En los primeros días en Ankaraguku, el club le hizo los exámenes médicos de rutina que se les hacen a todos los jugadores nuevos. Análisis de sangre, electrocardiograma, ecocardiograma, pruebas de esfuerzo. El examen del corazón duró más de lo normal. El cardiólogo del club, un hombre mayor de bata blanca y bigote canoso, repitió el ecocardiograma tres veces.
Llamó por teléfono a otro especialista, hizo venir al director médico del club. Los tres hombres se metieron a un cuarto y cerraron la puerta durante 40 minutos. Al tano lo dejaron esperando afuera, sentado en una silla de plástico jugando con el celular. No sabía que en ese cuarto se estaba decidiendo cuántos años de vida le quedaban.
Cuando lo llamaron a entrar, el director médico le habló en inglés con acento turco. Le dijo que tenía una anomalía en el corazón, un engrosamiento ligero del músculo cardíaco, cardiomiopatía hipertrófica, una condición genética que se hereda y que en algunos casos no da síntomas durante años. Le dijo que con descanso, con tratamiento y con monitoreo regular podía seguir su carrera deportiva con normalidad. Le dijo que era manejable.
le dijo que muchos atletas profesionales jugaban con esa condición sin problemas. El tano respiró hondo, firmó unos papeles que apenas leyó. Salió del consultorio con un frasco de pastillas en la bolsa del pantalón y la certeza de que no era nada serio. Esa certeza era falsa y los hombres que se la dieron sabían que era falsa.
Lo que el tano no escuchó esa tarde en el consultorio de Ankaraguku fue la conversación que tuvieron los tres médicos antes de llamarlo a entrar. El cardiólogo del club había dicho la verdad. La condición era grave. El engrosamiento del músculo cardíaco había avanzado más allá del punto manejable. El pronóstico real basado en los estudios europeos más recientes era de 12 a 18 meses jugando profesionalmente.
Después de eso, riesgo alto de muerte súbita arriba de la cancha o fuera o dormido. Pero el club acababa de pagar una transferencia importante por él. 3,0000 de euros, más sueldo anual, más bonificaciones por goles. El director deportivo no podía darle al Consejo de Administración la noticia de que el mexicano que acababan de fichar tenía meses contados.
Entonces decidieron los tres hombres adentro del cuarto cerrado decirle solo una parte de la verdad, la parte manejable, la parte que no le iba a hacer pedir el retiro inmediato. Le ocultaron lo demás. El reporte completo con todos los hallazgos, con la palabra grave subrayada en rojo, con el pronóstico de 12 a 18 meses escrito a máquina en la última hoja, salió del consultorio aquella tarde dentro de un sobre cerrado.
Se lo entregaron al representante del Tano, un hombre mexicano que vivía entre Monterrey y Madrid, que cobraba el 12% de cada contrato que su jugador firmaba y que sabía hacer cuentas. El representante leyó el reporte esa misma noche en el cuarto de su hotel de Ancara. Lo leyó dos veces. Calculó cuánto valía el tano todavía en el mercado.
Calculó cuánto iba a perder si su jugador se retiraba en ese momento. Calculó cuánto podía sacarle si lo movía a dos o tres clubes más antes del final. Hizo cuentas con una calculadora chica de bolsillo. Comisión del Ankaraguku ese año. Comisión del próximo club. Si lo movía a Grecia. Comisión del bonus de fin de temporada.
Si Antonio metía cierto número de goles, sumó, volvió a sumar, le dio una cantidad de seis cifras en euros. Esa misma noche, sentado en la cama del hotel turco, con el reporte sobre las piernas y la calculadora apagada al lado, el representante tomó la decisión. Decidió guardarse el reporte completo. Altano nunca se lo enseñó.
le contó la misma versión maquillada que el director médico turco le había contado. Le dijo que tenía algo controlable. Le dijo que con las pastillas iba a estar bien. Le dijo que el club confiaba en él y que había muchos partidos por delante. El sobre con el reporte real lo guardó adentro de una carpeta amarilla en el último cajón de una oficina rentada en Estambul, atrás de unos contratos viejos de otros jugadores que ya nadie iba a revisar.
Ese sobre se quedó ahí 14 meses mientras el tano no jugaba, mientras viajaba, mientras le sonreía a su hija Miranda, mientras le hacía el amor a su esposa Sonia, mientras le mandaba mensajes de voz a su hermano Poncho desde los hoteles donde concentraba 14 meses mintiéndole a un hombre sobre cuántos días le quedaban de vida.
El diagnóstico real de Antonio de Nigris Guajardo, fechado en agosto del 2008, firmado por el doctor cardiólogo del Ankaraguku Sport Kulubu, contenía siete palabras escritas en inglés que cambiaban todo. Siete palabras que su representante leyó esa noche en el hotel de Ankara y que decidió no traducirle nunca. Las siete palabras decían: “Estimated playing time remaining 12 to 18 months”.
Tiempo estimado restante jugando 12 a 18 meses. Antonio jugó 14 meses más después de esa fecha. murió en el mes que los cardiólogos turcos le habían pronosticado. No fue un infarto inesperado, no fue mala suerte, no fue una desgracia del destino, fue una sentencia escrita 14 meses antes, guardada bajo llave por un hombre que cobraba comisión cada vez que el tano firmaba un contrato nuevo.
Antonio de Nigris no se murió de su corazón, se murió de la calculadora que un representante hizo una noche dentro de un hotel turco. Y eso es solo la mitad de la historia, porque mientras el reporte original dormía bajo llave en Estambul, dentro de su propia casa en Larisa, estaba pasando algo todavía peor, algo que su esposa Sonia hacía cada noche sin que él se diera cuenta durante los últimos 6 meses de su vida.
Para entender lo que pasaba cada noche adentro de la casa del Tano, hay que regresar unos meses atrás al otoño turco del 2008, pocos días después de aquella tarde en el consultorio del Ankaraguku, donde el cardiólogo de Bata Blanca le entregó el frasco de pastillas y la versión maquillada de su sentencia.
El tano regresó a su departamento esa noche con la cabeza llena de palabras médicas y la bolsa del pantalón pesada con el frasco anaranjado. Sonia lo esperaba con la cena puesta. Miranda dormía boca arriba en el cuarto de al lado, abrazada a un peluche que le había comprado el papá en una tienda del aeropuerto de Madrid el verano anterior.
