Espartaco lo controló todo en el ruedo durante veinte años — pero no lo que pasó en su casa

Eso es lo que hace tan difícil de contar esta historia. No hubo un día en que todo se rompió. Hubo años en que algo se fue desgastando sin que nadie desde fuera pudiera verlo. Y cuando finalmente se hizo visible, ya era demasiado tarde para preguntarse cuándo había empezado. Cuando Espartaco se retiró de los ruedos activos en 2001, el matrimonio entró en una fase que ninguno de los dos había ensayado.

Durante más de una década, la carrera del torero había sido el eje alrededor del cual giraba todo lo demás. Los tiempos, los desplazamientos, los ingresos, el ritmo de la casa, la presencia o ausencia del padre, [música] la agenda de Patricia. Todo dependía de cuándo toreaba él y dónde. Era un sistema exigente, a veces brutal en su demanda de sacrificio, pero era un sistema.

Tenía reglas, tenía una lógica y los dos sabían cuál era el papel de cada uno dentro de él. Lo que vino después no tenía esas reglas. Juan Antonio pasó a gestionar su ganadería. la de esa maja vieja en Constantina que había adquirido en 1990. Los toros seguían siendo su mundo, pero desde otro lado ya no era el hombre que entraba al ruedo, era el hombre que criaba los animales que otros torearían.

Un cambio de rol que para alguien cuya identidad había estado construida durante casi tres décadas sobre el acto físico de torear, no era menor. Seguiría apareciendo en festivales benéficos de forma ocasional. en 2004 en Valencia, en 2010 en Olivenza, incapaz de alejarse del todo de algo que había sido la médula de su vida.

Pero la vida cotidiana ya era otra. Patricia, mientras tanto, había construido su propio territorio durante los años de la carrera activa, la gestión de la casa familiar, la educación de los tres hijos, con una apuesta clara por la formación internacional que ella misma representaba. Alejandra e Isabela estudiarían en el internado suizo Lagaren y luego en el británico Covam Hallar secundaria en centros católicos de élite.

Una decisión que hablaba del mundo de ella, de los valores de la familia Rato, de una manera de entender la educación que distaba bastante del toreo rural de Espartinas del que venía Juan Antonio. A diferencia de mundos que en los primeros años de matrimonio había funcionado como complemento, como esa atracción entre lo que uno no tiene y el otro sí, empezó a volverse más visible cuando dejó de haber un ruedo que lo mediara todo.

Mientras él toreaba corridas al año, la distancia cultural entre los dos tenía una explicación sencilla. Él estaba fuera. Cuando dejó de estar fuera, la distancia seguía estando, pero ya no había donde ponerla. No hay declaraciones públicas de ninguno de los dos que describan este periodo con precisión.

Lo que sí existe [música] documentado en el comunicado que Espartaco enviaría años después a los medios. Es una fecha que cambia la lectura de todo. El 4 de mayo de 2005, 4 años después de la retirada, Juan Antonio y Patricia firmaron una separación de mutuo acuerdo, un documento legal ante notario, con abogados de por medio y luego siguieron viviendo juntos.

Ese detalle que el propio Espartaco reconocería públicamente en su comunicado de septiembre de 2010 es quizás el más revelador de toda la historia. Una pareja que firma legalmente su separación en 2005, pero que sigue compartiendo vida durante 5 años más, [música] que sigue apareciendo junta en actos públicos, que sigue siendo para el mundo exterior el matrimonio discreto y sólido del torero más importante de su generación.

¿Qué significa firmar una separación y quedarse? Puede significar muchas cosas. Puede ser un intento de poner límites dentro de una relación que se ha deteriorado, pero que ninguno de los dos quiere romper del todo. Puede ser una forma de protección patrimonial, dado que el régimen económico del matrimonio era el de separación de bienes desde el principio.

