Cuando abrieron el palacio encontraron miles de zapatos. Pero aquello era solo el principio. Lo verdaderamente aterrador no estaba en los armarios, sino en la forma en la que aquella riqueza había sido conseguida. Bienvenidos. Hoy les traigo una historia que parece sacada de una novela de excesos y poder desmedido, pero cada detalle que van a escuchar es completamente real.
Antes de continuar, quiero pedirles algo muy sencillo. Escriban en los comentarios un objeto que jamás podrían coleccionar en exageradas cantidades. Solo uno. Los leo a todos. La noche del 25 de febrero de 1986, Manila ardía de una manera que no tenía que ver con el calor del trópico. Las calles hervían de personas. Cientos de miles de filipinos habían salido a la famosa avenida Epifanio de los Santos, conocida simplemente como eda.
Y lo que comenzó como una protesta, se había convertido en el rugido de toda una nación que ya no aguantaba más. 21 años de dictadura, 21 años de corrupción, 21 años de ver cómo una pareja vaciaba las arcas del estado, mientras la mayoría de los filipinos no tenía para comer. Esa noche, Ferdinand Marcos y su esposa Imda sabían que el fin había llegado.
Lo que nadie imaginaba era lo que iban a encontrar cuando ellos se fueran. Los helicópteros estadounidenses llegaron al palacio de Malacañán, bajo el manto de la oscuridad. Ferdinand, visiblemente enfermo, con los riñones fallando y el cuerpo ya en declive irreversible, subió a bordo, ayudado por sus guardias, y Melda lo siguió.
Llevaban consigo maletas, cajas, bolsas. Se dice que entre los pañales de sus nietos metieron joyas. Se dice que llevaron lingotes. Se dice que el peso de lo que cargaron apenas cabía en los aviones militares que los esperaban en la base de Clark. Primero Guam, luego Hawaii. El exilio definitivo de una pareja que había convertido Filipinas en su propiedad personal.
Pero en el palacio quedaron cosas, muchas cosas. Y lo que la policía y los periodistas se encontraron cuando empujaron las puertas de los aposentos de Imelda Marcos al día siguiente va a contarse aquí paso a paso, porque esa historia no termina en un par de zapatos. Esa historia es el símbolo más brutal de lo que significa el poder absoluto sin ningún tipo de límite moral y las consecuencias que tiene sobre millones de personas que nunca eligieron vivir así.
Para entender lo que se encontró en ese palacio aquella madrugada, hay que entender primero quién era realmente Imelda Marcos, de dónde venía, qué quería y cómo logró construir uno de los imperios de lujo más escandalos que el mundo haya visto jamás. Porque nada de lo que había en esos armarios llegó por casualidad.
Todo tenía una historia, todo tenía un precio y ese precio lo pagó el pueblo filipino. La historia comienza décadas antes en una familia que no era ni tan rica ni tan poderosa como Imelda siempre quiso creer que era. Imelda Remedios, visitación Romualdes. Nació el 2 de julio de 1929 en Manila, aunque creció en Taclovan, una ciudad de provincias.
en la isla de Leite, al sur del archipiélago filipino. Era la sexta hija del abogado Vicente Orestes Romualdes y de Remedios Trinidad, una familia de apellido prestigioso dentro de la política filipina, pero que en términos económicos vivía considerablemente por debajo del nivel al que ese apellido hubiera podido aspirar.
El padre era el menos exitoso de toda la dinastía Romualdes y esa diferencia entre lo que el nombre prometía y lo que la realidad ofrecía marcó a Imelda para siempre. Desde muy joven desarrolló una conciencia aguda de las distancias sociales. Veía a sus familiares más adinerados y comprendía que el apellido por sí solo no bastaba, había que conquistar.
Había que ser vista, había que brillar de una manera que nadie pudiera ignorar. Esa ambición no era vulgar ni groseda. Era, en su forma más pura, la determinación de una muchacha que había decidido que la pobreza relativa sería solo un capítulo de arranque en su historia, nunca el final. Cuando llegó a Manila, siendo ya una joven de notable belleza, encontró que la alta sociedad capitalina no la recibía con los brazos abiertos.
