había priorizado a su familia sobre la fama. había decidido [música] que sus hijos valían más que cualquier telenovela, que cualquier portada, que cualquier aplauso.

Una mujer que lo tenía todo para seguir brillando en [música] pantalla y que eligió, en cambio, el papel más difícil y el menos aplaudido de todos, el de madre presente. Estaba a punto de empezar una una aventura nueva en otro país con su esposo y sus tres hijos, lejos del ruido, cerca de los suyos. Y [música] eso, querida espectadora, es lo que hace esta historia tan injusta, porque la vida le quitó [música] a Mariana justo cuando ella había elegido bien, justo cuando [música] había puesto a sus hijos por encima de

todo, justo cuando estaba a 7 días de empezar de nuevo. ¿Cuántas veces [música] has visto eso? a alguien que por fin tiene la vida acomodada, que por fin va a descansar, que por fin va a disfrutar y entonces, [música] justo entonces, todo se cae. El destino a veces [música] tiene una crueldad que parece deliberada y la salida de aquel viernes era de lo más inocente, el [música] día del niño.

Una fecha que en México es sagrada, en la que los papás [música] y las mamás hacen hasta lo imposible por sacarles una sonrisa a los hijos. Tú lo [música] has hecho. El regalito, el paseo, la feria, el helado. Mariana iba a llevar a su hija y a unas amiguitas [música] a celebrar. Era una madre haciendo lo que hacen las madres en ese [música] día.

Nada extraordinario, nada peligroso. Una salida que se repetía en miles de familias [música] por toda la ciudad esa misma tarde. Y precisamente por ser tan común, tan de todos [música] los días, es que su final golpea tan fuerte, porque le pudo pasar a cualquiera, te pudo [música] pasar a ti. Y entonces llegó ese viernes, el día [música] del niño, una salida en familia, una [música] camioneta llena de niñas emocionadas rumbo a una feria.

Lo más normal del mundo, lo que tú has [música] hecho mil veces con tus hijos o con tus nietos. Y en cuestión [música] de minutos esa escena cotidiana, esa imagen de una madre llevando [música] a unos niños a divertirse, se convirtió en una de las tragedias más recordadas [música] de la televisión mexicana. Pero, ¿cómo muere una mujer de 39 [música] años, sana, activa, sin que nadie la toque? ¿Cómo [música] es posible que el miedo, solo el miedo, mate a una persona? Y la pregunta [música] que de verdad importa, la que esta historia quiere que

te hagas. ¿En qué país vivíamos? ¿En qué país seguimos viviendo? donde el solo terror de un asalto puede arrancarte [música] la vida sin necesidad de un disparo. Lo que pasó dentro [música] de esa camioneta y la verdad médica detrás de su muerte es lo primero que te prometí y está a punto de llegar. Pero antes de [música] eso, necesito que entiendas algo, porque esa mañana [música] cuando Mariana subió a sus hijos a la camioneta, ella ya había vivido un asalto [música] antes, muy cerca de ahí, casi en el mismo lugar.

Para entender [música] lo que le pasó a Mariana, primero tienes que entender el lugar y la época. [música] Estamos en la ciudad de México del año 2005, una ciudad que para entonces ya cargaba [música] con una de las plagas más dolorosas de su historia reciente, la inseguridad, [música] el asalto en la calle, el secuestro exprés, el arrebato [música] a mano armada en un alto, en un semáforo, en una avenida llena de gente a [música] plena luz del día.

Tú lo viviste, tú lo recuerdas. [música] Esa sensación de apretar la bolsa contra el cuerpo, de mirar por el retrovisor, de no saber si [música] el coche que se te emparejaba traía buenas o malas intenciones. Aquellos [música] eran años en que la palabra inseguridad estaba en boca de todos, en [música] las sobremesas, en los noticieros.

En las [música] pláticas de la familia, todo el mundo conocía a alguien que [música] había sido asaltado o tenía una historia propia que contar. Un robo [música] en el transporte, un susto en un cajero, un alto [música] donde alguien tocó la ventanilla y el corazón se detuvo un segundo. La Ciudad [música] de México de aquellos años había aprendido a vivir en alerta permanente con un nudo en el [música] estómago que ya parecía normal.

Y eso [música] es lo terrible, querida espectadora, que el miedo se [música] volvió costumbre, que aprendimos a vivir con él como quien aprende a vivir con un dolor crónico. Dejamos de salir de noche, cambiamos rutas, les enseñamos [música] a los hijos a no presumir lo que traían y poco a poco, sin darnos cuenta, le entregamos al miedo pedazos enteros de nuestra libertad.

Ese era el aire que se respiraba el día que Mariana subió a sus hijos a la camioneta. un aire cargado de miedo que llevaba años acumulándose [música] y ese aire ese día le iba a costar la vida. Y aquí viene algo que quiero que pienses conmigo. Muchos creían que a los famosos eso [música] no les pasaba, que la fama era una burbuja, un escudo, un muro entre ellos [música] y lo que sufría la gente común.

Pero la verdad es que no. El miedo no pide credencial. Y aquel día [música] en la calle Mariana Leví era tan vulnerable como cualquier madre de este país, porque el [música] sistema que la mató no fue un contrato, ni un productor, ni una disquera. Fue algo más grande y más silencioso. Fue un país [música] entero que se acostumbró a vivir con miedo.

Un país donde el terror se volvió tan normal, tan parte [música] del aire que respirábamos todos los días, que terminó siendo [música] capaz de detener un corazón sano. Y eso es lo más doloroso [música] de esta historia, que Mariana no murió por algo raro, por algo exótico, por una enfermedad extraña.

[música] Murió de lo mismo que tú has temido mil veces. Hay un dato que la prensa contó poco. Años antes de ese viernes, Mariana ya había sufrido un asalto [música] en una zona muy cercana. Según contó después el pirrú, [música] habían vivido dos asaltos. En el primero les quitaron los relojes, [música] los asustaron, los dejaron temblando.

Imagínate lo [música] que eso deja dentro de una persona, la huella, el sobresalto que [música] se queda viviendo en el cuerpo mucho después de que el ladrón se fue. Mariana cargaba [música] ya con ese miedo viejo, ese miedo que cualquiera de nosotros conoce y que no se borra. Y aquí [música] hay algo que vale la pena que entiendas sobre aquella época.