Puede ser que los hijos, todavía menores en esa época, pesaran más que cualquier otra consideración. Puede ser simplemente que ninguno de los dos estuviera preparado para dar el paso definitivo. Lo que sí está claro es que a partir de 2005 la estructura que los mantenía juntos ya no era la misma, era otra cosa, más frágil, más negociada, sostenida sobre acuerdos que no se decían en voz alta, pero que los dos conocían.

Y esa clase de estructura tiene una característica específica. Puede aguantar mucho tiempo, pero cuando cede, cede de golpe. Durante esos 5 años posteriores a la primera separación legal, el mundo siguió viendo a Espartaco y Patricia como lo que habían sido siempre. Nadie filtró el documento de 2005, nadie habló. [música] La última imagen pública de los dos juntos como matrimonio fue en diciembre de 2009 en la entrega de premios de la revista Escaparate en el club Pineda de Sevilla.

Estaban los dos, sonreían, la fotografía existió y no decía nada de lo que había debajo. Fue Patricia quien presentó la demanda de divorcio, no Espartaco. Según fuentes periodísticas de la época, el torero no quería la separación y estuvo intentando hasta el último momento encontrar una salida. Él se trasladó a vivir a la finca de Maja Vieja en Constantina.

Ella se quedó con los hijos en el domicilio conyugal de Sevilla, una separación de hecho que ya llevaba meses cuando la noticia llegó a los medios, en marzo de 2010. Y fue entonces, en ese momento en que la historia dejó de ser privada. cuando Espartaco cometió el único gesto que rompió su norma de silencio de casi 20 años.

En febrero de 2010, según relató él mismo en su comunicado posterior, ambos firmaron un nuevo documento privado en el que se hacía referencia a unas posibles donaciones que él haría a Patricia. Un documento que, según Espartaco tenía como finalidad tranquilizar a los padres de ella sobre sus intenciones. Un documento que días después [música] fue presentado unilateralmente ante el juzgado, alegando un consentimiento que él afirma no haber prestado nunca.

Ese fue el momento en que Juan Antonio Ruiz Espartaco, el hombre que había controlado cada detalle de su carrera durante tres décadas, entendió que había algo en esta historia que ya no podía controlar en absoluto y que quizás llevaba mucho tiempo sin poder hacerlo. El 28 de septiembre de 2010, Juan Antonio Ruiz Espartaco hizo algo que no había hecho en casi 20 años de vida pública.

Envió un comunicado a los medios de comunicación. No una entrevista, no una declaración ante las cámaras, un texto escrito [música] numerado en siete puntos, redactado con la misma precisión con la que él había gestionado cada detalle de su carrera en el ruedo. Lo abría con una frase que decía mucho sobre el hombre que lo escribía. Siempre he procurado guardar la mayor discreción sobre mi vida privada.

Y continuaba. Hoy, ante la utilización interesada y manipulada que se está haciendo de mi privacidad, voy a romper mi norma de silencio por una vez y espero que única, para aclarar determinadas cuestiones sobre las que nunca creí que tuviera que dar. Explicaciones. Un hombre que lleva 20 años sin dar explicaciones y que de repente siente que tiene que darlas, es un hombre al que le han quitado algo.

No dinero, no fama, algo más difícil de recuperar. El control sobre su propia versión de los hechos. El comunicado establecía, punto por punto la cronología que él consideraba verdadera. Primero, estaba casado con Patricia Rato en régimen de separación de bienes desde el 8 de julio de 1991. Segundo, las dificultades con su todavía mujer no eran nuevas.

Tercero, el 4 de mayo de 2005 habían firmado una separación de mutuo acuerdo, aunque continuaron viviendo juntos. Cuarto, el 15 de febrero de 2010 habían firmado un nuevo documento privado que hacía referencia a unas posibles donaciones que él haría a Patricia. Quinto, ese documento, según Espartaco, había sido presentado unilateralmente ante el juzgado alegando un consentimiento que él afirma no haber prestado nunca.

Sexto, al descubrir lo ocurrido, se sintió engañado y traicionado y se negó a ratificarlo. Séptimo, a partir de ese instante llegó a la conclusión en sus propias palabras, dolorosa entonces de que nuestro fracaso matrimonial no tenía solución. El comunicado terminaba con una afirmación que resonó en todos los medios que lo recogieron.