El apellido Romualdez abría puertas, pero no las puertas que ella quería. Manila tenía su propio sistema de jerarquías y una chica venida de Taclovan, por muy distinguida que fuera su familia en provincias, tenía que ganarse cada centímetro de reconocimiento. Y Melda lo hizo a su manera, con una mezcla de encanto natural, determinación y una capacidad extraordinaria para leer a las personas y darles exactamente lo que querían escuchar o ver.
El primer gran escenario donde demostró esa capacidad fue el concurso de Miss Manila. Lo que ocurrió ahí es casi un presagio perfecto de todo lo que vendría después en su vida. Imelda participó y según los jueces del concurso no ganó. Pero Imelda no aceptó ese resultado. Con una audacia que dejaría atónita a cualquier persona, fue directamente al alcalde de Manila y lo convenció de que merecía el título.
El alcalde, incapaz de entregarle la corona que ya tenía otra dueña, tomó una decisión salomónica que lo dice todo sobre el poder de persuasión de Imelda. creó un título nuevo. En 1950, Mella Romualdes fue nombrada Musa de Manila. No era Miss Manila, pero era algo. Y ese algo le abrió las revistas, le llenó la agenda de pretendientes y le dio el primer escalón hacia una vida de estatus y visibilidad que ella había decidido que le correspondía.
Entre los pretendientes que aparecieron en aquella época figuraba un joven periodista con conexiones políticas llamado Benigno Aquino, que venía de una de las familias más influyentes del país. El noviazgo no llegó muy lejos, pero el nombre de Aquino quedaría ligado al de los marcos de una manera que nadie podría imaginar.
Entonces, en una de las tragedias más crudas de la historia filipina. El encuentro que lo cambió todo llegó en 1954 durante una visita al Congreso de Filipinas y Melda acompañaba a su primo Daniel Romualdes, que formaba parte del partido nacionalista. En esos pasillos, entre el murmullo de la política y el olor a ambición, Imelda volvió a cruzarse con un hombre al que había visto brevemente antes, Ferdinand Marcos.
Era 11 años mayor que ella, héroe de guerra, según su propia versión de los hechos, congresista en ascenso, político de raza, con una determinación que rozaba la obsesión y estaba dispuesto a hacer lo que fuera para casarse con la musa de Manila. El cortejo duró 11 días. 11 días que en Filipinas se recordarían para siempre con el nombre de El torbellino.
Fue un periodista del Manila Times, Joe Guevara, quien actuó como intermediario decisivo entre los dos. Fue él quien le dijo a Ferdinandaba saber sobre Imelda. Y fue él quien, al ver que ella dudaba, le dijo sin rodeos que si algún día quería ser la primera dama de la nación, tenía que aceptar la propuesta de ese hombre. Y Melda aceptó.
La boda civil se celebró en secreto. Solo semanas después vino la ceremonia religiosa con 1000 invitados, financiada por el propio presidente de Filipinas en ese momento, Ramón Maxais. y celebrada en el palacio de Malacañán, ese mismo palacio del que Imelda huiría 32 años después, en la oscuridad de la noche, dejando atrás miles de zapatos y un país al borde del colapso.
Al principio, la vida de primera dama no fue el cuento de hadas que Imelda había imaginado. Ferdinand era un hombre de control absoluto. le decía qué ropa ponerse, le controlaba las porciones de comida en la cena, le indicaba a cuáles esposas de senadores debía enviar regalos y a cuáles ignorar. Le monitoreaba el maquillaje, las amistades, los horarios.
Y Melda era pública, brillante y visible, pero dentro de las paredes de su hogar estaba atada a un hombre que ejercía sobre ella una autoridad casi opresiva. La presión acumulada terminó en un colapso nervioso en 1957. Y Melda fue internada en un hospital de Nueva York donde los médicos le recomendaron alejarse de la vida pública, lo que en términos prácticos significaba alejarse de Ferdinand.
Pero Imelda tomó una decisión que definiría el resto de su existencia. No se alejó, por el contrario, eligió reinventarse. Adoptó un mantra que se repetía cada mañana al despertar como quien se prepara para una batalla. Decía que era afortunada, que amaba las fiestas, que no podía concebir la vida sin la política.