Durante [música] años existió la idea de que la gente del medio, los famosos, vivían [música] en una burbuja, que sus casas grandes, sus coches, su dinero, los protegían de lo que sufría [música] la gente de a pie. Y en parte había algo de eso, pero la verdad cruda de aquellos años es que la inseguridad [música] alcanzó a todos.

Hubo artistas asaltados, hubo familias del espectáculo [música] que vivieron secuestros, robos, amenazas. El miedo se metió por todas las rendijas, sin importar cuánto dinero tuvieras ni qué tan famoso fueras. Porque un arma en una ventanilla [música] no pregunta cuánto ganas ni en qué telenovela saliste. Y eso para tu generación fue [música] un golpe duro.

Ver que ni siquiera las figuras que admirabas, las que parecían tenerlo todo, [música] estaban a salvo. Si a ellos les pasaba, ¿qué quedaba el resto? La muerte de Mariana se volvió sin que nadie lo planeara, [música] un símbolo de eso, de que el miedo nos había alcanzado a todos, de que ya nadie, por más fama [música] o dinero que tuviera, podía sentirse del todo seguro al salir a la calle con sus hijos.

Ese viernes [música] la camioneta iba llena de vida, niñas riéndose, planes de feria, la emoción del día del niño. María, la hija mayor de Mariana, iba [música] con sus amiguitas. El pirrú iba en el vehículo. Iban a festejar, iban [música] a pasarla bien y faltaba poco para la mudanza argentina. Así que era casi una [música] despedida feliz de la ciudad.

Y en medio del tráfico, en una calle de Lomas de Chapultepec, [música] un hombre armado se les acercó. Las niñas lo vieron, empezaron [música] a gritar. El pánico se metió en la camioneta como un golpe de aire helado. [música] Niñas gritando, un arma a la vista, una madre tratando de calmarlas [música] mientras por dentro su propio corazón se le disparaba.

“Cálmense”, [música] les dijo. “Cálmense.” Pero el cuerpo de Mariana [música] ya estaba reaccionando de una forma que ella no podía [música] controlar. Aquí viene lo primero que te prometí. ¿Por qué [música] murió sin una sola herida? Y antes de contártelo, quiero hablarte a ti, a tií, [música] que quizá has sentido ese miedo que te paraliza, ese susto que te deja sin aire, con el pecho [música] apretado, con las manos frías y el corazón golpeando como si se fuera a salir.

Quizá fue un accidente, quizá una mala [música] noticia, quizá un momento en que pensaste que algo le iba a pasar a tus hijos. o a tus nietos. Porque lo que le pasó a Mariana es eso mismo, [música] pero llevado hasta el extremo que el cuerpo humano puede soportar. Cuando [música] una persona vive un terror extremo, el cuerpo se prepara para huir o para pelear.

Es algo antiguo, algo que traemos [música] desde hace miles de años. El cerebro da la orden y el cuerpo se llena de unas sustancias que aceleran todo. El corazón late más rápido, la presión sube de golpe, la sangre se [música] concentra. En una persona normal eso pasa y luego se calma, pero en condiciones extremas ese [música] golpe químico puede ser demasiado.

Puede provocar que el corazón [música] de pronto falle, aunque ese corazón estuviera sano, aunque esa persona fuera joven, aunque no tuviera ninguna enfermedad previa. [música] Hay un nombre para esto que la medicina conoce bien. Los médicos le llaman síndrome del corazón roto. Suena poesía, pero es real y es mortal.

[música] Ocurre cuando una emoción tan brutal, un miedo o un dolor tan [música] grandes golpean al cuerpo con tanta fuerza que el corazón se aturde, pierde el ritmo, [música] deja de bombear como debe. Está documentado en personas que [música] reciben una noticia terrible, que sufren una pérdida repentina, que viven [música] un susto extremo.

Gente sana, gente sin antecedentes, personas a las que de un golpe emocional [música] se les rompe el corazón de manera literal. Piéniensa lo [música] aplicado a Mariana, una madre que ve un arma, que escucha a las niñas [música] gritar, que en una fracción de segundo cree con todo su ser que sus hijas [música] están a punto de morir.

No hay miedo más grande que ese. No existe terror que se compare al de una madre que piensa que [música] va a perder a sus hijos delante de ella. Y el cuerpo [música] de Mariana respondió a ese terror de la única forma que un cuerpo puede responder a algo así de extrésmo, [música] colapsando. Y quiero [música] que te quedes con esta idea porque es el corazón de todo.

A Mariana no la mató una [música] enfermedad, la mató el miedo. y el miedo se lo dio [música] la violencia de un país que llevaba años robándole la paz a su gente en cada esquina. Así que la pregunta no es solo que le pasó a ella. La pregunta es, ¿cuánta gente [música] más ha sentido en semoterror? ¿Y cuántos no lo contaron porque nadie los conocía? El dictamen médico fue claro y al mismo tiempo desconcertante.

Infarto agudo al miocardio, lo que mucha [música] gente llama un infarto fulminante. No hubo impacto de bala, ni una lesión provocada por el delincuente, ni un golpe. [música] El cuerpo de Mariana no tenía una sola marca de violencia. Lo que la mató fue lo que sintió, [música] el terror puro, el pensar en ese instante [música] que sus hijas estaban en peligro de muerte.

Su esposo lo dijo [música] claro años después. Era una mujer sanísima, contó el Pirru en una [música] entrevista. Decía que Mariana era muy vital, que siempre estaba haciendo cosas, que no tenía problemas del corazón [música] ni padecimientos previos. Y eso es [música] justo lo que hace esta muerte tan difícil de aceptar.

Porque cuando muere una persona enferma o [música] una persona muy mayor, el dolor existe, pero la mente lo acomoda. Estaba enfermo, ya era su tiempo. Pero cuando muere una mujer de 39 [música] años, sana, llena de planes, a una semana de empezar una vida nueva con sus hijos [música] y muere del puro susto sin que nadie la toque, ahí la mente no encuentra dónde poner el dolor.

[música] La propia Mariana lo había dicho en una entrevista, [música] que estamos hechos a la idea de que la gente mayor o enferma es [música] la primera que se va y que cuando muere alguien tan joven y sano es muy [música] impactante. No sabía que estaba describiendo su propio final. Y [música] aquí hay algo que te quiero preguntar directo.