Jamás he abandonado a mi familia y mucho menos a mis hijos. Quienes han filtrado intencionadamente ese tipo de rumores han desfigurado la realidad. Han mentido. Era una declaración de guerra, pero una declaración de guerra hecha en el único lenguaje que Espartaco conocía, el de la contención absoluta.

Sin nombres, sin detalles innecesarios, [música] sin emoción en la superficie, solo los hechos ordenados, fechados, firmados con su nombre. Patricia Rato no respondió públicamente. Cuando los periodistas le preguntaron, eligió el mismo mutismo que había mantenido durante [música] meses. Esa asimetría entre el comunicado de él y el silencio de ella fue en sí misma una forma de contestar, porque en una guerra de narrativas quien no habla no necesariamente pierde.

A veces quien no habla es quien ya ha ganado en el único terreno que importa, el judicial. Porque mientras Espartaco explicaba públicamente su versión de los hechos, el proceso legal ya estaba en marcha. Era Patricia quien había presentado la demanda de divorcio. Era Patricia quien había llevado el documento de febrero de 2010 ante el juzgado.

Y era Patricia quien, según todas las informaciones de la época recogidas por medios como Sevilla Press y la revista Marie Claire, había tomado la iniciativa en cada paso legal del proceso. Espartaco, el hombre que no quería el divorcio, el que había intentado hasta el último momento salvar el matrimonio, [música] el que, según fuentes periodísticas, llevaba meses buscando una salida, se encontró en una posición que probablemente nunca había imaginado, reaccionando, no actuando, respondiendo a movimientos que otros habían iniciado. Para alguien cuya

carrera entera había estado construida sobre la anticipación y el control, era una posición radicalmente nueva. Los meses siguientes fueron los más mediáticos de toda la historia. Por primera vez en casi dos décadas, el nombre de Espartaco aparecía en las portadas no por lo que hacía en el ruedo, sino por lo que le estaba pasando en casa.

las revistas del corazón, que durante años habían tenido poco material de esta pareja, porque la pareja no daba material, de repente tenían más de lo que podían publicar. Rumores sobre una tercera persona en la vida del torero circulaban por las redacciones. Según fuentes periodísticas de la época, el nombre que se mencionaba era el de Macarena Bazán, abogada sevillana y funcionaria de alto cargo en la Junta de Andalucía.

Nunca hubo una fotografía que confirmara esa relación mientras el matrimonio seguía vigente. Nunca hubo una declaración y Espartaco, consecuente con lo que siempre había sido, no lo confirmó ni lo desmintió públicamente. Lo que sí ocurrió, documentado y fechado, fue la separación física definitiva. Él se instaló en la finca de Maja Vieja en Constantina.

Ella se quedó en el domicilio conyugal de Sevilla con los hijos. La última vez que habían aparecido juntos en público había sido en diciembre de 2009, a partir de marzo de 2010, cuando los rumores de separación llegaron a los medios, solo fueron fotografiados juntos en dos ocasiones, en un restaurante sevillano con motivo del 18avo cumpleaños de su hija mayor Alejandra en enero de 2010 y en el entierro de un amigo común en el que, según crónicas de la época, coincidieron Pero no se hablaron.

Dos personas que habían compartido 19 años, tres hijos y una finca en Constantina, reducidas a coincidir en un entierro sin dirigirse la palabra. El 15 de diciembre de 2010, ambos llegaron al juzgado de familia número 23 de Sevilla a las 9 de la mañana, por separado con sus respectivos abogados. Durante 5 horas, los letrados negociaron el acuerdo.

El reparto del patrimonio, la custodia de los hijos menores, la manutención. A la 1 de la tarde se acercaron las posturas. El caso se dio por finalizado poco después. Alejandra, la hija mayor de 18 años, estuvo presente. Había tomado partido por su madre, según informaciones de la época. Pero cuando su padre llegó al edificio, se acercó a él.