Antonio se sentó a la mesa, sirvió agua, le dijo a Sonia que en el club le habían encontrado una cosita en el corazón. Nada grave, algo de músculo engrosado. Le iban a dar unas pastillas, eh, las iba a tomar todas las mañanas. En tres meses lo revisaban. Otra vez. Sonia lo miró fijo. Lo conocía desde los 19 años. Le notó el temblor en la mano cuando tomó el vaso de agua.
Le notó la mirada fija en el plato. Le notó la sonrisa apurada que él ponía cuando algo le preocupaba, pero quería esconderlo. Lo que Sonia no se atrevió a preguntarle aquella noche fue la única pregunta que importaba. Le quedaron las palabras adentro. Durante 6 años después de que él se murió. empezó a tomar las pastillas al día siguiente, una en la mañana antes del entrenamiento, una en la noche antes de dormir.
Sonia se las dejaba en un platito blanco junto al vaso de agua en la mesa de la cocina. Los primeros días no notó nada. Iba al entrenamiento. Volvía cansado, pero entero. Comía, jugaba con Miranda, veía la tele con Sonia. Llamaba a Monterrey los domingos para hablar con su mamá y con sus hermanos. Pero en la segunda semana algo empezó a cambiar dentro de su cuerpo, algo que él no podía explicar y que su esposa todavía no se atrevía a nombrar.
En el campo del Ankaraguku, durante un partido contra el Galatasaray, el tano se quedó parado en el área. Llegó tarde a un centro que tenía que haber cabeceado. El delantero rival ganó la posición por medio segundo. Esos medio segundo en el fútbol profesional son la diferencia entre el gol y la nada.
El entrenador lo sacó del partido en el minuto 65. Le palmoteó la espalda al pasar. Le dijo en inglés que descansara, que mañana lo veía. El tano se sentó en la banca con la toalla sobre la cabeza, miró sus piernas, las apretó con las dos manos, las sintió flojas como si fueran de otro hombre. Ah, esa misma noche, mientras Sonia bañaba a Miranda en la tina, el tano se metió al baño del cuarto principal.
Cerró la puerta con seguro, sacó el frasco de pastillas de la bolsa del saco, lo miró largo rato, lo cerró con fuerza, lo guardó. Se quedó parado frente al espejo durante varios minutos. Se vio la cara más vieja de lo que recordaba. Se vio dos arrugas chiquitas debajo de los ojos que no estaban tres meses atrás. Se vio la mandíbula apretada.
Se vio un hombre que estaba perdiendo algo muy adentro y no sabía cómo recuperarlo. Lo único que sabía con certeza era que las pastillas eran las culpables, que él sin ellas podía volver a ser el tano de los goles, de la titularidad, de los aplausos griegos y turcos, que él con ellas era una sombra del jugador que había sido.
Y esa sombra no le servía a nadie, ni a su familia, ni a sus contratos, ni al sueño del mundial. Las semanas siguientes, el rendimiento del tano cayó en picada. No metió un gol en cinco partidos seguidos. El entrenador empezó a dejarlo en la banca. Los periódicos turcos publicaron una nota burlona donde le decían el delantero fantasma.
Su nombre fue de la portada deportiva al rincón del periódico, donde solo aparecen los jugadores que ya nadie discute. Sonia lo veía cambiar adentro de la casa. Comía menos, dormía mal. se quedaba mirando la ventana de la cocina durante minutos enteros con la taza de café fría entre las manos. Cuando Miranda le pedía que jugaran a las luchitas en la sala, el tano la cargaba 2 minutos y le decía que estaba muy cansado.
La niña lo miraba con la cara seria. Le decía que su papá antes no se cansaba nunca. Lo que pasaba dentro del cuerpo del tano era simple y brutal. Las pastillas que le habían resetado eran betabloqueadores cardíacos. Su función es reducir la frecuencia del corazón para protegerlo. Cuando un atleta de élite las toma, la potencia muscular cae, la velocidad de explosión baja, los músculos responden tarde.
La diferencia entre llegar a balón y no llegar se convierte en abismo. El tano sabía que las pastillas eran las que le estaban quitando el fútbol. Lo sabía cada mañana cuando se las tomaba y cada vez le costaba más tragarlas. Un sábado por la mañana, Sonia entró al cuarto de baño a recoger una toalla y vio al tano sentado en el borde de la tina con el frasco abierto entre las manos.
Tenía dos pastillas en la palma derecha. Las miraba como si estuviera decidiendo algo. Sonia se quedó parada en la puerta. No habló. El tano levantó la vista. Le sonrió esa sonrisa apurada que ella conocía. Desde Monterrey se metió las pastillas a la boca. Bo las tragó con un sorbo del vaso de agua de la mesita. Le dijo que ya estaba.
Sonia salió del baño con la toalla apretada contra el pecho. Aquella mañana en el coche, camino a hacer el mandado del fin de semana, Sonia tomó una decisión que se iba a llevar a la tumba. decidió que si su esposo no quería tomar las pastillas, ella iba a tomar la decisión por los dos. Pero al revés decidió que las pastillas que le estaban quitando el fútbol altano se iban a desaparecer de su vida sin que él se diera cuenta, sin que él lo supiera, sin que él tuviera que sentir la culpa de dejarlas él mismo.
Para entender esa decisión, hay que entender de dónde venía Sonia, hija de un mecánico de Monterrey, que se levantaba a las 5 de la mañana todos los días para mantener a sus seis hijos. hermana mayor de cinco, acostumbrada a tomar decisiones por los demás desde que era una niña que les preparaba el desayuno a sus hermanos chicos antes de la escuela, mujer de las que se hacen cargo cuando los hombres de la casa no pueden con todo.
Sonia había sostenido al Tano emocionalmente durante los años de fracaso en Villarreal. Había sostenido la economía cuando él pasaba meses sin sueldo entre contratos. había sido la que decidió mudarse a cada nueva ciudad cuando había que mudarse. Y ahora, con el corazón apretado y las manos firme sobre el volante del coche turco, decidió que iba a sostener su carrera también de la única forma que se le ocurría.
Aquel sábado, cuando regresaron del mandado, Sonia preparó el plato blanco con el vaso de agua y la pastilla de la mañana siguiente, pero la pastilla del plato blanco era de azúcar, una imitación que había comprado en una farmacia turca esa misma tarde, mientras el tano cargaba las bolsas del supermercado en el coche.