¿Dónde estaba la seguridad de esa ciudad? ¿Dónde [música] estaban las autoridades que debían hacer que una madre pudiera llevar a sus hijos a una feria [música] sin morirse de miedo? ¿Dónde estamos todos que nos acostumbramos a vivir así, a apretar el volante en cada alto, a rezar para llegar a casa? Porque Mariana no es [música] la única.

Mariana es solo la que tú conocías, la que tenía [música] cara, nombre y fama. Pero detrás de ella hay miles de mujeres sin cámaras que vivieron el mismo terror y de las que nadie hizo un video. [música] Cuando el hombre armado vio el alboroto, las niñas gritando, la escena descontrolada, probablemente se asustó él también y salió huyendo.

No se llevó nada, no hirió [música] a nadie y, sin embargo, dejó atrás una tragedia. Porque Mariana, conmocionada le alcanzó [música] a decir a su esposo aquellas palabras: “Me voy a desmayar.” Y se desvaneció [música] ahí mismo. En la escena. El pirú llamó a una ambulancia. Cuando [música] llegaron, los paramédicos intentaron reanimarla, le [música] aplicaron maniobras de resucitación, no respondía, no había signos vitales.

La subieron de urgencia y la trasladaron. Y al llegar ya no había nada que hacer. Mariana Levi fue declarada muerta. Tenía 39 [música] años. Había cumplido años apenas una semana antes. Detente en ese detalle porque tiene algo de poesía amarga. Mariana nació [música] en abril, el 22 de abril y murió el 29 de abril.

Es decir, murió en el mismo mes en que había nacido, [música] apenas 7 días después de cumplir 39 años. La vida le dio un último cumpleaños, [música] el último soplo de velitas, la última felicitación y una semana [música] después se la llevó. ¿Recuerdas que al principio te pedí [música] que guardaras esa fecha de abril? Aquí está la razón, [música] porque su historia empezó y terminó casi en el mismo punto del calendario, como un círculo que se cierra demasiado pronto.

Y mientras [música] los paramédicos hacían lo imposible, mientras el pirru veía cómo se le iba la madre de sus hijos sin poder hacer nada, en la camioneta [música] seguían las niñas, su propia hija, las amiguitas, [música] niñas que habían salido a celebrar el día del niño y que estaban presenciando [música] lo impensable.

Ese trauma también quedó en esas niñas, en su hija mayor María, que con 9 años vio [música] a su madre desplomarse y nunca volver. Hay heridas que no salen en las notas, pero que se cargan toda la vida. Y esa, la de una niña viendo morir a [música] su mamá, es de las que no cierran jamás. Pero [música] lo que casi nadie sabe es lo que pasó en las horas siguientes, porque al principio nadie entendía [música] nada.

La primera versión que corrió fue que a Mariana le habían [música] disparado, que había sido víctima directa de la violencia y la confusión de esas [música] primeras horas. Lo que se dijo, lo que se desmintió y la forma brutal en que México [música] se enteró de su muerte es algo que todavía hoy eriza la piel.

Porque su muerte se anunció en vivo, en [música] la televisión, en el mismo programa donde ella trabajaba. Para entender el [música] golpe que esto significó, tienes que saber dónde estaba trabajando Mariana en aquellos días. Después [música] de tantos años de telenovelas, Mariana se había metido a la conducción.

Estaba en un programa que se llamaba [música] Nuestra Casa, un programa familiar de los de la mañana, de los que tú quizá veían mientras hacías las [música] labores de la casa. Y lo más bonito, lo más entrañable es que ahí conducía al lado de su propia madre, al lado [música] de Talina Fernández, madre e hija juntas [música] en la pantalla todas las mañanas.

Imagínate eso. La hija que creció viendo a su mamá en la televisión, ahora sentada [música] junto a ella, las dos hablándole al público que las quería. Y fue ahí, [música] en ese mismo programa donde se dio la noticia. Aquel 29 [música] de abril, el conductor que estaba al aire, el cantante conocido como el [música] Coke Muñiz, tuvo que hacer algo que ningún ser humano debería tener que hacer.

anunciar [música] en vivo llorando frente a las cámaras que su compañera acababa de morir. “Falleció hace unas horas [música] una mujer ejemplar”, alcanzó a decir con la voz quebrada en medio de la [música] consternación. Y México entero, que estaba desayunando, que estaba con la [música] tele puesta, que estaba en su cocina, se enteró así, de golpe, en directo, sin aviso.

Detente [música] a imaginar esa escena porque es de las más crudas de toda la televisión mexicana. [música] Un foro encendido. Unos conductores que esa mañana habían llegado a trabajar [música] como cualquier día con su café, con su rutina. Y de pronto, entre cortes, la noticia que les revienta en las manos. Que Mariana, [música] su compañera, la hija de Talina, acaba de morir.

¿Cómo se dice eso al aire? ¿Cómo le anuncias a un país mirando a la cámara? que una de sus consentidas ya no está cuando [música] tú mismo no te lo crees. Las lágrimas en vivo no eran actuación, eran [música] el desconcierto puro de gente que perdía a alguien cercano delante de millones de testigos. Y del otro lado de la pantalla, en [música] tu casa, en miles de casas, la misma reacción repetida.

Él no puede ser. El subir el volumen para confirmar que oíste bien. El gritarle [música] a alguien en la otra habitación. Ven, murió Mariana Levi. Porque así nos entendramos [música] de las grandes pérdidas de la farándula. De repente, en medio de la mañana, mientras [música] hacíamos cualquier otra cosa. Y por un momento todo el país se quedó callado, procesando que una mujer que había estado [música] ahí en la pantalla, viva, riendo apenas días antes, ya no iba a volver.

Lo más cruel [música] de todo es el contraste. Mariana se había despedido del público sin saberlo en su último programa, sonriendo, [música] haciendo su trabajo, sin la menor idea de que era una despedida. Nadie en ese foro lo sabía. Nadie en su casa lo sabía. Así de frágil es todo. Un día estás al aire saludando [música] y al siguiente eres la noticia que da llorando tu compañero.

