Se REVELA porque MARÍA FÉLIX no dejo la herencia a su FAMILIA…

 Y la muerte de Negrete,  que había funcionado como figura paterna para él durante el breve tiempo que duró el matrimonio, dejó un hueco que nadie supo llenar bien. Hay versiones  muy distintas sobre cómo fue la relación entre María y Enrique durante los años que  siguieron. Versiones que la pintan como una madre que hacía lo que podía dentro de las limitaciones de una carrera y una vida que eran extraordinarias y, por tanto, incompatibles  con la normalidad y versiones que hablan de una madre que

priorizaba consistentemente otras cosas sobre su hijo. Lo  más probable es que la realidad sea más complicada que cualquiera de los dos extremos. Lo que sí  quedó documentado, porque Enrique mismo lo contó en entrevistas y porque las personas que los conocieron a los dos lo confirman, es que hubo momentos de  mucha tensión entre ellos, que hubo periodos de distancia, que Enrique  creció con la sensación de que su madre era una figura más pública que privada, más leyenda que persona y que esa

 sensación dejó una marca que ninguno de los dos encontró la manera de borrar del todo. El  tercer matrimonio de María fue el más largo y el más influyente sobre lo que vino al  final. Alex Berger, el productor y empresario francés con el que se casó en 1956,  fue el hombre con quien María vivió durante dos décadas.

 No fue un matrimonio fácil. Las personas que los conocieron hablan de una relación que tenía momentos de gran complicidad  y momentos de conflictos serios. de una dinámica donde los dos eran demasiado fuertes para ceder con facilidad y donde el poder se negociaba permanentemente. Pero Berger le vio a María algo que ningún otro hombre le había dado de manera sostenida.

 Europa, París, el  mundo de la alta sociedad francesa, de los artistas, de los intelectuales, de las personas que hacían las cosas que después se convertían en cultura. Coco Sanel la  recibió como a una igual. Jean Cocó le hizo el retrato que ella misma consideró el más verdadero  que alguien le hizo jamás.

 Picasso, al que conoció en una cena en los años 60, le dijo algo que María repetiría durante el resto de su vida, aunque nunca de manera completa, siempre con una sonrisa que cerraba la historia justo antes de llegar a la parte interesante. En París, María Félix encontró una versión de sí misma que México le había dado en partes, pero que Europa le entregó completa, la de una mujer que podía  existir en el mundo de alta cultura sin necesidad de justificarse, que podía coleccionar arte porque entendía el arte, no para impresionar a

nadie, que podía tener conversaciones sobre literatura o política con la misma facilidad con que antes había tenido conversaciones sobre guiones  y contratos. Y fue en esa versión de sí misma donde redactó con años de anticipación a su muerte las ideas que eventualmente se convirtieron  en su testamento.

 La muerte de Alex Berger en 1982 marcó el inicio de lo que muchos  llaman los años de retiro de María, aunque esa descripción es imprecisa. María no se retiró. María eligió. eligió vivir en Ciudad de México, en su casa de Polanco, rodeada de sus colecciones, de sus recuerdos y de un círculo de personas muy reducido al que resultaba cada vez más difícil acceder.

 La casa de Polanco  era en sí misma un documento sobre quién había sido María Félix, las paredes con  obras que ningún museo habría desdeñado tener, los muebles traídos de Francia que mezclaban el  siglo XIX europeo con algo muy específicamente mexicano en la manera en  que estaban dispuestos.

 Las fotografías, miles de fotografías de décadas  de una vida que había pasado por más lugares y por más personas. que las vidas de 10 personas juntas y los animales, porque María siempre tuvo animales, siempre tuvo esa relación con las criaturas  no humanas que algunas personas desarrollan cuando el trato con los humanos les ha costado demasiado.

 Los que la visitaron en Polanco en los años 80  y 90 hablan de una mujer que tenía perfectamente claro qué quería de cada  visita, que recibía con una hospitalidad muy precisa. te daba lo que ella había decidido darte y no un gramo más. Si eso te parecía poco, podías irte. Si te parecía  suficiente, podías quedarte.