La pastilla verdadera, el betabloqueador, terminó adentro de la basura de la cocina aquella noche, envuelta en una servilleta de papel. Y así empezó una pastilla cada noche tirada a la basura cambiada por una de azúcar, sin que el tano sospechara. Durante se meses. Sonia no estaba sola en esto. Los días siguientes empezó a notar cosas.
Notó que el tano dormía mejor en las noches en que tomaba la pastilla falsa. Notó que en los entrenamientos del lunes regresaba con más energía. Notó que en el partido del domingo, cuando llevaba dos semanas tomando solo placebo, marcó un gol con un cabezazo en el área chica, el primero en mes y medio.
Sonia pensó que estaba haciendo lo correcto. Pensó que estaba salvando a su esposo de un médico turco mediocre que le había recetado un veneno que le estaba destruyendo la carrera. Pensó que el corazón del tano estaba bien, que el problema eran las pastillas. Lo que Sonia no sabía era que cada pastilla tirada a la basura era un grado más de engrosamiento del músculo cardíaco.
Era un día menos de vida. Era un kilómetro más cerca de la cama de Larisa, donde su esposo iba a amanecer muerto. En diciembre del 8, los hermanos del Tano viajaron a Turquía a pasar las Navidades con la familia. Llegaron Poncho desde Monterrey, donde ya trabajaba en televisión. y Aldo, que apenas tenía 19 años, recién promovido al primer equipo de los Rayados.
Los tres hermanos cenaron juntos la nochebuena en el departamento del Tano. Sonia preparó pavo. Miranda corría descalza por el pasillo abrazando un Santa Claus de peluche. Antonio sirvió vino tinto y contó chistes viejos que les hacían reír a los dos hermanos como cuando eran chamacos en Monterrey. A las 11 de la noche, cuando Sonia se levantó a acostar a Miranda, Aldo se metió al baño principal a lavarse las manos.
vio el frasco anaranjado de las pastillas arriba del lavabo. Lo agarró, lo destapó. Contó. El frasco había sido entregado al tano a principios de mes. Llevaba 24 días en ese baño. Tenía que tener seis pastillas adentro como máximo, suponiendo que su hermano se hubiera tomado una cada noche. Adentro había 24 pastillas.
Aldo cerró el frasco, lo dejó exactamente donde estaba, se lavó las manos, regresó a la sala, se sentó en el sillón junto a su hermano mayor, aceptó la siguiente copa de vino, se rió del siguiente chiste como si no hubiera visto nada. Pero esa misma noche, antes de dormir, en el cuarto de huéspedes del departamento, Aldo se quedó despierto durante horas mirando el techo, pensando si tenía que decir algo, pensando que su hermano estaba jugando bien, que estaba sonriendo, que estaba feliz, pensando que tal vez Sonia tenía un sistema,
pensando que no le correspondía a él, hermano menor, meterse en la salud de su hermano mayor. Al amanecer del 27 de diciembre, Aldo había decidido callar. Esa decisión lo iba a perseguir el resto de su vida. Poncho lo notó dos días después. Estaban los tres hermanos en la terraza del departamento fumando un cigarro a las 2 de la madrugada después de que Sonia y Miranda se habían dormido.
Antonio se quejó del dolor de espalda baja. Poncho le preguntó qué tomaba para eso. El tano le contestó algo vago. Le dijo que un calmante le dijo que también estaba tomando algo del corazón, pero que era ligero. Poncho lo miró fijo. Le preguntó qué quería decir con algo del corazón. El tano se rió. Le dijo que era una cosita nada grave.
Le dijo que no le contara a su mamá porque ella se asustaba con todo. Poncho asintió, apagó el cigarro, miró el cielo turco lleno de antenas y de estrellas. Pero esa misma noche, antes de meterse a la cama, Poncho le preguntó a Sonia en la cocina mientras ella enjuagaba los vasos del vino.
Le preguntó qué le había dicho el doctor exactamente. Sonia le contestó la versión que el tano le había contado a ella. Una cosita ligera, pastillas manejables, nada grave, nada, nada. Pero Sonia tenía las manos temblando cuando enjuagaba el último vaso y Poncho lo vio. No insistió, la abrazó, le dio las buenas noches, se fue a dormir. No.
Y se llevó a Monterrey una espina clavada en el pecho que no le iba a salir hasta el día que aterrizó en Atenas, casi un año después, a recoger el cuerpo del hermano. La madre del tano sospechó por teléfono. una llamada de domingo cuando ella le preguntó por las pastillas y él le contestó de forma rápida, cambiando el tema casi de inmediato.
Las madres saben cuando un hijo está mintiendo. Las madres mexicanas saben todavía más. Le preguntó esa tarde si se cuidaba, le preguntó si dormía bien, le preguntó si comía a sus horas. El tano le contestó con monosílabos suavizados con risas falsas. le aseguró que estaba bien, que el club lo cuidaba como si fuera un príncipe, que Sonia lo trataba mejor que nunca.
La mamá colgó el teléfono y se quedó parada en la cocina de la casa de Monterrey con la mano apoyada en el respaldo de una silla. Le habló al Santo Niño de Atocha en voz baja. Le pidió que cuidara a su tano. Le prometió que iba a aprender una veladora cada domingo. Después fue al cuarto y abrió un álbum de fotos viejo, donde su hijo tenía 9 años y estaba parado en el patio con los rayados en el pecho dibujados con marcador en una playera blanca de algodón.
Pero la mamá del Tano hizo lo mismo que Aldo, lo mismo que Poncho, lo mismo que Sonia. Cayó porque preguntarle directamente significaba enfrentar la posibilidad de que su hijo tuviera un problema grave en el corazón y prefirió creer la versión ligera porque era más fácil, porque dolía menos, porque preguntar significaba romper la burbuja en la que vivía toda la familia.
Cuatro personas que más amaban al tano. Cuatro personas que tenían la información o la sospecha o la intuición. Cuatro personas que prefirieron el silencio cómodo a la conversación incómoda. Mientras tanto, en el campo, el tano volvió a brillar. La temporada en Ankaraguku mejoró. Metió cinco goles en marzo, cuatro en abril.