Aquí viene [música] lo segundo que te prometí. Lo que de verdad pasó dentro de esa camioneta, [música] según lo reconstruyó después el hombre que iba a su lado. Durante años, [música] el Pirru guardó silencio sobre los detalles. El dolor era demasiado, pero con el [música] tiempo, en distintas entrevistas, fue contando lo que vivió.

Y lo que contó [música] pone a esta historia un rostro humano que las notas frías de los periódicos nunca dieron. [música] Él lo llamó el día más triste de su vida. Dijo que se [música] le cayó el mundo, que absolutamente todo cambió en cuestión de segundos. contó cómo iban felices rumbo a celebrar a la niña, cómo apareció el sujeto armado, como Mariana se puso muy mal, [música] cómo la llevaron de urgencia y los médicos ya no pudieron hacer nada.

y contó algo que duele de una forma particular, que después llegó un comandante que se lo llevaron a declarar que tuvo que reconocer al delincuente [música] cuando lo atraparon y que por estar atorado en esos trámites, en esas formalidades, en esa burocracia del horror, ni siquiera pudo estar en el velorio con ella.

Piénsalo. El hombre acababa de perder a la madre de sus hijos y en lugar de [música] poder despedirse estaba en una oficina rindiendo declaración. Así de fría puede [música] ser la maquinaria cuando una tragedia se cruza con un expediente. Y hay un detalle que pone los pelos de punta. Aquel asalto [música] no era el primero que vivía. la pareja.

El Pirru contó después que ya [música] habían sufrido asaltos antes, que en una ocasión les habían quitado hasta los relojes. Es decir, Mariana [música] ya cargaba con el trauma de haber sido asaltada. Ya conocía ese terror en el cuerpo. Y [música] el cuerpo, querida espectadora, tiene memoria. El cuerpo recuerda el miedo y [música] cuando el miedo se repite golpea sobre una herida que nunca terminó de cerrar.

Por eso, cuando aquel hombre se acercó a la ventanilla [música] ese 29 de abril, lo que se captivó en Mariana no fue [música] solo el susto de ese momento, fue todo el miedo acumulado, el de antes y el de ahora, juntos en un solo golpe. Imagínate la escena completa, una camioneta detenida, niñas que iban cantando y que de pronto gritan.

un arma a centímetros del vidrio y una [música] madre que en ese instante solo piensa en una cosa, en proteger a las niñas, mientras su [música] propio corazón se le dispara hasta un punto del que ya no hay regreso. Y aquí viene [música] la parte más confusa de aquellas primeras horas, la que muestra cómo se enteró México, porque al principio nadie [música] sabía qué había pasado exactamente.

La primera versión que corrió por algunos medios fue que a Mariana le habían disparado, que era víctima directa de un balazo. [música] el rumor de que la habían herido, de que estaba grave por un arma de fuego. Y durante unas [música] horas, el país creyó que Mariana Levi había caído por una bala. Solo después se aclaró la verdad médica, que no hubo disparo, que el corazón le falló por el terror.

Pero esa confusión inicial dice mucho del país [música] en que vivíamos, que cuando se supo que una famosa había muerto en un asalto, [música] lo primero que todos pensaron fue, “La mataron de un tiro.” Porque eso era lo normal, eso era lo que pasaba. Y aquí [música] quiero detenerme contigo un momento, porque [música] este canal existe precisamente para esto, para que historias como la de Mariana no se queden en el [música] chisme de una semana y luego se olviden para honrar a las mujeres [música] que este país y este medio dejaron caer y

que merecen que se cuente su verdad completa con respeto. No [carraspeo] como morvo de revista. Si a ti también [música] te importa que estas mujeres no se olviden, quédate conmigo hasta el final. Aquí somos una [música] familia que no permite que le borren la memoria. [música] Volvamos al velorio porque lo que pasó ahí en esa casa con Talina Fernández es de las [música] cosas más desgarradoras de toda esta historia.

El día que cremaron a Mariana, su madre esperó las [música] cenizas de su hija en casa, de su bebé. Porque para una madre [música] la hija nunca deja de ser su bebé. No importa que tenga 39 años, no importa que ya sea mamá de tres. Talina estaba [música] destrozada. Durante el velorio, gritó varias veces y después se [música] quedó en silencio mirando un punto fijo de su hogar, como hacen las personas [música] cuando el dolor es tan grande que ya no caben las palabras.

Cerca de [música] 500 personas la velaron en la madrugada. El día de la cremación, [música] la gente salió a la calle a despedir el cortejo rumbo al panteón. Porque Mariana era en ese momento uno de los rostros más queridos [música] de la televisión mexicana. La gente sentía que se le iba alguien de la familia y en [música] cierto modo así él.

Porque cuando un artista entra a tu casa todas las noches durante años, cuando lo [música] ves crecer, casarse, tener hijos, cuando lloras con sus personajes y te ríes con sus entrevistas, [música] ese artista se vuelve parte de tu vida, aunque nunca lo hayas conocido en persona. Y México sentía que había perdido a una de las suyas.

Pero el centro de todo aquel dolor tenía un nombre, Talina. Imagina esa madre, una mujer acostumbrada a estar al frente, a [música] controlar, a sostener a los demás, de pronto desarmada por completo. Durante el velorio gritó varias veces. Esos [música] gritos que salen de un lugar del cuerpo que uno no sabía que existía hasta que pierde a un hijo.

Y después [música] se quedó en silencio mirando un punto fijo, como hacen las personas cuando el dolor [música] rebasa cualquier palabra. La dama del buen decir, la mujer de las palabras, se había [música] quedado sin ninguna. Y aquí hay algo [música] que parte el alma de una forma especial. Talina y Mariana no solo eran madre e hija, eran compañeras [música] de trabajo.

En el momento de su muerte conducían juntas el programa a Nuestra Casa. Es decir, se veían todos los días, [música] trabajaban codo a codo, compartían cámaras y desayunos y risas frente al público. Y de un [música] día para otro ese asiento de al lado quedó vacío. Talina tuvo que seguir, tuvo que volver a la pantalla, tuvo [música] que enfrentar al público que la había visto reír con su hija apenas unos días antes.

[música] Pocas cosas hay tan crueles como tener que seguir trabajando en el mismo lugar donde todo te recuerda a quien perdiste. ¿Te acuerdas [música] de dónde estabas tú ese día? Mucha gente lo recuerda. ¿Recuerdan [música] dónde estaban cuando se enteraron? igual que se recuerdan los grandes golpes, porque fue uno de esos momentos en que todo [música] un país se quedó callado al mismo tiempo.