Se convenció de ello hasta que lo creyó de verdad. Cuando salió del hospital era una mujer diferente o tal vez era la misma mujer, pero con una armadura más gruesa y una estrategia más clara. Para las elecciones senatoriales de 1958 fue ella quien hizo la diferencia. Viajó por todo el país acompañando a Ferdinand.
cantaba en tres idiomas ante comunidades rurales que nunca habían visto a nadie tan elegante ni tan cercano al mismo tiempo. Memorizaban nombres de alcaldes, gobernadores, esposas de políticos, detalles de sus vidas. Era una máquina de conexiones humanas disfrazada de primera dama encantadora. Ferdinand ganó y desde ese momento supo que Imelda no era un accesorio político, era su arma más poderosa.
La campaña presidencial de 1965 fue el escenario donde ese poder se demostró de manera definitiva. Ferdinand se lanzó a la presidencia y dividieron estratégicamente el territorio. Ella fue casa por casa. pueblo por pueblo, prometiendo, cantando, convenciendo. Vendía la historia de ambos como un cuento de hadas filipino.
Decía que Ferdinand había transformado a una chica de provincias en la mujer que estaban viendo y que podía hacer lo mismo con todo el país. Era un mensaje poderoso en un país hambriento de esperanza y funcionó. Ferdinand Marcos ganó las elecciones de 1965 y se convirtió en presidente de Filipinas.
Y Melda entró al palacio de Malacañán como primera dama, el papel que le habían prometido 11 días después de conocer a Ferdinandillos del Congreso. Pero Imelda no había esperado 11 años para quedarse simplemente de adorno. Desde el primer día de su llegada al palacio, comenzó a construir su propio territorio dentro del gobierno.
Se convirtió en miembro de la junta directiva de 23 corporaciones estatales. Recibía jefes de estado, presidentes, líderes mundiales. Lindon Johnson la llamaba la joya del Pacífico. Richard Nixon la llamaba el ángel de Asia. Ella viajaba a Moscú, a Pekín, a La Habana. Se sentaba con Mautetun, hablaba con Gaddafi y en cada ciudad que visitaba dejaba un rastro de compras que asombraba hasta las personas más acostumbradas a la opulencia.
El dinero que gastaba no era suyo, era del pueblo filipino. Pero eso en aquel momento era un detalle que parecía no molestar a nadie con suficiente poder para detenerla. Para comprender la magnitud de lo que se encontró en el palacio de Malacañán aquel febrero de 1986, es necesario entender primero cómo se construyó ese imperio de objetos.
No ocurrió de un día para el otro. Fue el resultado de dos décadas de gasto sin control, de un estado convertido en chequera personal y de una filosofía de vida que Imelda defendería hasta el final. con una frase que se volvió tristemente célebre. Diría que cuando la gente entraba a sus armarios buscando esqueletos, lo único que encontraban eran zapatos. Zapatos hermosos.
Agregaba sin ningún tipo de pudor. El origen de ese universo de lujo se puede rastrear a la declaración de la ley marcial en 1972. Fue el momento en que Ferdinand Marcos concentró en sus manos el poder absoluto sobre Filipinas y dejó de necesitar simular que existían límites para lo que él y su esposa podían hacer.
La ley marcial suspendió el Congreso, abolió la libertad de prensa, encarceló opositores, silenció disidentes y en ese silencio forzado, el régimen empezó a saquear el país con una metodología que come el tiempo se volvería cada vez más sofisticada y más rapaz. Imelda fue nombrada gobernadora de la gran Manila en 1975 y ministra de asentamientos humanos en 1976.
Tenía poder formal sobre presupuestos millonarios, pero esos cargos eran apenas la parte visible de su influencia. Por debajo, el clan Marcos construyó una red de cuentas bancarias en Suiza, en Panamá, en Las Antillas, en Hong Kong, en Ltenstein, en Australia. Operaban bajo seudónimos. Jane Ryan para ella, William Suunders para él.
Decenas de sociedad de fantasma, testaferros en varios continentes, paraísos fiscales encadenados unos a otros como eslabones de una cadena. diseñada para que nadie pudiera seguir el rastro del dinero. Con esos fondos, Imelda compraba arte. Compraba obras de Picasso, de Bangog, de Moné, de Goya, de Miró. Las guardaba en depósitos, en mansiones, en palacetes distribuidos por varios países.
Compraba joyas con una intensidad que desafiaba cualquier clasificación racional. No eran caprichos ocasionales, era una acumulación sistemática que con el tiempo se convertiría en una de las colecciones privadas de joyas más grandes del mundo. Tiaras, collares de oro con diamantes, pendientes de perlas naturales, rubíes de Birmania, esmeraldas de Colombia y un diamante rosado de una rareza tan extrema que por sí solo podría valer casi lo que se estimaba que valía.