Los periódicos turcos cambiaron el apodo del delantero fantasma por el de el mexicano resucitado. Las imágenes de él festejando aquellos goles dieron la vuelta al fútbol mexicano. Los Rayados de Monterrey lo felicitaron por redes sociales. Su madre recortó las notas del periódico que le llegaban en sobres desde Turquía y las pegó en la puerta del refrigerador de la cocina.
Aldo le habló por teléfono para decirle que estaba volviendo a ser él. Poncho le mandó audios diciéndole que ese era el tano que él conocía desde chamaco. Antonio se sentía bien, le había vuelto la energía, había recuperado la titularidad. Estaba pensando en serio en el Mundial de Sudáfrica del año siguiente.
Le había mandado un mensaje al cuerpo técnico de la selección mexicana pidiendo una oportunidad. Le habían contestado que estaban siguiendo su rendimiento, que la puerta estaba abierta. Sonia siguió tirando las pastillas cada noche, cada vez con más seguridad, cada vez con menos culpa. Veía a su esposo correr mejor. Veía a su esposo sonreír más en las cenas.
Veía a su esposo jugar con Miranda durante una hora seguida sin cansarse. Veía a un hombre vivo, exitoso, feliz. Y cada vez que veía esas cosas, confirmaba para sí misma que las pastillas habían sido el error, que el doctor turco se había equivocado, que el corazón del tano estaba más sano que el de muchos, que ella había hecho bien.
Lo que Sonia no podía ver era lo que estaba pasando adentro del pecho de su esposo. El músculo cardíaco se seguía engrosando, la pared del ventrículo izquierdo se seguía endureciendo. Cada gol que Antonio metía en aquellas primaveras turcas era un golpe más contra una válvula que estaba a punto de fallar. Antonio jugaba mejor que nunca y se moría más rápido que nunca, al mismo tiempo sin que él lo supiera, sin que ella lo supiera, mientras los hombres que sí lo sabían dormían tranquilos en Estambul, en Monterrey, en cualquier
cuarto donde su silencio les daba tranquilidad. En el verano del 9, el Tano firmó con el AE Grecia, otro club, otro país, otro contrato. Su representante había vuelto a hacer la operación, había vuelto a cobrar comisión, había vuelto a guardar el reporte médico original adentro de la misma carpeta amarilla, ahora más vieja, más manoseada, dentro del último cajón de la misma oficina rentada de Estambul.
El Tano se mudó con Sonia y con Miranda a la ciudad de Larisa. Departamento nuevo, idioma nuevo, equipo nuevo. La temporada empezó en septiembre. Los primeros tres partidos los jugó como titular. Marcó dos goles en el segundo. Los aficionados griegos lo recibieron con cantos en el estadio. Y mientras los aficionados griegos cantaban, Sonia, en la cocina del departamento de Larisa, habría una nueva caja de pastillas.
sacaba una, la envolvía en una servilleta y la tiraba a la basura. La rutina llevaba ya 6 meses, casi 200 pastillas tiradas, casi 200 días de no tratamiento. Antonio estaba a 60 días de morir y nadie en su familia lo sabía. La asquerosa razón por la que la esposa de Antonio de Nigris guardó silencio durante seis meses, tirando cada noche la pastilla cardíaca que su esposo necesitaba para vivir.
No era el odio, no era el dinero, no era una venganza ni una traición, era amor. El amor más cobarde, más malentendido, más mexicano de todos. Sonia Guerra creía que estaba salvando la carrera de su esposo. Creía que el doctor turco se había equivocado al recetarle un medicamento que le estaba destruyendo el fútbol.
Creía que tomar la decisión por él era cuidarlo de un error médico que él, por ser hombre y orgulloso, no se atrevía a corregir solo. Y los hermanos del Tano callaron por la misma razón. Aldo no le quiso quitar el sueño del mundial de Sudáfrica que su hermano perseguía. Poncho no le quiso quitar la temporada en Grecia que su hermano estaba teniendo.
La madre no le quiso quitar la felicidad que oía en su voz los domingos por teléfono. Cuatro personas eligieron el amor cobarde sobre la conversación dura. Cuatro personas eligieron el silencio cómodo sobre el grito necesario. Cuatro personas eligieron darle al Tano la versión bonita de la vida que él pedía y se la dieron hasta el último día.
El tano de Nigris no se murió de un corazón enfermo, se murió de una familia que prefirió creerle la mentira a obligarlo a vivir la verdad. Pero todavía falta lo más oscuro, porque la noche del 14 de noviembre, 12 horas antes de que Antonio amaneciera muerto en su cama de Larisa, alguien escribió algo en un cuaderno que apareció dentro de la maleta y lo que estaba escrito en la última hoja cambia todo lo que cree saber sobre cómo murió.
Para entender lo que pasó la noche del 14 de noviembre dentro del departamento del Tano en Larisa, hay que retroceder tres semanas a finales del mes de octubre. Cuando Antonio empezó a sospechar, fue un detalle chico, casi invisible. Una mañana, mientras Sonia hacía el desayuno, el tano abrió la caja de pastillas para revisar cuántas le quedaban.
quería pedir la siguiente en la farmacia del barrio antes del fin de semana y notó algo extraño. La pastilla que tenía en la mano izquierda no se parecía a la pastilla que recordaba haberse tomado dos meses atrás. La de antes era ovalada con una línea partida en el medio. La de ahora era redonda, lisa, sin partir. El tano se quedó mirando la pastilla durante un rato largo.
Después cerró la caja, la dejó adentro del cajón, bajó a desayunar como si no hubiera pasado nada. Pero esa misma tarde, después del entrenamiento, pasó por la farmacia central de Larisa. compró una caja idéntica a la que tenía en su casa. Misma marca, misma dosis, misma presentación. Se la guardó adentro de la mochila deportiva.
Al llegar a su casa, mientras Sonia preparaba la cena en la cocina, el tano se metió al estudio, sacó las dos cajas, abrió las dos, comparó las pastillas, no eran iguales. La pastilla de la caja de su casa era de azúcar. El tano la mordió con cuidado en la punta. sintió el sabor dulce. La escupió en el bote de basura del estudio.
Se quedó sentado en la silla durante 10 minutos sin moverse, mirando el techo blanco del cuarto, apretando la mano derecha sobre la rodilla. Sonia no sospechó nada esa noche. Cenaron tranquilos. Antonio jugó con Miranda en la sala antes de acostarla. le contó el cuento del oso que perdía el camino, le dio un beso en la frente, le dijo que la quería más que a nada en este mundo.