 Y los que aprendieron a aceptar esas condiciones a veces recibían algo que los que llegaban con demasiadas expectativas nunca llegaban a ver. La María Félix, que hablaba sin calcular, que contaba cosas de su vida sin la capa de glamur con que las  contaba en público, que se reía de sí misma con una honestidad que descolocaba a quien no la esperaba.

Enrique, su hijo, intentó mantener una relación con ella durante  esos años. Hubo visitas, hubo llamadas, hubo ocasiones  donde parecía que el distanciamiento podía reducirse, pero las personas que estuvieron  cerca de los dos en esa época hablan de encuentros que terminaban con alguna tensión, con alguna palabra de más o de menos, con la sensación de que el tiempo que habían  perdido antes pesaba demasiado para que las conversaciones del presente pudieran compensarlo.

 ¿Qué habría pasado si alguno de los dos hubiera dicho antes lo que tenía que decir? Si María hubiera encontrado las palabras para  explicar a su hijo lo que la distancia de los años, no había dejado  explicar, si Enrique hubiera podido decirle a su madre lo que esa distancia le había costado sin que la conversación se  volviera una acusación, esas preguntas no tienen respuesta, pero son las preguntas  que están debajo de todo lo que ocurrió después. A principios de los años 90, la

relación entre María y su  muera, la esposa de Enrique se deterioró de una manera que las personas  cercanas a la familia describen como definitiva. Los detalles  exactos de lo que ocurrió varían dependiendo de quién los cuente, pero el resultado es  consistente en todas las versiones.

 A partir de cierto momento, María Félix y su muera dejaron de verse y esa ruptura tuvo  consecuencias. que se extendieron hacia Enrique y hacia los nietos de María. El distanciamiento  con los nietos es la parte de esta historia que más le pesó  a María en los últimos años. Según las personas que la acompañaron en esa época, hay testimonios de personas que trabajaban en su casa que hablan de momentos donde María miraba fotografías de sus nietos que ya estaban crecidos y que apenas tenían contacto con  ella como

una expresión que no era exactamente tristeza, pero que tampoco era paz. ¿Quién tuvo la culpa de que eso pasara? La respuesta honesta  es que probablemente ninguna persona tuvo toda la culpa y que todas las personas involucradas contribuyeron algo al deterioro.  Pero las consecuencias de ese deterioro las pagó principalmente María, que en los años  finales de su vida tenía muy poco contacto con las personas que llevaban su sangre.

 Y en ese vacío entró alguien  que la familia nunca esperó que fuera tan importante. Guillermo Wolf, el hombre que la familia de María  Félix señalaría después como el responsable de haber influido sobre las decisiones  que tomó en los últimos años. el asistente personal, el acompañante, el hombre que estuvo con ella cuando nadie más estuvo.

 La versión de la familia sobre Wulfisible y tiene la estructura que siempre  tienen estas versiones. Un extraño que se aprovechó de una anciana sola, que ganó su confianza con paciencia y con estrategia, que la manipuló para beneficio propio. Esta versión es cómoda porque  convierte a María en víctima y a Wolf en villano y hace que las  decisiones que tomó en los últimos años sean el resultado de esa manipulación y no de su propia voluntad.

  El problema con esa versión es que María Félix a los 80 y tantos  años seguía siendo María Félix. Hay una anécdota que circula entre personas que la visitaron en esa época que  ilustra bien de qué estamos hablando. Un periodista llegó a Polanco para hacerle una entrevista y llegó 15 minutos tarde.

 María lo recibió, lo sentó, lo escuchó presentarse y explicar el proyecto y después,  con una calma perfecta, le dijo que tenían 45 minutos en lugar de una hora porque ella tenía cosas  que hacer y el tiempo que él había desperdiciado llegando tarde era suyo, no de María.

 El periodista,  que había hecho docenas de entrevistas a figuras públicas y que era difícil de intimidar,  salió de esa casa dos horas después, completamente deshecho, en el buen sentido, con una grabación que  era extraordinaria y con la sensación de haber estado en presencia de algo que no sabía muy bien cómo nombrar.