Pero mientras el país lloraba, en esa [música] casa quedaban tres niños. María de [música] 9 años, Paula de 3 y José Emilio de 9 meses. Tres hijos [música] de tres edades unidos por una misma orfandad repentina. María era la mayor, la que más entendía, [música] la que más iba a cargar con el recuerdo y con el peso.

Paula [música] apenas empezaba a hablar y el bebé, el bebé no iba a recordar nada. iba [música] a tener que aprender a su madre de oídas a través de fotos, de videos, de lo que su abuela y sus hermanas le contaran, a querer a una mujer que nunca pudo conocer de verdad. Y hay [música] un detalle que pocos conectan. Cuando María, la hija mayor, creció, dio una entrevista [música] en la que reconoció algo terrible.

que ella tampoco tiene una imagen nítida de su madre en momentos cotidianos, que para recordarla recurre a las fotografías. Imagínate eso, tener 9 años cuando muere tu mamá y que con el tiempo el rostro vivo, el rostro en movimiento se te empiece a borrar y tengas que aferrarte a una foto para no perderlo del todo.

Esa es la [música] herida que dejó esa mañana de abril. No solo una muerte, una herida [música] que se repartió entre tres niños y una madre que enterró a su hija. Y mientras [música] esa familia se rompía por dentro, afuera empezaba a circular una historia [música] que iba a perseguir el nombre de Mariana durante años.

Una coincidencia [música] tan extraña, tan exacta, que mucha gente empezó a hablar de una maldición. La maldición [música] de la telenovela que la hizo famosa. La maldición de la pícara soñadora. [música] Aquí viene lo tercero que te prometí y es quizá lo más escalofriante [música] de toda esta historia. Pero antes déjame hablarte a ti que estás escuchando esto.

[música] Quizá tú has perdido a alguien de forma repentina, [música] alguien que estaba bien por la mañana y que por la tarde ya no estaba. alguien que [música] no alcanzaste a despedir, que no te dio tiempo de decirle lo que le querías decir. [música] Quizás sabes lo que es que la vida te cambie en un instante, sin permiso, sin aviso.

Si es así, entonces vas [música] a entender lo que voy a contarte mejor que nadie. Porque [música] lo que le pasó a la familia de Mariana no fue una sola vez, fueron dos. Y la segunda, la que ya conoces, repitió a [música] la primera de una forma que nadie puede explicar. vuelve conmigo al principio, a la pícara soñadora, a aquel año de [música] 1991, cuando Mariana se volvió una estrella al lado [música] de un galán.

Eduardo Palomo, ¿te acuerdas [música] que te pedí que recordaras ese nombre? Aquí está la razón. Para entender [música] el peso de lo que viene, tienes que recordar quiénes eran esos dos jóvenes en aquel momento. Estaban empezando, tenían el mundo por delante. La pantalla [música] los había unido en una historia de amor que medio país siguió noche [música] tras noche.

Cuando una pareja funciona en una telenovela, [música] el público proyecta sobre ellos sus propios anhelos, sus propios romances, [música] sus propios recuerdos. Y la gente quería a esa pareja, la quería junta, [música] la quería feliz, la quería para siempre. Nadie, [música] ni en la peor pesadilla habría imaginado el destino que esperaba a los dos protagonistas de aquella [música] historia ligera y soñadora.

Eduardo Palomo era uno de los galanes más queridos de su generación. Carismático, [música] guapo con una sonrisa que enamoraba a la cámara. Él y Mariana formaron una de esas parejas de telenovela que el público adoró. La que [música] tú veías cada noche deseando que terminaran juntos. Eran jóvenes, [música] estaban en la cima, tenían toda la vida por delante, o eso parecía.

[música] Eduardo Palomo murió en el año 2003. dos años antes [música] que Mariana y murió de un ataque al corazón. [música] Tenía apenas 41 años. Detente un segundo en lo que acabas [música] de escuchar. El galán y la protagonista de la [música] misma telenovela. Los dos jóvenes, los dos en la cima. Los dos muertos del corazón con dos años de diferencia. [música] antes de cumplir los 42. La pareja que México vio [música] enamorarse en la pantalla, fulminada por la misma causa casi al [música] mismo tiempo de la vida. Cuando la gente empezó a atar esos cabos, [música] empezó a hablar de una maldición, de que la telenovela estaba marcada, de que algo perseguía [música] a quienes habían pasado por ahí.

Y acuérdate de quién era Eduardo Palomo para tu generación. Era el [música] galán por excelencia el que hizo a Juan del [ __ ] en aquella versión de corazón salvaje que paralizó [música] al país. Ese personaje rebelde, intenso, que enamoró [música] a millones de mujeres. Cuando Eduardo Palomo murió [música] en aquel noviembre del año 2003 en Los Ángeles, lejos de su tierra, México lloró como se llora a un hijo.

tenía 41 [música] años. Estaba en plena vida y el corazón se le detuvo de golpe. Dejó a una esposa, la actriz [música] Karina Rico, y a una hija. Así que cuando dos años después se fue Mariana, también del corazón, también joven, también de repente, la gente no pudo evitar el escalofrío. [música] los dos protagonistas de aquella historia de amor en la pantalla, idos por lo mismo, con tan poca distancia, y empezaron a recordar otros nombres [música] ligados a la telenovela, otras desgracias y a sumar [música] y a tejer

la idea de que aquella producción cargaba con una sombra. Pero aquí tengo [música] que ser honesto contigo como siempre. No hay ninguna [música] maldición. No existe prueba de nada de eso. [música] Lo que hay es algo que el corazón humano no soporta y es la casualidad sin [música] explicación. Preferimos creer en una maldición antes que aceptar que a veces la vida se lleva a los jóvenes [música] y a los sanos.

Porque sí, sin razón, sin aviso, sin [música] justicia. Porque una maldición, por lo menos, tiene una lógica, tiene un culpable. Y el azar puro, el que te quita [música] a quien amas sin motivo, ese no tiene a quién reclamarle y eso es [música] mucho más difícil de cargar. Y aquí tengo que ser honesto contigo, como [música] siempre en este canal.