Esa misma noche, cuando Sonia se durmió, el tano salió de la cama, se vistió en silencio, manejó hasta una farmacia que abría 24 horas en el centro de Larisa y compró una caja de las pastillas verdaderas. Las guardó en un escondite que solo él conocía. Las empezó a tomar a escondidas, una por la mañana antes del entrenamiento en el baño del vestidor, una por la noche antes de dormir en el baño del cuarto principal con la puerta cerrada con seguro.
Pero el daño ya estaba hecho. 6 meses sin tratamiento, se meses de engrosamiento sin freno, se meses en los que el corazón se había endurecido al punto que las pastillas nuevas, las verdaderas, ya no alcanzaban a revertir el deterioro, solo a frenarlo un poco, solo a darle algunas semanas más. El Tano se hizo otra prueba cardíaca a mediados de octubre por su cuenta en una clínica privada de Atenas.
Le dijo a Sonia que iba a una junta con el club. Manejó 4 horas hasta la capital griega. Pagó el examen en efectivo. Pidió los resultados. Ese mismo día el cardiólogo griego, un hombre mayor que hablaba inglés con acento marcado, le explicó los resultados con tranquilidad, pero con franqueza. le dijo que el engrosamiento estaba muy avanzado.
Le dijo que jugar profesionalmente representaba un riesgo alto de muerte súbita. Le dijo que si se retiraba ese mismo día y empezaba tratamiento agresivo, podía vivir años. Que si seguía jugando, las cuentas eran distintas. Le dijo unas semanas, tal vez algunos meses si tenía suerte. Antonio salió de la clínica con la copia del estudio adentro de una carpeta de Manila.
manejó las 4 horas de regreso a Larisa en silencio, sin radio, sin teléfono, sin pensar en nada concreto, solo manejando. Esa noche, en el estudio del departamento de Larisa, el tano sacó un cuaderno nuevo de la primera gaveta del escritorio, abrió la primera página y escribió la fecha. El cuaderno era de tapa negra, de pasta dura.
Lo había comprado meses atrás en una papelería de Monterrey durante las vacaciones del verano. Tenía pensado usarlo para anotar tácticas, jugadas, ideas sobre el fútbol que le venían a la cabeza durante los viajes, pero esa noche le dio otro uso. Empezó a escribir cada noche páginas y páginas con su letra grande y lenta, frases cortas, confesiones, preguntas que no tenían respuesta, recuerdos de su infancia en Monterrey, cartas que no iba a mandar, anotaciones técnicas mezcladas con pensamientos sueltos, como si supiera que aquellas eran las últimas
semanas y que tenía que dejar algo escrito antes de irse. El cuaderno se quedó adentro de la maleta deportiva del Tano durante todo octubre y la primera mitad de noviembre. Nadie sabía que existía. Ni Sonia, ni Miranda, ni Poncho, ni Aldo, ni su madre, ni su representante. Solo apareció cuando Poncho desempacó la maleta de su hermano dentro de una habitación de hotel en Atenas, dos días después de la muerte.
La rutina del tano cambió en esas tres semanas. Empezó a llamar más a su mamá. La llamaba todos los días, ya no solo los domingos. Le contaba pendejadas chiquitas. Le preguntaba cómo estaba la casa de Monterrey, si el limonero del patio había dado limones ese año, si la vecina seguía echando los chismes por encima de la barda.
Le preguntaba detalles que antes nunca le había preguntado. ¿Cómo estaba la salud de la madrina? Si el primo Roberto ya había encontrado trabajo, si todavía hacían los tamales en la casa. a los domingos por la mañana, cosas que parecían insignificantes, pero que él guardaba como tesoros adentro del pecho cada vez que su mamá le contestaba.
La mamá del tano lo notó, pero no se atrevió a preguntar. le dijo a su comadre por teléfono una tarde que sentía que algo raro pasaba con Antonio, que la estaba llamando más de lo normal, que le preguntaba cosas que no le preguntaba desde que era chamaco. La comadre le contestó que seguro estaba con nostalgia por estar lejos, que los hijos en el extranjero a veces se ponen así, que no se preocupara.
Llamó a Aldo dos veces en una semana. le preguntó por los rayados, por la novia, por el coche que su hermano se había comprado con su primer contrato grande. Le dijo que estaba orgulloso de él, que iba a llegar muy lejos, que lo quería. Le dijo cosas que un hermano normal no dice a otro hermano por teléfono.
Le dijo cosas de despedida sin que el otro se diera cuenta. Llamó a Poncho, le pidió un favor extraño. Le pidió que si algún día le pasaba algo cuidara a Sonia y a Miranda. Poncho le contestó que dejara de hablar pendejadas. le dijo que él iba a llegar viejo, gordo y calvo a Monterrey, que iban a tomar cerveza juntos en el patio cuando ya nadie se acordara del tano de Nigris futbolista.
El tano se rió del otro lado de la línea. Le dijo a Poncho que tenía razón, que le hiciera caso, que no se preocupara, que era pura paranoia de futbolista en el extranjero. Pero la noche antes de morir, Antonio escribió en el cuaderno la última página entera dedicada a su hermano mayor. Y lo que escribió ahí fue lo que más dolió cuando Poncho lo leyó dos días después en una habitación de Atenas, sentado en la orilla de una cama de hotel llorando por primera vez en 40 años.
El 14 de noviembre cayó en sábado, día de partido contra el AEK de Atenas. El Tano jugó los 90 minutos completos, no marcó, pero asistió en uno de los dos goles del Lariza. El equipo ganó 2 a0. Los aficionados griegos lo aplaudieron al salir de la cancha. Antonio levantó la mano hacia la tribuna, agradeció el aplauso, se metió a los vestidores.
En el vestuario se quitó la camiseta del Lariza con cuidado. La dobló como si fuera la cosa más importante del mundo. Le pidió al utilero que la guardara en su casillero personal. El utilero le preguntó si quería la siguiente camiseta limpia para el próximo partido. Antonio le dijo que sí y le dio una palmada en el hombro que el utilero no se explicó hasta meses después.
cuando supo que aquel sábado era la última vez que iba a tener al mexicano dentro de aquel vestuario, Antonio se duchó solo, se vistió con la ropa de calle, saludó uno por uno a sus compañeros de Larisa, los abrazó, les dijo que había sido un honor jugar con ellos esa temporada. Los compañeros se rieron.