La colección completa y los zapatos, siempre los zapatos. No había una sola explicación racional para los zapatos. Eran Ferragamo, Blanic, Chanel, Jivensi, marcas que en aquel tiempo solo existían en los sueños de la inmensa mayoría de los filipinos. Cada par había sido elegido, encargado, traído desde Europa o Estados Unidos, mientras los hospitales públicos de Manila carecían de medicamentos básicos y los campesinos del archipiélago vivían con ingresos que no llegaban a cubrir las necesidades más elementales.
El contraste era tan brutal que resultaba difícil de procesar. Y sin embargo, ahí estaban ordenados en armarios interminables dentro de un palacio que se estaba convirtiendo en el museo privado del exceso más escandaloso de la segunda mitad del siglo XX. Mientras los armarios del palacio se llenaban, Filipinas se vaciaba.
La economía del país, que a comienzos de los años 60 era una de las más prometedoras del sudeste asiático, se deterioró de manera sostenida bajo el régimen de los marcos. La deuda externa creció de manera exponencial. La corrupción se institucionalizó hasta el punto de ser parte del funcionamiento normal del Estado.
Los cronistas y periodistas que se atrevían a escribir sobre ello terminaban en la cárcel o desaparecían. Los opositores eran silenciados con una eficiencia que aterrorizaba. Se estima que durante los años de la ley marcial el régimen fue responsable de más de 30,000 muertes y del desplazamiento de más de un millón de personas.
Todo eso ocurría mientras Imelda organizaba sus viajes a Nueva York. Sus escapadas a la ciudad de los rascacielos eran legendarias en los círculos de la élite internacional y motivo de indignación creciente en su propio país. Llegaba con séquito, con cuentas sin límite, con una actitud que combinaba la generosidad exhibicionista con el desprecio absoluto por cualquier noción de austeridad.
En una sola visita podía gastar varios millones de dólares en tiendas de la Quinta Avenida. Los directivos de las boutiques más exclusivas conocían su nombre, sus gustos, sus medidas. Era una clienta ideal, nunca preguntaba el precio. El dinero llegaba de fuentes que no resistían ningún escrutinio, malversaciones del erario público, fondos de ayuda internacional desviados, donaciones para víctimas de catástrofes naturales que terminaban en cuentas de las sociedades fantasma de los marcos.
La organización Transparencia Internacional calcularía décadas después que el clan Marcos acumuló de manera ilícita una fortuna de entre 5,000 y 10,000 millones de dólares a lo largo de sus años en el poder. Otras estimaciones, considerando todos los activos, propiedades e inversiones generadas con ese capital inicial elevan la cifra a 35,000 millones de dólares.
Para que eso tenga contexto real, en aquel tiempo, Filipinas era un país en el que más del 60% de la población vivía en condiciones de pobreza. Millones de niños no tenían acceso a educación básica. Los hospitales carecían de infraestructura. Las carreteras fuera de Manila eran casi inexistentes en muchas provincias.
Y la primera dama compraba zapatos en Ferragamo mientras aterrizaba en Nueva York en un avión de estado. Y Mella tenía una justificación para todo ello. Decía que su amor por el lujo era una forma de inspirar al pueblo filipino, demostrarle que la belleza era posible. que la elegancia elevaba el espíritu colectivo de la nación.
Era una argumentación tan desconcertante que algunos la escuchaban y no sabían si reír o llorar, pero ella lo decía con una convicción absoluta, con esa mirada de quien ha decidido que su versión de la realidad es la única que cuenta. Y mientras tanto, el mundo la celebraba, la invitaba, la fotografiaba, le pedía entrevistas, era glamorosa, era culta.
Era políglota, era encantadora. Escribió canciones, grabó discos, organizó festivales de cine internacionales en Manila, que llevaban estrellas de Hollywood a un país que muchos en el norte del planeta no hubieran podido localizar en un mapa. Construyó el Centro Cultural de Filipinas con materiales de primera calidad y en tiempo récord.
Levantó hospitales, institutos de cardiología y nefrología. centros de convenciones. Había algo genuino en esa pasión por el arte y la cultura, algo que existía en paralelo al saqueo. Y esa dualidad es quizás lo más perturbador de todo. No era un monstruo de una sola dimensión, era algo más complicado y, por eso mismo difícil de entender.