Se abrazaron en los pasillos del juzgado. Ella se vino abajo. Él la besó. Fue el único momento de ese día en que Juan Antonio Ruiz Espartaco mostró algo distinto a la contención que había mantenido durante meses. Cuando salió del juzgado, los micrófonos le esperaban. Él dijo lo que dijo, que lo único que le alegraba era haber visto a su hija, aunque fuera en esas condiciones.

Llevaba la alianza puesta. Patricia salió unos minutos después. dijo que todo había ido muy bien por el bien de sus hijos y se fue. El divorcio que toda España consideraba imposible, porque toda España consideraba ese matrimonio sólido, había tardado exactamente 9 meses en cerrarse desde que se hizo público. meses en los que la historia oficial de una pareja discreta y ejemplar se había deshecho en los medios y en los juzgados, con una velocidad que contrastaba brutalmente con los 19 años que había tardado en construirse.

Lo que nadie preguntó ese día mientras los micrófonos recogían las dos frases de cada uno, era cuánto tiempo llevaba esa historia sin sostenerse, si la fecha real no era marzo de 2010, cuando los rumores llegaron a las redacciones, ni mayo de 2005 cuando firmaron la primera separación legal, sino antes, mucho antes, [música] en algún momento entre la retirada del ruedo y la fotografía de diciembre de 2009, en algún un punto que ninguno de los dos señaló nunca [música] y que quizás ninguno de los dos podría señalar con precisión aunque quisiera.

Cuando el divorcio de Espartaco y Patricia Rato llegó a los medios, España tenía un problema. No sabía muy bien a quién ponerle el papel de víctima. En los divorcios que la prensa del corazón española conocía y sabía procesar, los roles estaban normalmente definidos desde el principio. Había alguien que había engañado y alguien que había sido engañado.

Había una tercera persona con nombre y apellidos y, si era posible, con fotografía. Había declaraciones portadas exclusivas vendidas [música] a hola o a lecturas, entrevistas en Sálvame, donde alguien lloraba frente a las cámaras y otro alguien negaba desde su casa a través de su representante. [música] El mecanismo estaba engrasado. Funcionaba con una eficiencia casi industrial.

Aquí no funcionó porque los dos principales protagonistas se negaron, cada uno a su manera, a alimentarlo. Espartaco había roto su silencio con un comunicado, pero un comunicado no es una entrevista, no tiene lágrimas, no tiene un presentador que interrumpe y pregunta lo que el público quiere saber. Es un texto frío, numerado, con fechas y argumentos legales.

El tipo de documento que un torero de la vieja escuela redacta cuando siente que le han robado algo y quiere dejarlo por escrito. Antes de no volver a hablar del tema, nunca [música] más lo leyeron todos. No le dio a nadie lo que buscaban. Patricia no dio nada, ni un comunicado, ni una entrevista, ni una portada, ni una frase más allá de las dos que pronunció a la salida del juzgado.

En un ecosistema mediático construido sobre la disposición de los famosos a compartir su dolor a cambio de cobertura, su mutismo fue casi desconcertante. Las revistas, que habrían pagado bien por su versión de los hechos no la obtuvieron. Los programas que la habrían recibido con los brazos abiertos no recibieron su llamada. Y en esa ausencia de material, [carraspeo] los medios hicieron lo que siempre hacen cuando no tienen suficiente.

Llenaron el espacio con lo que tenían. Rumores sobre Macarena Bazán, especulaciones sobre el documento de febrero de 2010. Análisis de las pocas imágenes disponibles. Interpretaciones de silencio. [música] El divorcio más discreto del año en el mundo del toreo se convirtió paradójicamente en uno de los más comentados.