Le contestaron que era ridículo, que apenas iban en noviembre, que faltaban 7 meses de liga. Antonio se rió con ellos. se subió al coche del club, se fue a su casa. Después del partido le hablaron por teléfono varios amigos desde México. Su mamá lo felicitó por la asistencia. Aldo le mandó un mensaje de texto con un emoji de aplauso.
Poncho le mandó un audio diciéndole que ese pase había sido de delantero clase A. El tano contestó todos los mensajes. Sonrió con el teléfono entre las manos, después se subió al coche del club. manejó hasta su departamento. Abrazó a Sonia en la cocina. A Sonia, Axina, levantó a Miranda en brazos y le dio tres vueltas en el aire, mientras la niña reía con esa risa que le sale a los niños cuando los hace girar el papá.
Cenaron pasta con tomate. Sonia abrió una botella de vino tinto griego que tenían guardada. El tano tomó dos copas, acostó a Miranda alrededor de las 9:30, le contó el cuento del oso por última vez, le dio el beso en la frente. A las 11 de la noche, mientras Sonia se metía a la regadera, Antonio entró al estudio, sacó el cuaderno negro de la maleta, abrió la página siguiente a la última que había escrito, tomó una pluma de tinta azul y escribió por última vez.
Lo que el tano escribió esa noche en el cuaderno fue corto, apenas 14 líneas. Pero esas 14 líneas eran el resumen de todo lo que había vivido en las últimas tres semanas desde el día que descubrió las pastillas de azúcar. Escribió la fecha. 14 de noviembre escribió la hora 11:42 de la noche y empezó lo que esa noche dejó escrito Antonio de Nigris adentro de un cuaderno de tapa negra.
dentro de una maleta deportiva, dentro de un departamento de Larisa, dentro de un país que no era el suyo, dentro de una vida que se le acababa al amanecer. Es lo que cambia para siempre la versión oficial de cómo murió. La última página del cuaderno negro de Antonio de Nigris Guajardo.
Fechada el 14 de noviembre del 2009. Escrita con tinta azul a las 11:42 de la noche, 12 horas antes de su muerte, decía 14 líneas. 14 líneas exactas. Que el hermano Poncho leyó por primera vez dos días después, sentado en la orilla de una cama de hotel en Atenas, con las manos temblando y la vista nublada. Las 14 líneas decían así. Hoy abrí el cajón de Sonia y conté las pastillas. Llevo 6 meses sin tomarlas.
Ya lo sé. Ella creía que yo no sabía. Yo creía que ella no sabía. Mañana le voy a decir que ya supe todo. Le voy a decir que la perdono. Le voy a decir que yo también las tiraba a la basura las primeras semanas, que después conseguí las verdaderas y las tomé en secreto. Pero ya es tarde. El cardiólogo de Atenas me dijo esta semana que me quedan unos meses si juego, unos años si me retiro hoy.
No le voy a decir esto a Sonia mañana. Le voy a decir solo que la perdono. Le voy a decir que cuide a Miranda. Le voy a decir que la quise más que a nadie. Mañana. Esa fue la última palabra que el tano escribió en el cuaderno. Mañana. Subrayada dos veces. Mañana nunca llegó. Pero el cuaderno no estaba solo dentro de la maleta deportiva.
Estaba acompañado de otras tres cosas que Poncho fue sacando una por una de adentro del compartimento principal aquella tarde de Atenas. La primera cosa era un sobre amarillo cerrado con cinta gris. En el frente, escrito con tinta negra y letra grande del Tano, decía para Miranda, abrir solo si no regreso. El sobre tenía adentro tres hojas de papel doblado, tres páginas escritas a mano por su papá.
La carta nunca se la enseñaron a la niña esa misma semana, ni el mes siguiente ni el año siguiente. Sonia la guardó cerrada adentro de la caja fuerte del banco y se la entregó a Miranda el día que la niña cumplió 15 años. La segunda cosa estaba en un compartimento oculto debajo de la tapa inferior de la maleta. $50,000 en efectivo.
Billetes nuevos atados con una liga de ule. Una nota chiquita encima decía solo dos palabras. para Sonia, para el departamento de Monterrey. Era para pagar la hipoteca de la casa familiar que el Tano había comprado años atrás y que todavía tenía 7 años de plazo. Y la tercera cosa, debajo de los dólares, debajo del cuaderno, debajo del sobre amarillo, era una carpeta de manila vieja.
Adentro de la carpeta estaba un reporte médico, 20 páginas, escrito en inglés con el membrete del Ankaraguku Sport Kulubu. Fechado en agosto del 2008, firmado por tres médicos turcos. Era el reporte original el que el representante del Tano había guardado bajo llave en su oficina rentada de Estambul. El que decía que le quedaban 12 a 18 meses de vida jugando, el que nunca le habían enseñado.
Antonio había conseguido una copia por su cuenta tres semanas antes de morir. La había leído, la había entendido, la había guardado adentro de la maleta para que alguien la encontrara después. Sabía que se estaba muriendo. Sabía cuánto tiempo le quedaba. Sabía que su esposa le tiraba las pastillas. Sabía que su representante lo había engañado.
Sabía que su familia callaba. Y aún así eligió no decir nada. Eligió jugar el último partido. Eligió contar el último cuento a Miranda. Eligió darle a Sonia la última copa de vino tinto griego. Eligió escribir esas 14 líneas en el cuaderno con la promesa de mañana. Mañana nunca llegó porque el tano no quiso que llegara.
Antonio de Nigris no se murió de su corazón. Se murió porque decidió morirse en silencio. Decidió cargar él solo con la verdad. Decidió no romper la burbuja de su familia. decidió darles una despedida que ellos nunca supieron que estaban recibiendo. Esa fue la decisión más grande de su vida y la tomó a las 11:42 de la noche, sentado adentro de un estudio de Larisa, con una pluma de tinta azul en la mano y un cuaderno de tapa negra abierto sobre el escritorio.
La madrugada del 16 de noviembre, alrededor de las 5:20, Antonio abrió los ojos en la cama. sintió un dolor agudo en el centro del pecho, como si alguien le estuviera apretando el corazón con un puño cerrado. El dolor le bajó por el brazo izquierdo, le subió por la garganta, le aflojó las piernas. Sonia despertó con el movimiento, le preguntó qué tenía.