El primer gran aviso de que el régimen estaba empezando a agrietarse llegó el 21 de agosto de 1983 en la pista del aeropuerto internacional de Manila. Benigno Aquino, conocido como Ninoi, era el hombre que en su juventud había sido pretendiente de Imelda, que luego se convirtió en el más prominente opositor político de Ferdinand Marcos y que había pasado años en el exilio en Estados Unidos después de ser encarcelado.
Decidió regresar a Filipinas a pesar de que Imelda en persona le había advertido que no lo hiciera, que su vida corría peligro, que el régimen no podía garantizar su seguridad. Aquí no desoyó las advertencias. Dijo que un filipino que valía algo debía estar dispuesto a morir por su pueblo. Antes de que sus pies tocaran el suelo filipino, un disparo le atravesó la cabeza en la manga del avión.
Murió en la pista. El asesino fue reducido de inmediato y ejecutado en el acto por miembros de las fuerzas de seguridad que supuestamente habían actuado para proteger al senador. Todo ocurrió en cuestión de segundos. La versión oficial intentó presentar al asesino como un comunista actuando por cuenta propia. Nadie la creyó.
El asesinato de Aquino fue el punto de inflexión. Las calles de Manila se llenaron de una rabia que ya no tenía miedo. Más de 2 millones de personas acompañaron el cortejo fúnebre. La viuda de Aquino, Corazón, una mujer que hasta entonces había llevado una vida apartada de la política, se convirtió de la noche a la mañana en el símbolo de la oposición, tímida, vestida de amarillo, sin experiencia en campañas ni en discursos de tribuna.
Corazón Aquino tenía algo que Imelda Marcos con toda su maquinaria política no podía comprar. Credibilidad moral. Las presiones internacionales sobre el régimen se multiplicaron. Estados Unidos, que durante décadas había dado soporte al gobierno de Marcos como valuarte anticomunista en el Pacífico, comenzó a distanciarse. Los informes diplomáticos que llegaban a Washington describían un régimen en colapso, una economía destruida y un líder gravemente enfermo, cuya capacidad para gobernar era cada vez más cuestionable.
El embajador estadounidense en Manila fue directo con los marcos. Ya no podían seguir respaldándolos. Ferdinandó entonces la decisión que consideraba su último recurso, convocar a elecciones en 1985. Pensó que podía ganarlas. Pensó que Imelda con toda su experiencia y toda su maquinaria sería suficiente para inclinar la balanza.
Ella salió a campaña con una energía que desafiaba cualquier expectativa. Recorrió el país, prometió, cantó, se enfrentó en debates a quienes atacaban el legado de su esposo. Era extraordinaria en la batalla política cuando las reglas del juego le resultaban favorables, pero esta vez las reglas no le eran favorables.
Las elecciones del 7 de febrero de 1986 se convirtieron en un desastre de proporciones épicas. La Comisión Electoral proclamó ganador a Ferdinand Marcos con 10,807,197 votos frente a 9,291,761 de corazón Aquino. Pero los observadores internacionales, la Conferencia Episcopal Filipina y el propio Senado de Estados Unidos coincidieron en denunciar un fraude masivo.
29 técnicos en informática que trabajaban para la Comisión Electoral abandonaron sus puestos en huelga declarando públicamente que los resultados habían sido manipulados. Ronald Rigan, el gran aliado de siempre, se pronunció con una sola palabra para describir lo que estaba viendo en Filipinas, perturbador. La derrota política de los Marcos era ya un hecho, aunque ellos todavía se negaban a aceptarlo.
La revolución de Etsa no necesitó disparos para triunfar, necesitó algo más difícil de combatir, la presencia masiva e incontenible de un pueblo que ya no tenía miedo. Comenzó el 22 de febrero de 1986 cuando el ministro de Defensa, Juan Ponce Enrile, y el jefe de la Policía Nacional, Fidel Ramos, ambos hombres del propio régimen, se revelaron y convocaron una conferencia de prensa donde renunciaron públicamente a sus cargos y se declararon en contra de Ferdinand Marcos.
Eran dos de los pilares del sistema. Su traición fue el detonante. El cardenal Jaime Sin llamó a los filipinos a través de Radio Béritas a salir a las calles y proteger a los insurgentes. Y salieron por millones. La avenida Etsa se llenó de una humanidad que extendía flores a los soldados, que les ofrecía comida y agua, que se arrodillaba frente a los tanques rezando el rosario.