Precisamente porque no había nada concreto que comentar. Esa paradoja dice algo importante sobre cómo funciona la prensa rosa española y sobre cómo Espartaco y Patricia habían conseguido durante casi dos décadas mantenerse al margen de ella. No porque no fueran suficientemente [música] famosos, sino porque habían entendido desde el principio que la única manera de no ser devorados por ese mecanismo era no darle entrada.

y lo habían sostenido durante 19 años hasta que el propio proceso de separación los obligó a aparecer ante un juzgado. Y los juzgados tienen puertas y en las puertas de los juzgados hay periodistas. Pero hay algo más en esta historia que la simple mecánica de la prensa del corazón. Algo que tiene que ver con la manera en que España leía a estos dos personajes y con lo que esa lectura revela sobre lo que el país espera de un torero y de la mujer que está a su lado.

Espartaco había sido durante años el modelo de una cierta masculinidad torera, no el tipo apasionado y autodestructivo que encarnaban otros matadores, el tipo profesional, metódico, controlado, el que llegaba a cada corrida habiendo hecho los deberes, el que no daba escándalos porque los escándalos cuestan corridas.

Ese modelo de hombre no llora en televisión, no vende su dolor, no explica, aguanta. Y cuando no puede aguantar más, escribe un comunicado numerado en siete puntos y lo envía a los medios. Patricia, en cambio, era casi invisible en esa narrativa pública. La mujer [música] del torero, la que había dejado Madrid para irse a Sevilla, la que había criado tres hijos mientras él toreaba 100 corridas al año, la que había firmado una separación legal en 2005 y había seguido ahí 5 años más.

Su nombre aparecía siempre en relación con el de él. Su historia nunca había sido contada como suya. Y cuando fue ella quien presentó la demanda, cuando fue ella quien llevó el documento al juzgado, cuando fue ella quien tomó la iniciativa en cada paso del proceso legal, algo no encajó en el esquema que la prensa tenía preparado, porque la víctima del esquema era ella, pero la que actuaba era también ella y la que no hablaba era también ella.

Y esa combinación, víctima que actúa y calla al mismo tiempo, no tiene un casillero fácil en el vocabulario de Sálvame. Lo que esta historia puso sobre la mesa sin que nadie lo nombrara explícitamente en el momento, fue una pregunta que el mundo del torreo y de la alta sociedad sevillana raramente se hace.

¿Quién lleva realmente el peso en un matrimonio que desde fuera parece funcionar solo? ¿Quién sostiene la imagen de estabilidad? quien decide cuando esa imagen ya no merece el esfuerzo de seguir sosteniéndola. Las respuestas a esas preguntas no estaban en el comunicado de Espartaco, tampoco en las dos frases de Patricia a la salida del juzgado.

Estaban en el espacio entre los dos, en los 5 años que pasaron entre la primera separación legal y el divorcio definitivo, en la decisión de uno de seguir intentándolo y de la otra de considerar que ya se había intentado suficiente. España siguió con su vida. El divorcio fue noticia durante unas semanas y luego dejó de serlo.

Vinieron otros divorcios, otros escándalos, otras portadas. El mecanismo siguió funcionando con otros protagonistas, pero quedó algo sin resolver. Una pregunta que el ruido mediático de esos meses nunca llegó a formular con claridad y que solo se vuelve visible cuando el ruido se va. Hoy, 15 años después de aquella mañana en el juzgado de familia número 23 de Sevilla, los dos han rejecho sus vidas con una discreción que, en el caso de los dos resulta casi coherente con quienes siempre fueron.

Patricia Rato se fue a Madrid después del divorcio. Volvió a la ciudad donde había crecido, al mundo que había dejado cuando tenía 20 años para irse vivir a una finca en Andalucía con un torero. Tiempo después contrajo matrimonio con Javier Moro, con quien mantiene una vida tranquila y alejada de los focos.

Apenas aparece en los medios. Cuando lo hace es en contextos muy concretos. la boda de su hija Alejandra en mayo de 2021 en la ermita de la Virgen de Setefilla en Lora del Río, donde eligió un diseño de tot Home en color lila y llegó al santuario antes que los novios para saludar a los invitados. Una imagen de madre, no de protagonista.