 Esa  mujer anciana indefensa. Las personas que la visitaron en esa época, incluyendo periodistas,  amigos de toda la vida y artistas que habían trabajado con ella, hablan de una mujer que tenía la cabeza perfectamente  en orden, que seguía siendo curiosa, exigente, con opiniones muy claras, sobre todo, que era física  y mentalmente más vigorosa de lo que su edad haría esperar y que cuando hablaba de Wolf lo hacía con el mismo tono  que usaba para hablar de las personas que valoraba, sin

excesos sentimentales, pero con una certeza tranquila de que esa persona estaba donde tenía que  estar. Wolf había llegado a su vida a través de conexiones del mundo del arte, que era el mundo  que más le importaba a María en esa época. Era alguien con cultura, con conocimiento, con la capacidad  de tener conversaciones que María encontraba estimulantes.

 Y era, sobre todo, alguien que estaba presente, que aparecía, que no la dejaba sola los miércoles,  ni los sábados, ni en los momentos en que el silencio de la casa de Polanco se volvía demasiado pesado. La familia no estuvo presente de esa manera  y María lo notó. Las personas que la rodeaban en los últimos 5 años de su vida  coinciden en algo que María Félix tenía una claridad muy precisa sobre quién  había estado con ella y quién no.

 No lo decía siempre en voz alta, pero lo sabía. Y esa contabilidad  interna, ese registro de presencias y ausencias que llevaba sin anunciarlo fue lo que terminó materializándose en el testamento. La redacción del testamento no fue un acto impulsivo, fue un proceso que llevó años. María consultó con abogados, revisó sus opciones, tomó decisiones específicas sobre cada parte de su patrimonio con la atención al detalle que había aplicado a todo lo demás en su vida.

 Las personas que participaron en ese proceso, de las que algunas han hablado con el tiempo, describen a una María completamente lúcida, completamente informada sobre lo que estaba haciendo, completamente al mando de cada decisión. Su patrimonio era considerable. Décadas de carrera en el cine mexicano y en el europeo, contratos bien negociados, inversiones que había gestionado con una inteligencia para los negocios que sorprendía a los que esperaban que una actriz, una mujer, una figura del espectáculo  no supiera de esas cosas. Joyas, obras

de arte que había  ido acumulando durante décadas, algunas de ellas de valor museístico, la casa de Polanco, propiedades  en Francia, una colección de serpientes de joyería hechas a medida que se habían convertido en parte de su imagen pública y que valían más  de lo que la mayoría de la gente imaginaba.

 Nada de eso fue a su familia directa de  la manera que esperaban. Enrique recibió algo lo suficiente para que los abogados dijeran que María había cumplido  con sus obligaciones legales mínimas hacia su hijo. Pero el grueso del patrimonio,  las piezas más valiosas de su colección de arte, las joyas,  parte de los derechos sobre su imagen y su obra fue en otras direcciones.

 algunas instituciones, algunos museos, algunas personas que habían estado en su vida de maneras que la familia de María consideró desproporcionadas respecto al tiempo que habían pasado con ella. Y Guillermo Wolf recibió cosas que hicieron que la familia reaccionara  de una manera que los medios cubrieron con entusiasmo, con acusaciones, con demandas, con declaraciones públicas,  donde se describía a Wolf como alguien que había manipulado  a una anciana indefensa. Lo de anciana

indefensa en referencia a María Félix tiene algo que resulta difícil de procesar si conoces, aunque sea superficialmente, quién  fue esa mujer. María Félix, que a los 40 años le había dicho a un productor de Hollywood en su cara que no iba a aceptar el rol que le ofrecían porque el personaje era demasiado  sumiso y ella no hacía personajes sumisos.

 María Félix, que a los 60 había renegociado un contrato en París  mientras el abogado de la otra parte todavía estaba procesando lo que estaba pasando. María Félix, que a los 70  seguía dando entrevistas donde decía exactamente lo que pensaba sobre  las personas que no le caían bien, sin moderar el tono ni un grado.