No existe ninguna maldición, no hay [música] un documento, una prueba, nada que sostenga eso. Lo que [música] hay es una coincidencia tan dolorosa y tan exacta que la mente humana, que necesita [música] explicaciones, prefiere llamar la maldición antes que aceptar algo mucho más difícil. que a veces la vida se lleva [música] a los buenos, a los jóvenes, a los sanos, sin ninguna razón, [música] sin ningún sentido, sin pedir permiso.

Y eso [música] para una madre como Talina, para tres niños huérfanos, para un país que los quería, es mucho más difícil de [música] cargar que cualquier cuento de maldiciones. Porque al final, ¿quién pagó por la muerte de [música] Marián? Esa es la pregunta que más arde. El hombre [música] que se acercó con el arma huyó.

Según el pirú lo atraparon, lo tuvo que reconocer. Pero, ¿qué castigo cabe para alguien [música] que no disparó, que no tocó a nadie y cuya sola presencia bastó para matar de miedo a una mujer? La ley no estaba hecha para algo así. No había un asesino con una pistola humeante. No había una herida que mostrar. Había [música] un corazón roto por el terror y una ciudad que producía ese terror todos los días en cada esquina sin que nadie [música] respondiera por ello.

Y esa es la injusticia más grande. No hubo [música] un culpable al que señalar y decir, “Él la mató, porque el que la mató fue un sistema entero, una [música] ciudad que se acostumbró a la violencia hasta el punto de que el miedo mismo se volvió mortal. Y a un sistema no lo metes a la cárcel. A un sistema en este [música] país rara vez le pasa nada.

Y déjame que te haga pensar en algo más. [música] Mariana tuvo nombre, tuvo cara, tuvo fama. Su muerte salió en todos los noticieros, se anunció en vivo, llenó portadas [música] durante semanas. Pero esa misma tarde, en esa misma ciudad, otras [música] mujeres vivieron asaltos, robos, sustos de muerte, madres comunes, mujeres [música] sin reflectores.

¿Cuántas de ellas también sintieron que el corazón se les salía [música] del pecho? ¿Cuántas llegaron a su casa temblando, sin poder dormir esa [música] noche, marcadas para siempre por unos segundos de terror? De [música] esas no se hizo ningún video, de esas no habló ningún noticiero. Y, sin embargo, son las [música] mismas.

Son tú, son tu hija, son tu vecina, tu comadre, tu hermana. Por eso esta historia, aunque [música] sea la de una famosa, en realidad es la historia de todas. Mariana es el rostro que le ponemos [música] a un dolor que millones de mujeres mexicanas conocen en carne propia. El dolor de [música] vivir con miedo, de salir a la calle apretando la bolsa, de rezar para llegar a casa.

Mariana [música] le dio cara y nombre a algo que para muchas era invisible. Y por eso contar bien su historia [música] es también honrar a todas las que no salieron en la tele. Mientras [música] tanto, la vida seguía golpeando a la familia. Talina, la madre, cargó ese dolor resto de su vida.

Una mujer fuerte, de carácter, [música] acostumbrada a sobreponerse a todo, pero que con la muerte de su hija enfrentó la herida [música] que ninguna madre debería enfrentar. Enterrar a un hijo va contra el orden [música] natural de las cosas. Tú lo sabes. Lo más cruel que le puede pasar a una madre es sobrevivir a su criatura. Italina sobrevivió a Mariana casi dos décadas.

Dos décadas [música] cargando con esa ausencia, recordándola en cada aniversario, hablando de ella en entrevistas [música] con la voz entrecortada. Y aquí el destino cerró un círculo cruel. ¿Te acuerdas de que al principio te dije [música] que Talina, de joven, había estudiado en el Instituto Nacional de Cardiología, que había aprendido sobre el corazón humano, pues mira [música] lo que la vida le tenía guardado.

Su hija Mariana murió de un infarto del corazón. Y años [música] después, en junio del año 2024, su hijo menor Pato Levi también murió, entre otros padecimientos, [música] por una insuficiencia cardíaca. La [música] mujer que de joven estudió el corazón perdió a dos de sus tres hijos por el corazón, como si esa parte del cuerpo, la que ella había [música] querido entender de muchacha, se hubiera ensañado con su familia.

La propia Talina ya no alcanzó a ver morir a Pato. Ella se había ido un año antes, el 28 de junio del año [música] 2023. A los 78 años, una leucemia que no había hecho pública [música] se la llevó en poco tiempo. La dama del [música] buen decir, la mujer fuerte que durante medio siglo le habló a México todas las mañanas.

[música] murió sabiendo que había enterrado a su hija, que había cargado esa ausencia [música] 19 años y que de algún modo nunca [música][carraspeo] dejó de buscarla. Porque hay una imagen que se quedó [música] grabada de Talina, la de una madre que cada cierto tiempo volvía a hablar de Mariana en [música] televisión y se lebraba la voz y se le humedecían los ojos.

Sin importar [música] cuántos años pasaran. El dolor de una madre por un hijo no envejece, no se cura, solo se aprende a cargarlo. Italina lo cargó con la dignidad de las mujeres de su generación, esas que lloraban en privado y sonreían en pantalla porque el trabajo no esperaba. Y aquí regresa una imagen que no te he soltado. [música] Aquellas tres palabras, me voy a desmayar.

Lo [música] último que Mariana alcanzó a decir. Tres palabras tan simples, tan cotidianas, [música] que cualquiera de nosotros ha dicho alguna vez sin que signifiquen nada grave. Pero en [música] boca de Mariana, ese 29 de abril fueron una despedida que nadie supo leer a tiempo. Me voy a desmayar. [música] Y se fue para siempre.

Talina [música] cargaría esas palabras el resto de sus días, las palabras [música] que su hija dijo cuando ella no estaba ahí para tomarle la mano. Y [música] aquí cabe una pregunta que arde más que ninguna. Si Mariana murió por el terror de [música] un asalto y ese terror nació de la inseguridad de una ciudad entera, ¿quién responde por eso? El ladrón huyó y según [música] el pirú fue detenido y él tuvo que reconocerlo.