El tano le contestó con la voz cortada que le dolía mucho el pecho, que llamara una ambulancia, que apurara. Sonia agarró el teléfono, marcó el número de emergencias griegas. La operadora contestó en griego. Sonia gritó en inglés que su esposo tenía un infarto. Le dio la dirección. La operadora le dijo que la ambulancia estaba en camino, que tardaba 8 minutos.
Los siguientes 8 minutos fueron los 8 minutos más largos de la vida de Sonia Guerra. Antonio se sentó en la orilla de la cama, apoyó los codos en las rodillas, respiró hondo tres veces, le dijo a Sonia que se acercara, le tomó la mano, le apretó los dedos con la fuerza que le quedaba, le dijo cuatro palabras. Te quise mucho, perdóname.
Después se cayó hacia adelante. La ambulancia llegó a los 9 minutos. Los paramédicos lo subieron a la camilla. Empezaron las maniobras de reanimación. Sonia lo siguió descalza, con la bata mal puesta, gritando preguntas en español que nadie entendía. Miranda se quedó parada en la puerta del cuarto en pijama rosa, sin entender qué estaba pasando, abrazada a su peluche.
Durante el trayecto al Hospital Académico General de Larisa, los paramédicos intentaron reanimarlo cuatro veces. La última vez, el cardiólogo de la ambulancia miró el reloj, marcó la hora. 5:47 de la mañana. Tiempo de muerte oficial. Antonio Alejandro de Nigris Guajardo había muerto seis horas después de haber escrito la palabra mañana en su cuaderno.
La noticia llegó a Monterrey a las 9 de la mañana, hora del Pacífico. Aldo de Nigris recibió la llamada en el campo de entrenamiento de los rayados. Cayó al suelo de rodillas frente a sus compañeros. Lloró sin esconderse durante 15 minutos. El entrenador suspendió la práctica. Poncho de Nigris recibió la llamada en el set de televisión donde grababa. Salió corriendo del estudio.
Manejó hasta la casa de su mamá. Le dio la noticia a ella personalmente, agarrándole las dos manos, sentado frente a frente en el sillón de la sala donde el tano de niño veía las caricaturas. La mamá no lloró al principio, se quedó callada. Apretó los labios. Después de un minuto, soltó solo una pregunta.
Le preguntó a Poncho si Suutano había estado solo. Poncho le dijo que Sonia había estado con él hasta el final, que le había tomado la mano, que le había escuchado las últimas palabras. Solo entonces la mamá del tano empezó a llorar. Poncho voló a Atenas al día siguiente. Llegó a Larisa el 18 de noviembre por la tarde.
Abrazó a Sonia en el aeropuerto. Cargó a Miranda en brazos durante todo el trayecto al departamento. La niña ya no preguntaba por su papá. Había entendido sin que nadie le explicara. En el departamento, Sonia le entregó las llaves de la casa, las cosas del tano, las maletas. Poncho se hospedó en un hotel del centro de Atenas mientras se hacían los trámites de repatriación del cuerpo.
La autopsia oficial la firmó el médico forense Cristos Cravaritis del Hospital Académico General. confirmó la causa de muerte, engrosamiento del músculo cardíaco, paro cardíaco súbito, compatible con el diagnóstico previo. Lo que el doctor Cravaris no sabía, porque nadie se lo dijo, fue que el diagnóstico previo del paciente había sido manejado con información oculta durante 14 meses y que las pastillas que le habían recetado no habían entrado en su cuerpo durante los últimos seis.
Eso lo iba a saber Poncho dos días después dentro de su cuarto de hotel cuando abriera la maleta deportiva de su hermano y empezara a sacar cosa por cosa. Después de leer el cuaderno, después de leer la carta para Miranda, después de contar los $50,000 en efectivo, después de revisar las 20 páginas del reporte médico original en inglés, Poncho de Nigris se sentó en la alfombra del cuarto del hotel de Atenas y lloró durante 3 horas seguidas.
Cuando terminó de llorar, hizo una cosa importante, una cosa que iba a marcar el resto de su vida y la de toda su familia. Decidió guardar el secreto. Decidió no contarle a su mamá lo del reporte ocultado por el representante. Decidió no contarle a Sonia lo del cuaderno con las 14 líneas. decidió no contarle a Aldo lo de los $50,000 preparados de antemano.
Decidió no contarle a nadie lo que su hermano le había dejado escrito en la última página dedicada a él. decidió que la familia iba a recordar al tano como el muchacho alegre que había muerto inesperadamente de un problema cardíaco, sin víctimas, sin culpables, sin verdades incómodas, sin conversaciones imposibles.
Guardó las cuatro cosas adentro de una caja de cartón, la cerró con cinta, la etiquetó con dos palabras, cosas tano. La metió adentro de su equipaje, se la llevó a Monterrey. La caja se quedó en el sótano de la casa de Poncho durante 10 años sin abrir, sin enseñar a nadie, sin contar. El cuerpo del tano llegó a Monterrey una semana después.
Lo recibió toda la familia en el aeropuerto. Hubo velorio en una funeraria del barrio. Asistieron los compañeros de los rayados, los amigos de la infancia, los entrenadores antiguos, los hinchas que se enteraron por radio. La capilla se llenó. Salieron coronas hasta la calle. Estuvo Hugo Sánchez, estuvo Cuautemoc Blanco, estuvieron compañeros del 11 Caldas que viajaron desde Manizales, estuvo el presidente de los Rayados y todo el plantel del primer equipo.
Estuvieron compañeros del Santos brasileño que mandaron flores. Hubo una misa católica oficiada por un cura que conocía al tano de niño. La banda de música del estadio tecnológico tocó una versión instrumental del himno de los rayados al final. La mamá del tano se quedó parada al lado del ataúd 6 horas. No se sentó, no comió, no tomó agua.
Recibió los abrazos de cientos de personas que le decían lo mismo, que su hijo había sido un grande, que su hijo se había ido demasiado joven, que su hijo estaría en la gloria del fútbol mexicano para siempre. Cada vez que alguien le decía esa frase, la mamá del tano asentía con la cabeza, apretaba los labios y miraba el ataúd cerrado.
Y por dentro se preguntaba lo mismo, si había hecho lo suficiente, si había preguntado lo que tenía que preguntar, si había escuchado lo que tenía que escuchar en aquellas llamadas dominicales. Las cenizas del tano se llevaron al estadio tecnológico. Se esparcieron en el centro del campo en una ceremonia íntima organizada por el club. Aldo de Nigris cargó la urna.