Esa mujer anciana indefensa, la demanda que la familia presentó no prosperó de la manera que esperaban. Los abogados de Wolf presentaron documentación sobre el estado mental de María al momento de redactar el testamento, sobre el proceso que había seguido, sobre la cantidad de tiempo que había tenido para reconsiderar sus decisiones y que había elegido no usar para eso.

 Y los tribunales, aunque el proceso fue largo y complicado, no encontraron los elementos que la familia necesitaba para invalidar lo que María había firmado, porque María sabía lo que firmaba. Eso es lo que la familia nunca pudo aceptar del todo, que la persona que tomó esas decisiones tenía plena conciencia de  lo que estaba haciendo, que los años de distancia, los encuentros que terminaban con tensión, los nietos que dejaron de llamar, las nueras que decidieron que María no era la clase de suegra que querían tener en sus vidas,

todo eso había tenido consecuencias.  Consecuencias que estaban escritas en un testamento firmado y fechado. La  muerte de María Félix llegó el 8 de abril de 2002, el día de su cumpleaños. 88 años. Murió en su casa de Polanco,  en la cama donde había dormido durante décadas, rodeada de sus cosas y de las pocas  personas a las que había permitido estar cerca al final.

Los medios mexicanos y los medios del mundo entero cubrieron su muerte como corresponde a alguien de su dimensión. Las notas eran largas,  llenas de fotografías, con listas de sus películas y sus matrimonios y sus amores famosos y sus frases célebres.  Y había algo en la manera en que se contaba esa historia, que era a la vez completa e incompleta.

 Contaba todo lo que había en el registro público, pero dejaba fuera lo que había pasado en privado durante los últimos años. Lo que pasó en privado es lo que cambia la historia, porque la imagen  que los medios construyeron en esa época y que en gran medida sigue siendo la imagen dominante es la de  una María Félix que murió sola y un poco amargada, rodeada de extraños que se aprovecharon de ella, habiendo dado la espalda a su familia en los años finales.

 Una imagen que tiene algo de trágico, pero que coloca la responsabilidad  de esa tragedia en las personas equivocadas. La responsabilidad no estaba en Wolf. Wolf llegó porque  había un espacio que nadie de la familia había querido ocupar. Y cuando  llegó, María lo recibió porque hacía tiempo que nadie llegaba sin querer algo  que ella no estuviera dispuesta a dar.

 ¿Cuándo exactamente empezó el distanciamiento? Hubo un momento específico, una conversación  que salió mal, una decisión que alguien tomó y que abrió una grieta que luego fue imposible cerrar. Los que lo vivieron desde adentro no dan una respuesta única. Lo que describen  es más parecido a una acumulación de años, de malentendidos  no resueltos, de orgullos que ninguno de los dos lados quiso doblar.

 María Félix era una mujer que podía  perdonar muchas cosas, pero la indiferencia no estaba entre ellas, y lo que percibió en los años finales de parte de algunos miembros de su familia tuvo más que ver con la indiferencia que con cualquier conflicto abierto. Nadie la odiaba, nadie leaba el mal, simplemente había personas que tenían sus propias vidas y que habían decidido que mantener una relación activa con una mujer tan complicada no era una prioridad.

 María tomó nota. La colección de arte que María Félix reunió a lo largo de su vida es uno de los capítulos de esta historia que menos se han contado con el detalle que merece. Había empezado a coleccionar en los años 50 cuando sus viajes a Europa la pusieron en contacto con artistas y galeristas que reconocieron en ella a alguien que compraba por amor, no para impresionar.

 Y esa colección creció durante décadas hasta convertirse  en algo que los especialistas, los pocos que tuvieron acceso a ella, describían  como extraordinaria. Había piezas de artistas mexicanos del siglo XX que María había comprado  cuando todavía eran jóvenes y cuando sus obras todavía eran asequibles.

  Había piezas europeas que había adquirido en París en los años 60, cuando el mercado del arte europeo tenía precios  que hoy resultan incomprensibles. Y había piezas que le habían dado como regalo personas que la conocieron y que expresaron esa amistad de la  manera en que los artistas expresan las cosas importantes con su trabajo.