Pero, ¿qué se le [música] imputa a un hombre que no disparó, que no tocó a su víctima y cuya sola aparición bastó para detenerle el corazón a [música] una mujer? La ley común no tiene una casilla para eso. Y mientras tanto, la inseguridad que lo hizo posibles [música] siguió ahí intacta, cobrando víctimas al día siguiente y al siguiente y al siguiente.

[música] Nadie respondió por el sistema. Nadie nunca responde [música] por el sistema. Pero faltaba todavía una decisión. Una decisión [música] que Talina tomó con las cenizas de su hija y que mucha gente no entendió en su momento. Una decisión [música] que solo se explica cuando conoces de verdad el dolor de esta madre.

Y eso, junto con lo que fue de los tres hijos huérfanos [música] de Mariana, es lo último que te prometí. Y está a punto de llegar. Aquí [música] viene lo cuarto y último que te prometí. ¿Qué fue de los tres hijos de Mariana? [música] ¿Y por qué Talina tomó esa decisión con sus cenizas? Empecemos [música] por las cenizas, porque cuando una madre pierde a una hija, lo que [música] hace con sus restos dice mucho de cómo decidió cargar ese dolor.

Talina con el tiempo habló [música] de lo que hizo con las cenizas de Mariana y explicó por qué. No quiso dejarlas encerradas [música] en una urna, en un cajón, en un nicho frío al que ir a llorar. quiso, [música] a su manera devolverle a su hija algo de libertad, esparcirla, dejarla ir. Para algunos fue una decisión extraña.

Catalina, la única forma de que su [música] hija no se quedara atrapada en un lugar, sino que estuviera de algún modo en todas partes. [música] Es la lógica del amor de una madre que no se entiende desde afuera, pero que por dentro [música] tiene todo el sentido del mundo. que para [música] Talina encerrar a Mariana en una urna habría sido como volver a perderla, como aceptar que ya [música] estaba quieta, guardada, terminada.

Y una madre no acepta eso. Una madre prefiere pensar que su hija anda por ahí, en el aire, en la luz, en todos los lugares que amó. Hay quien [música] la criticó por la decisión. Hubo quien no la entendió. Pero, ¿quién es nadie [música] para decirle a una madre cómo debe cargar la pérdida de su hija? [música] Cada quien hace con su dolor lo que puede.

Italina hizo lo único que le permitía seguir respirando, dejarla libre. y mira la profundidad de ese gesto a la luz de todo lo que ya sabes. Mariana murió [música] porque la violencia de un país la encerró en un instante de terror del que no [música] pudo salir. Y su madre como respuesta, eligió lo contrario del encierro.

Eligió la libertad como si le dijera a [música] ti, hija, que el miedo te detuvo. Yo te voy a soltar. A ti que te [música] quedaste atrapada en esos segundos, yo te dejo ir a todas partes. No hay un acto de amor más grande ni más silencioso que ese. Y luego están los hijos María, Paula y José Emilio. tres niños [música] que crecieron con el peso de ser los hijos de una mujer que el país entero recordaba, pero que ellos apenas o nada [música] alcanzaron a conocer.

María, la mayor, la hija que Mariana tuvo con Ariel López Padilla, [música] creció y se dedicó a lo suyo, ligada al mundo de la imagen y [música] la creatividad. es la que más recuerdos tiene, aunque ella misma confesó que esos recuerdos se le fueron volviendo borrosos, que tuvo que [música] aferrarse a las fotografías para no perder el rostro de su madre.

Paula, la de En medio, hija [música] del Pirru, también creció en el mundo del arte. Y el bebé, José Emilio, aquel niño de 9 meses. Piensa en lo que significó para esos tres crecer así. Crecer siendo los hijos de una mujer que el país [música] entero recordaba con cariño, pero que ellos casi no alcanzaron a tener.

Crecer escuchando [música] a desconocidos decirles cuánto querían a su mamá, cuánto la extrañaban. [música] mientras ellos, sus propios hijos, tenían que reconstruirla a pedazos y crecer, [música] además con las heridas que deja una familia partida, los desencuentros, las distancias, los problemas que vienen después, cuando ya [música] no está la persona que mantenía todo unido.

Porque cuando muere una madre así, [música] de golpe, no solo se va ella. Se va también el centro que sostenía a la familia entera. María se [música] volvió fotógrafa, se dedicó a capturar imágenes, quizá, quién sabe, buscando en cada [música] foto algo del rostro que se le borraba. Paula creció y se acercó a la música como su madre, como su abuela, como [música] si el talento fuera una herencia que la sangre no olvida.

Y José [música] Emilio, el bebé, se hizo un joven que con los años empezó a aparecer en público, [música] a hablar de su madre, a honrarla. Tres hijos, tres formas distintas de [música] cargar la misma ausencia, tres maneras de querer a una mujer que la violencia de una tarde cualquiera les arrancó antes de tiempo.

Y aquí [música] quiero que te detengas conmigo, porque esto es lo que más me conmueve de toda la historia. Ese bebé [música] creció, se hizo hombre y aprendió a querer a su madre [música] a través de lo que otros le contaron, a través de vídeos viejos, a través de fotos. Aprendió a extrañar [música] a alguien que nunca pudo recordar.

Con los años, José Emilio honró públicamente [música] la memoria de su madre. En lo que habría sido el cumpleaños 60 de Mariana, su hijo menor la recordó con una fotografía y un mensaje breve, [música] pero que parte el alma. Feliz cumpleaños, madre. Te amo y te extraño. Léelo [música] otra vez. Te amo y te extraño.

De un hijo [música] que nunca pudo decirle esas palabras de viva voz cuando ella podía escucharlas. [música] Un hijo que extraña algo que no llegó a tener, que ama a una mujer hecha de recuerdos prestados. Y eso, querida espectadora, encierra una de las crueldades más hondas de esta historia. Porque tú, que la viste en la televisión durante años, tienes más recuerdos vivos de Mariana que su propio hijo menor.

Tú la viste cantar, tú la viste actuar, tú la viste [música] reír en las entrevistas. Él no, él tuvo que aprenderla en los mismos videos [música] que tú podías ver cuando quisieras. El público conoció a Mariana viva más que el hijo que llevaba su sangre. Qué cosa tan [música] extraña y tan triste es la fama que reparte los recuerdos de [música] esa manera tan injusta.