Monjas, estudiantes, trabajadores, ancianos, niños. Era una imagen que el mundo entero vería por televisión y que quedaría grabada en la memoria colectiva como uno de los momentos más poderosos del siglo XX. Los militares, en su inmensa mayoría, no dispararon. Miraron a esa multitud y guardaron las armas. Dentro del palacio de Malacañán, Ferdinand e Imelda monitoreaban la situación desde las pantallas de televisión.
Todavía pronunciaron palabras de desafío. Todavía organizaron una última aparición en el balcón del palacio, donde la pareja cantó una canción de amor al pueblo filipino como despedida. Era un gesto que mezclaba lo patético con lo surrealista y que, sin embargo, resumía perfectamente la manera en que los Marcos habían gobernado durante dos décadas, con teatralidad, con sentimentalismo calculado, con la convicción de que la emoción podía reemplazar a la verdad.
La madrugada del 25 de febrero, los helicópteros militares estadounidenses aterrizaron en los jardines del palacio. Era el final. Los marcos subieron a bordo junto a sus hijos, algunos familiares y un número de asistentes que llevaban con ellos todo lo que habían podido empacar en las horas previas. Las crónicas de lo que cargaron se tornaron legendarias con el tiempo.
Se habló de maletas llenas de billetes en diversas divisas, de joyas metidas apresuradamente en bolsas, de lingotes de oro envueltos en ropa. Y Melda confesaría años después, con una mezcla de orgullo y picardía que resultaba escalofriante, que había escondido parte de sus joyas entre los pañales de sus nietos para que no las confiscaran en la aduana.
Primero llegaron a la isla de Guam, luego a Hawai, donde se establecieron en una mansión en Jonolulu facilitada por uno de sus contactos. Ferdinand llegó en un estado físico deplorable. La enfermedad renal que lo aquejaba hacía tiempo lo tenía débil, hinchado, dependiente de tratamientos que tenían que administrársele con regularidad.
No gobernaría nunca más. moriría en ese exilio el 28 de septiembre de 1989, 3 años después de haber dejado Filipinas, sin haber vuelto jamás a su país. Y Melda lo sobrevivió y en esa supervivencia comenzaría uno de los capítulos más asombrosos y perturbadores de toda la historia. Pero antes de seguir con lo que pasó después, hay que regresar a Manila.
Hay que empujar las puertas del palacio que quedó vacío aquella madrugada de febrero. Hay que seguir a los policías y periodistas que recorrieron esas habitaciones con linternas entre el silencio del amanecer y el rumor lejano de la multitud en las calles y ver con exactitud qué fue lo que encontraron. La puerta del ala privada del palacio de Malacañán se abrió en la mañana del 26 de febrero de 1986.
Lo que los primeros en entrar vieron los dejó sin palabras, aunque todos habían escuchado rumores, aunque todos sabían que Imelda Marcos tenía una afición desmedida por el lujo, la realidad física de lo que había en esos cuartos superaba cualquier rumor. Los zapatos estaban en sus cajas, perfectamente ordenados.
1060 pares según las cifras que aparecieron en las crónicas oficiales, aunque otras estimaciones elevan ese número, hasta casi 3000. Ferragamo, Chanel, Charles Jordán, Christian Dior, Jivenchi. Zapatos de noche con tacones que nunca habían tocado el suelo. Zapatos deportivos que nunca habían visto una cancha. zapatos en colores que iban desde el negro más austero hasta tonalidades que parecían pintadas para una película.
Había zapatos en tallas que no correspondían al pie de Imelda, lo que sugería que algunos habían sido comprados simplemente porque eran hermosos, sin que hubiera ninguna intención real de usarlos. Junto a los zapatos, 880 bolsos, 71 pares de lentes de sol, 508 vestidos de noche, 15 abrigos de bisón, una colección de joyería que incluía collares de diamantes, tiaras, brazaletes de oro, pendientes de piedras preciosas que harían falta 5co días para que las casas Cristis y Sodevis lasaran 400 piezas solo de la colección
confiscada en el palacio, a las que se sumarían otras 300 incautadas por la aduana estadounidense cuando los marcos llegaron a Hawaii, 60 más interceptadas cuando un antiguo socio intentaba sacarlas de contrabando del país. Entre los objetos más insólitos que se encontraron había una bolsa blanca, una bolsa completamente ordinaria en apariencia, excepto por el autógrafo que la cubría escrito con plumón negro en 1975.