  Parte de esa colección la donó en vida a instituciones mexicanas. Otra parte quedó especificada  en el testamento con un nivel de detalle que sorprendió a los abogados que lo procesaran. María había pensado en cada pieza individualmente  y había decidido para cada una dónde debía ir, a qué museo, a qué institución, a qué persona.

 Esa  atención al detalle es la que más incomoda a la narrativa que presenta a María como una  anciana manipulada. Una persona manipulada no especifica individualmente  el destino de cada pieza de una colección de arte. Una persona manipulada firma donde le dicen que firme y no hace preguntas.

  María hizo exactamente lo contrario. Las joyas. Eso es lo que más duele a la familia. Si hay que creer a las fuentes que  estuvieron cerca del proceso. Las joyas de María Félix son famosas en México y fuera de México. Las serpientes de Cartier, que usó en algunas de las fotografías más conocidas de su carrera los collares y las pulseras  que se mandó a hacer en París durante los años en que vivió allá, las piezas que compraba en cada viaje como quien va dejando marcas en un mapa.

Esas joyas no fueron a los nietos, no fueron a Enrique, algunas fueron a museos, algunas fueron vendidas en subastas, cuyos fondos fueron a destinos que María había especificado, y algunas fueron a personas que la familia considera que no tenían ningún derecho sobre ellas. El argumento de la familia siempre fue ese, el derecho.

 como si existir en el árbol genealógico de María  Félix fuera suficiente para tener derecho sobre lo que María Félix había construido,  como si el apellido fuera a la credencial que te daba acceso a  88 años de trabajo, de decisiones, de una vida construida  sobre la base de que nadie te regala nada y que lo que tienes  lo tienes porque lo ganaste.

María entendía eso mejor que nadie. Lo entendía porque lo había vivido. Había salido de Álamos Sonora con nada y había construido  algo que México conocía y el mundo reconocía. Había tomado decisiones difíciles. Había pagado precios altos por su independencia.  había elegido la libertad sobre la comodidad en más de una ocasión  cuando los dos no podían coexistir.

 Y al final, cuando llegó el momento de decidir qué hacía con todo eso, eligió  hacer con ello exactamente lo que quiso. Que eso incomodara a su familia  es comprensible que la incomodidad se convirtiera en una narrativa de manipulación  y víctimas es otra cosa. Hay una frase que María Félix dijo en una entrevista,  creo que fue a principios de los años 90, cuando le preguntaron sobre la vejez.

 Dijo  algo que en ese momento sonó como una provocación, como la clase de  frase aguda que le gustaba decir para que los entrevistadores no supieran bien cómo continuar. Dijo, “La vejez tiene una sola ventaja. Ya no tienes que hacer nada que no quieras hacer. El problema es que tardas toda la vida en llegar a ese punto.

 Esa frase suena diferente ahora. Suena como el marco dentro del cual hay que entender  el testamento. Después de 88 años de hacer cosas que a veces quería y a  veces no quería, de navegar una industria que tenía sus propias reglas y sus propias exigencias, de estar casada cuatro veces y de ser la madre  que pudo ser con los recursos y las circunstancias que tuvo.

 María Félix  tomó la decisión final de hacer exactamente lo que quería. y lo que quería  no coincidía con lo que su familia esperaba. El impacto de esa decisión sobre la imagen pública  de María Félix ha sido interesante de observar con el tiempo. En los años inmediatamente posteriores a su muerte, la narrativa de  manipulación tuvo bastante espacio en los medios.

 Era una historia con personajes claros y con la clase de conflicto familiar que vende. Pero con los años, a medida que se fue conociendo más sobre el proceso de redacción del testamento, sobre el estado mental de María, sobre la historia de su relación con su familia en los años previos, esa narrativa fue perdiendo terreno.

 Lo que fue ganando terreno o despacio. Es una lectura que es menos cómoda para algunos, pero que es más honesta, que María Félix hizo exactamente lo que había hecho toda su vida, que tomó  una decisión difícil, que esa decisión fue suya y que las consecuencias de esa decisión dicen algo sobre ella, que su filmografía y sus matrimonios no alcanzan a decir de manera tan directa.