Espartaco se quedó en Sevilla, en la finca, en el mundo que siempre había sido el suyo. Siguió vinculado a la ganadería, siguió apareciendo en festivales benéficos de forma ocasional. hasta que el 5 de abril de 2015, en la maestranza, el domingo de resurrección se retiró definitivamente. Salió por sexta vez a hombros por la puerta del príncipe.

Su hijo Juan, con la ayuda de su abuelo Antonio Ruiz, le cortó la coleta. Fue uno de los homenajes más emotivos que Sevilla había tributado a un torero en mucho tiempo. Y Patricia no estaba en las imágenes de ese día, pero sus hijos sí, porque lo que quedó cuando el ruido se fue no fue el rencor que los medios habían intentado encontrar.

Fue algo más difícil de gestionar para una prensa acostumbrada a los finales absolutos. Una relación que cambió de forma sin desaparecer. Alejandra volvió a Sevilla años después del divorcio y se instaló en la finca de su padre, donde hoy gestiona la de esa maja vieja junto a su marido Ernesto de Novales. Isabela estudió derecho y exploró después la interpretación.

Juan terminó la carrera de farmacia en la Universidad de Navarra. Los tres construyeron sus vidas con una normalidad que sus padres, cada uno a su manera, les habían enseñado a valorar por encima de la visibilidad. En una entrevista publicada por Hola en enero de 2024, cuando Espartaco recibió el premio taurino del Ayuntamiento de Sevilla, le preguntaron si estaría dispuesto a repetir el paseillo del matrimonio.

Él respondió con una frase que en su brevedad contenía más de lo que parecía. Es importante llevarte bien con todo el mundo y el amor, el amor que todo lo puede para tus amigos, tu exmujer, tu familia para todo. Patricia siempre será mi familia. No dijo que habían sido felices, no dijo que había sido un error.

No dijo que lo entendía todo. Dijo que ella siempre sería su familia. Y en esa frase pronunciada 14 años después de la firma del divorcio estaba la única versión de los hechos que Juan Antonio Ruiz Espartaco estaba dispuesto a dar en público. La misma que siempre había dado. Ninguna, o más exactamente la mínima posible para que nadie pudiera decir que no había dicho nada.

Eso es lo que queda de esta historia cuando se mira desde fuera. Dos personas que construyeron durante 19 años algo que nadie vio, deteriorarse porque los dos se encargaron de que nadie lo viera, que firmaron su primera separación legal en 2005 y siguieron 5co años más, que llegaron al juzgado un martes de diciembre sin mirarse y salieron con dos frases cada uno que rehicieron sus vidas sin dar entrevistas sobre el proceso.

Pero hay una pregunta que esta historia deja sin responder y que quizás es la más honesta de todas. No es quien tuvo razón en el asunto del documento de febrero de 2010, ni si hubo o no una tercera persona antes o durante la crisis, ni quién tomó la decisión correcta en 2005 cuando firmaron y se quedaron.

La pregunta más honesta es otra. ¿Qué se pierde cuando una pareja que ha elegido la discreción como forma de vida se rompe? que desaparece cuando no hay portadas que lo documenten, ni entrevistas que lo expliquen, ni canciones que lo conviertan en algo que los demás puedan escuchar y reconocer. Lo que desaparece no es la historia.

La historia existió. 19 años, tres hijos, una finca en Constina, una boda de madrugada en una capilla de Espartina huyendo de los fotógrafos. Lo que desaparece es el testigo, la versión compartida, el relato que los dos podrían haber contado juntos y que ninguno de los dos contó nunca, ni juntos ni por separado.

Y quizás eso, más que cualquier otra cosa, es lo que Juan Antonio llevaba en la muñeca aquel 15 de diciembre de 2, 2010, cuando salió del juzgado con la alianza puesta. No un olvido, no una negativa, sino la última señal de que había algo ahí que todavía no sabía cómo soltar. Algo que no tenía nombre en los comunicados ni en las sentencias, algo que probablemente nunca lo tendrá.

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