La firma era de Fidel Castro y junto a la firma una dedicatoria personal. Había también grabaciones, cintas de video y audio que los investigadores se llevarían para ser analizadas. Documentos contables que intentaban seguir el rastro de transacciones que los expertos tardarían años en desenredar. Cheques sin cobrar por cantidades astronómicas, libretas de cuentas en bancos de múltiples países y había arte.
Obras de valor incalculable colgadas en las paredes como si fueran simples decoraciones de un cuarto de hotel. Pinturas que pertenecían a la historia cultural de la humanidad colgadas entre cortinas de terciopelo en los aposentos de una dictadora. El nuevo gobierno de corazón Aquino dictó de inmediato la orden presidencial número uno, creando la Comisión Presidencial del Bueno, un organismo dedicado exclusivamente a rastrear, identificar y recuperar todo lo que los marcos habían sustraído del Estado Filipino a lo largo de 21 años. Era una
tarea titánica. La fortuna estaba dispersa en docenas de países, oculta bajo decenas de identidades falsas y centenares de sociedades fantasma. No había forma de resolver eso en semanas ni en meses, ni siquiera en años. Lo que se encontró en el palacio aquella mañana era solo la punta visible de un iceberg, cuya base nadie podría ver completamente todavía.
Y en Hawaii, Imelda Marcos estaba instalada en su mansión de exilio mirando los noticieros con esa expresión que le era característica, esa mezcla de desafío y melancolía que la acompañaría durante las décadas por venir. La justicia tardó. Tardó mucho. Ferdinand Marcos murió en Hawaii en septiembre de 1989 sin haber pisado ningún tribunal.
Y Melda, convertida en la única heredera y administradora de todo lo que quedaba de la fortuna familiar, tuvo que enfrentarse sola a los procesos legales que se acumulaban en su contra. El primero llegó desde Estados Unidos, donde se la acusó de haber adquirido con fondos malversados cuatro edificios de lujo en Nueva York valorados en 350 millones de dólares.
Y Melda compareció ante la corte en Hawaii, se desmayó durante una de las sesiones y al final el jurado la absolvió. No había pruebas suficientes que la ligaran directamente a ella, separada de su esposo ya fallecido. Regresó a Filipinas en noviembre de 1991. 5 años después de haber huido en helicóptero, llegó con la cabeza en alto, rodeada de simpatizantes que le esperaban en el aeropuerto, y anunció que venía a enfrentar a la justicia filipina y a defender el legado de su esposo.
Lo que nadie esperaba era que también viniera a hacer política. En 1992 se presentó como candidata a la presidencia de Filipinas. obtuvo el 5% de los votos. En 1995 ganó un escaño en la Cámara de Representantes por la provincia de Leite. En 2010 volvió a ganar un escaño, esta vez por la provincia de Ilocos Norte.
En 2018, cuando tenía casi 90 años de edad y más de 900 casos civiles y penales abiertos en su contra, un tribunal filipino la condenó finalmente a 42 años de prisión por corrupción. Y Melda apeló la sentencia, siguió en libertad. siguió apareciendo en actos públicos con sus vestidos de colores brillantes y su peinado impecable, sonriendo para las cámaras con la seguridad de quien no ha terminado de jugar la partida.
La historia de las joyas que dejó en el palacio siguió su propio recorrido legal durante décadas. Las 300 piezas confiscadas por la aduana estadounidense, cuando los marcos llegaron a Hawaii, se convirtieron en la llamada colección Hawaii. Las 400 encontradas en Malacañán pasaron a ser la colección Malacañán. Las 60 interceptadas al socio contrabandista formaron la colección Rumeliotes.
Las tres colecciones fueron guardadas en las bóvedas del Banco Central de Filipinas durante más de 30 años. Mientras los tribunales deliberaban sobre su destino. En 2015 el gobierno convocó a Cristis y Sócebis para tasarlas. El proceso tomó 5co días completos. Entre las piezas identificadas había un diamante rosado extremadamente raro, cuyo valor por sí solo podría equipararse al estimado total de la colección completa cuando fue confiscada.