 Dicen que fue una mujer que entendió muy  claramente que la familia no se define por la sangre, sino por la presencia, que los vínculos que importan son los que se construyen con tiempo y con atención, no los que se dan por  sentados porque existen en un árbol genealógico. y que al final  de su vida, cuando miró a su alrededor y contó quién había estado y quién había preferido estar en otro lugar, actuó en consecuencia.

 ¿Es eso justo? Depende de quién hagas la pregunta y desde qué lugar la haga. Las personas que crecieron creyendo que heredarían algo  de María Félix y que se encontraron con que no iban a hacerlo, seguramente tienen una respuesta  para esa pregunta. Los que estuvieron con María en los últimos años, los que aparecieron cuando otros no aparecieron, tienen otra.

 María probablemente no habría perdido  mucho tiempo respondiendo a esa pregunta. Habría encendido un cigarrillo. Habría mirado  a quien preguntara con esa expresión suya, que mezclaba la ironía con algo que se parecía a la piedad, y habría dicho algo que habría cerrado la conversación sin necesidad  de argumentar.

Eso también era un talento y también era a su manera una forma de poder. El legado de María Félix es  más grande que su testamento. Es más grande que cualquier disputa sobre quién se quedó con qué. Está en las  películas, en las fotografías, en los testimonios de las personas que la conocieron y que al hablar de ella siguen  usando el presente, aunque haga más de 20 años que murió.

Está en la manera en que México todavía la  invoca cuando quiere hablar de una cierta clase de mujer, la que no pide permiso, la que no se disculpa, la que construye  su propia historia, aunque eso implique ir en contra de lo que se espera de ella. Hay algo en el legado de María Félix que no tiene equivalente fácil en la  historia del cine latinoamericano.

 Las actrices que vinieron después, las  que construyeron carreras comparables en tamaño, aunque no necesariamente en resonancia cultural, señalan Namaría como un punto de referencia de una manera que va más allá de la influencia estética o profesional. La señalan como  prueba de que era posible que una mujer podía llegar hasta donde María llegó, podía construir  lo que María construyó, podía existir en el mundo de la manera en que María  existió, sin pedir disculpas y sin sacrificar las cosas que le

importaban  en el altar de las expectativas ajenas. Eso vale más que cualquier colección de joyas. Y eso tampoco se puede heredar por testamento, pero el testamento  también es parte del legado. Quizás la parte más honesta, porque en el  testamento está el registro de cómo María Félix miró el mundo en los últimos años de su vida.

 ¿Quién estuvo? ¿Quién no estuvo? ¿A quién le confió sus cosas más valiosas? ¿Y por qué? Todo eso está en ese  documento escrito con la precisión de alguien que sabía exactamente lo que estaba haciendo y que quería que  quedara claro. Quedó claro. 23 años después de su muerte, la historia sigue  generando conversación.

 Las disputas legales se resolvieron, los medios  pasaron a otras historias. Los que estuvieron involucrados siguieron con sus vidas.  Pero la pregunta de fondo, la que está debajo de todo el ruido que generó el testamento,  sigue siendo la misma. ¿Cuánto tienes que estar ausente para que alguien decida  que tu apellido no es suficiente? María Félix respondió esa pregunta de la única manera en que podía responderla, con lo que firmó.

 Y esa firma dice, “Hoy como el día que se puso todo lo que hace falta saber sobre quién fue. Hay personas que crecen con la historia de María Félix.  y se quedan con la imagen de la doña, la mujer de las joyas de serpiente, la de los trajes de valenciaga, la de la mirada que cortaba el aire. Y esa  imagen es verdadera.

 Pero la persona que está detrás de esa imagen  es más interesante, más difícil y más humana que cualquier imagen. Una mujer que empezó con nada en un pueblo de Sonora y que terminó decidiendo con total libertad qué hacer con todo lo que había construido, que al final de su vida tuvo la lucidez de ver con claridad quién la había acompañado  de verdad y el carácter de actuar en consecuencia.

 Eso más que cualquier película que filmó es su historia  real.