Por eso, cuando José Emilio [música] escribe, “Te amo y te extraño”, no está repitiendo una frase de ocasión, está haciendo algo casi imposible. está extrañando [música] a alguien que nunca conoció despierto. Está amando un hueco con forma de madre. Y ese mensaje tan corto dice más [música] sobre lo que se perdió aquella tarde de abril que cualquier nota de periódico.

Porque detrás de la noticia, detrás del escándalo, detrás del titular, lo que de verdad [música] quedó fue esto. Un niño que se hizo hombre extrañando a una mamá que no pudo recordar. [música] Esa es la herencia más cruel de aquella mañana de abril. No el dinero, no la fama, no las propiedades. La herencia fue una ausencia, un hueco [música] con forma de madre que esos tres niños cargaron toda su vida.

Y [música] ahora quiero hacerte las preguntas que de verdad importan. ¿Cuántas [música] marianas hay en este país que no salieron en la televisión? Cuántas madres [música] han muerto de miedo, de susto, de terror, en un asalto, en un secuestro, en una noche que salió mal y de las que nadie [música] hizo un video ni escribió una nota? ¿Cuántos [música] niños han crecido aprendiendo a su madre por fotografías porque la violencia se la llevó [música] antes de tiempo? Y hay otra cara de esta historia que también merece nombrarse.

La industria que construyó a Mariana siguió girando como si nada. Televisa siguió produciendo, lanzando jovencitas, vendiendo frescura. La rueda no se detuvo ni un día porque así es ese mundo, cruel en su continuidad. Un rostro se apaga y al instante hay otro listo para ocupar su lugar en la pantalla. A Mariana [música] se le lloró, se le homenajeó y la maquinaria siguió adelante, hambrienta de la siguiente cara joven.

Pero hubo algo que [música] esa maquinaria no pudo fabricar ni reemplazar. El lugar que Mariana ocupaba [música] en el corazón de la gente que creció con ella. Ese no se llena con la siguiente jovencita, ese se queda [música] vacío para siempre. Porque tú no querías a Mariana por ser un producto de Televisa. La querías porque fue parte de tu vida, de tus noches, [música] de tus recuerdos.

Y eso ninguna empresa lo puede sustituir [música] con un casting, porque esa es la verdad que esta historia te deja. Mariana [música] Levi tenía nombre, cara y fama. Por eso su muerte se volvió noticia. Se anunció [música] en vivo, se quedó en la memoria, pero la causa que la mató sigue ahí. Sigue [música] cobrando víctimas todos los días.

Solo que la mayoría no tiene cámaras que cuenten su final. Y a veintenas de años de aquel viernes, la pregunta sigue sin respuesta. ¿En qué momento [música] aceptamos vivir así? ¿En qué momento el miedo se volvió parte del paisaje? algo con lo que simplemente se aprende a convivir. Han pasado más de 20 años [música] desde aquella tarde.

Y si te pones la mano en el corazón, puedes decir [música] que vivimos con menos miedo hoy, que la calle es más segura, que una [música] madre puede llevar a sus hijos a una feria sin mirar dos veces por el retrovisor. Muchas dirían que no, que el miedo no se fue, que en muchos lugares creció. Y esa es quizá la lección más amarga que nos deja Mariana, que ella fue una entre [música] muchas y que las muchas que vinieron después siguen viviendo con el mismo nudo en el estómago.

Pero también hay algo más [música] en esta historia, algo que no es solo dolor. Está el amor de una madre que eligió a sus hijos por encima de la fama. Está la fuerza de Talina, que sobrevivió a lo insevible [música] y siguió de pie casi 20 años. Está el gesto de un hijo que aprendió a querer a una madre que no recordaba.

Y está el [música] hecho de que tú ahora mismo estás aquí recordándola, dándole un rato de tu tiempo, no dejando que se vuelva una nota olvidada. Eso también es parte de la historia. La parte que [música] escribimos nosotros al no olvidar. El medio [música] del espectáculo siguió. Televisa siguió fabricando estrellas, lanzando jóvenes, vendiendo frescura y juventud, como siempre lo ha hecho.

La rueda no se detuvo por Mariana, nunca se detiene [música] por nadie, pero algo de ella se quedó en la memoria de quienes la [música] vieron, en esas telenovelas que todavía se repiten, en tres hijos que llevan su sangre y en una [música] madre que la cargó hasta su propio final. Y [música] ahora déjame cerrar donde empezamos.

Es viernes, 29 de abril [música] del año 2005. Una camioneta avanza despacio por Lomas de Chapultepec. [música] Adentro va una madre llevando a unos niños a una [música] feria en el día del niño, a una semana de empezar una vida nueva en otro país. Un hombre se acerca con un arma. Las niñas [música] gritan y una mujer de 39 años, sana, llena de planes, alcanza a decir tres palabras: “Me voy a desmayar.

[música] Ahora ya sabes lo que esas tres palabras escondían. Ahora sabes que no fue una bala, sino el terror de un país entero [música] concentrado en un solo instante. Ahora sabes que dejó tres hijos, que uno de ellos tenía [música] 9 meses, que su galán había muerto igual dos años antes y que su madre [música] la despidió de la forma más libre que pudo.

Ahora sabes la historia completa, la que las revistas contaron a medias. Mariana [música] Levi no murió por una maldición, murió porque vivía en un [música] lugar donde el miedo podía matar. Y esa, créeme, es una verdad mucho más difícil de digerir. A ti que llegaste hasta aquí, gracias. Gracias por quedarte a escuchar [música] la historia completa de una mujer que fue parte de tu vida, aunque [música] no la conocieras.

A ti en México, a ti en Estados Unidos que pones el canal en español [música] para sentirte en casa, a ti en Colombia, en Argentina, en donde sea que estés [música] escuchando esta noche. Cuéntame en los comentarios cuál fue tu primer recuerdo de Mariana, qué telenovela suya veías, la pícara soñadora, Amor [música] real.

¿Dónde estabas el día que te enteraste de que se había ido? Escríbelo, porque cada comentario tuyo es una forma de que ella no se [música] olvide. Y antes de irme te dejo algo, porque hay otra mujer de la televisión mexicana, otra que tú [música] también amaste, cuya muerte también escondió una verdad que casi nadie te contó completa, una historia [música] tan dolorosa como esta.

Pero esa esa te la cuento [música] la próxima vez.