En 2004, Suiza devolvió al Estado filipino 658,000000es dólar provenientes de cuentas irregulares de los marcos depositadas en bancos elbéticos. Las autoridades filipinas calcularon que para esa fecha había logrado recuperar aproximadamente 4000 millones de dólares de los fondos sustraídos. La diferencia entre ese número y los 10,000 millones que se estima que los marcos acumularon ilegítimamente seguía sin aparecer y en buena medida sigue sin aparecer.
La mayor parte de los zapatos no corrió mejor suerte que el dinero. Almacenados durante años en cajas de cartón en depósitos húmedos del palacio, fueron atacados por las termitas y la humedad tropical. Cuando los conservadores los revisaron, decenas de pares estaban irrecuperablemente dañados. Los que sobrevivieron fueron trasladados al Museo del Zapato de la ciudad de Mariquina, donde se convirtieron en una exposición permanente que millones de visitantes han recorrido desde entonces como quien visita un monumento a los excesos del
poder. Imelda Marcos ha vivido más que todos sus adversarios, más que Ferdinand, que murió en el exilio, más que Corazón Aquino, que murió en 2009. más que buena parte de los jueces que la juzgaron, de los periodistas que la investigaron, de los activistas que pasaron años de su vida intentando que la justicia llegara a su puerta.
Y mientras sobrevivía a todos ellos, construyó algo que ningún tribunal pudo desmantelar, un relato alternativo de la historia. En ese relato, Ferdinand Marcos fue un gran estadista traicionado por sus enemigos. En ese relato, Imelda fue una primera dama que amaba a su pueblo y que gastó en arte y cultura y hospitales para elevar el nivel espiritual de una nación.
En ese relato, las cuentas en Suiza, los edificios de Nueva York, los zapatos, las joyas, las obras de Picaso, todo tenía una explicación legítima. El tesoro de Yamayashita, ese mítico botín de guerra japonés supuestamente enterrado en Filipinas, era la fuente original de la riqueza familiar y todo lo demás era producto del trabajo y la visión de Ferdinand como hombre de negocios antes de entrar a la política.
Es un relato que no resiste ningún análisis serio, pero fue suficientemente convincente para una parte significativa de la sociedad filipina. Sus hijos heredaron ese relato junto con lo que quedaba de la fortuna. Y Mee Marcos llegó al Senado y Ferdinand Marcos Jor, conocido como Bon, ganó la presidencia de Filipinas en mayo de 2022 con una mayoría aplastante.
Y Melda con más de 90 años vio cumplirse lo que había sido su última gran ambición política. La familia Marcos volvía a gobernar el país al que habían vaciado durante dos décadas. Lo que eso significa para Filipinas es una pregunta que historiadores, politólogos y ciudadanos filipinos debaten con una intensidad que no ha disminuido.
El nombreífico que en Tagalo se usa hasta hoy para describir cualquier cosa excesiva y extravagante sigue en el diccionario vivo del país. Los zapatos del museo siguen deformados por la humedad. El dinero que no se recuperó sigue perdido en algún rincón de las finanzas globales. Y Melda Marcos sigue siendo lo que siempre fue, la figura más imposible de ignorar de la historia moderna de Filipinas.
Amada por unos con una lealtad que desafía la lógica, odiada por otros con una intensidad que no ha encontrado alivio en décadas y estudiada por todos como el ejemplo más perfecto y más terrible de lo que ocurre cuando el poder no tiene freno, la impunidad no tiene límite y la vanidad no conoce vergüenza. Cuando aquellos policías empujaron las puertas del palacio en la madrugada del 26 de febrero de 1900, 86 y encontraron 1060 pares de zapatos perfectamente ordenados en sus cajas.
No encontraron solo los caprichos de una mujer excéntrica. encontraron el retrato más concreto y más silencioso del poder absoluto. Cada par de zapatos era la traducción material de una decisión que alguien tomó alguna vez de no construir una escuela, de no comprar medicamentos, de no pagar a un maestro, de no reparar un camino.
Cada par de zapatos era una historia filipina que no fue escrita porque el dinero que debía escribirla terminó dentro de una caja en un armario de palacio. Esa es la historia que quedó cuando Imelda Marcos huyó de Filipinas. No en los titulares de los periódicos, no en los discursos de los políticos, sino en el silencio enorme de un palacio vacío y en la imagen de esos zapatos perfectamente ordenados que nadie nunca había llegado a usar del todo. No.