Poncho rezó. La mamá del tano no pudo asistir. Se quedó en la casa, sentada en el sillón donde su hijo de niño veía las caricaturas, mirando el cielo de Monterrey por la ventana de la sala durante toda la tarde. Lo que vino después fueron los años de silencio. Sonia regresó a Monterrey con Miranda. se mudó cerca de la casa de los suegros para que la niña creciera con la familia paterna.
Nunca volvió a casarse, nunca volvió a hablar de las pastillas, tampoco volvió a tocar el frasco anaranjado que se trajo desde Larisa, que guardó adentro de un cajón cerrado con llave, atrás de unas fotos viejas y de un pasaporte mexicano vencido. Aldo de Nigri siguió jugando fútbol. Llegó al Mundial de Sudáfrica del 2010, el mismo mundial que el Tano había soñado jugar y que no alcanzó.
Aldo lloró en el vestuario antes de su debut con la camiseta verde de la selección puesta. Le habló a su hermano en voz baja antes de salir a la cancha. Le dijo que aquel partido era para él. Poncho de Nigris se volvió famoso en la televisión mexicana. programas, reality shows, controversias, escándalos públicos.
Pero cada vez que le preguntaban por su hermano fallecido, contestaba con dos frases iguales. Mi hermano se murió joven. Era el mejor de los denigris. Mi hermano, lo que Poncho nunca dijo en cámara, lo que se guardó durante años, lo que cargó adentro como una piedra en el estómago, fue todo lo que estaba escrito en el cuaderno negro y en la carta para Miranda y en el reporte médico original que tenía cerrado bajo llave en el sótano de su casa de Monterrey.
Miranda creció, estudió la primaria, la secundaria, la prepa. Empezó a parecerse al papá. Misma sonrisa apurada. Misma forma de inclinar la cabeza cuando algo le interesaba. Misma manera de morder el labio inferior cuando pensaba. El día que Miranda cumplió 15 años, Sonia le entregó el sobre amarillo cerrado con cinta gris.
Le dijo que su papá le había escrito esa carta antes de morir. Le dijo que era para ella. Miranda se metió a su cuarto, cerró la puerta, abrió el sobre, leyó las tres páginas escritas a mano por el papá, que no recordaba con claridad. Lloró durante toda la noche. Salió del cuarto al día siguiente con los ojos rojos y la cara hinchada.
Abrazó a su mamá en la cocina. Le dijo solo una frase. Mamá, tú no le tiraste las pastillas a mi papá por mala. Tú lo querías. Mi papá lo sabía. lo dejó escrito. No. Sonia se quedó congelada con la cuchara del café en la mano. Miró a su hija 15añera durante un minuto largo. Después le preguntó cómo sabía eso, cómo sabía lo de las pastillas, quién se lo había contado? Miranda le contestó que su papá se lo había contado, que se lo había dejado escrito en la carta, que le había explicado todo, que no le tuviera rencor a nadie,
que perdonara como él la había perdonado a ella. Aquella mañana en la cocina de la casa de Monterrey, Sonia Guerra se enteró por su propia hija de que su esposo siempre había sabido. Años después, en el 2025, 16 años después de la muerte del Thano, Aldo de Nigris entró a un reality show de la televisión mexicana, La Casa de los famosos, México.
En una dinámica del programa le pidieron que recordara a un familiar fallecido. Aldo eligió a su tío Antonio. Frente a la foto del tano joven, con la camiseta de los rayados puesta, Aldo de Nigris se quebró en Cámara Nacional. Lloró sin esconderse. Frente a millones de personas que veían la transmisión en vivo, dijo que su tío había sido el mejor de los denigris, que había sido el hermano que su papá Poncho, más amaba, que la familia entera nunca se había recuperado del todo de su muerte.
Lo que Aldo dijo en cámara no era teatro ni reality show, era la culpa silenciosa de toda una familia que llevaba 16 años cargando un peso que ninguno se había atrevido a poner sobre la mesa. Esa misma semana en Monterrey, Poncho de Nigris bajó al sótano de su casa por primera vez en años. Abrió la caja de cartón etiquetada Cosas Tano.
Sacó el cuaderno negro, sacó la copia del reporte original. sacó la liga de ule rota de los billetes que ya hacía tiempo se habían usado para pagar el departamento del barrio Roma Sur y por primera vez en 16 años decidió hablar. Antonio Alejandro de Nigris Guajardo murió a los 31 años en una cama de Larisa, Grecia, una madrugada de noviembre del 2009.
La versión oficial dijo que fue un paro cardíaco inesperado. Causa natural, mala suerte genética. La versión real es esta. Le ocultaron su diagnóstico durante un año entero para que un representante cobrara comisiones. Su esposa le tiró las pastillas durante 6 meses, creyendo que lo estaba salvando. Sus hermanos sospecharon y callaron por amor cobarde.
Su madre intuyó y prefirió no preguntar. Y él, Antonio, en algún punto del camino, se enteró de todo y eligió no decir nada. eligió cargar. Él solo con la verdad. eligió morir en silencio para no romper la burbuja de las cuatro personas que más lo querían en este mundo. Esta historia no tiene un asesino.
Esta historia tiene cinco cómplices y una víctima que era también al final uno de los cómplices. Un asesinato sin asesino, el más mexicano de todos, el más oscuro, el más doloro, el que pasa todos los días dentro de familias enteras que prefieren la mentira cómoda a la conversación honesta. Si esta historia te hizo pensar en alguien de tu familia, en alguien al que le estás callando algo importante, en alguien al que le estás dando la versión bonita en vez de la versión verdadera, llámalo hoy, no mañana.
Mañana se acaba más rápido de lo que crees. Y suscríbete a este canal si quieres que sigamos contando las historias que nadie se ha atrevido a decir en voz alta, porque adentro de cada familia mexicana hay un cuaderno de tapa negra esperando ser abierto. La pregunta es si lo vamos a abrir hoy o después de que ya no haya nadie para leerlo.
Esta historia fue reconstruida con base en fuentes públicas, testimonios documentados por la prensa mexicana. Dictámenes del Hospital Académico General de Larisa, firmados por el Dr. Cristos Cravaritis y declaraciones públicas posteriores de Alfonso Poncho de Nigris en programas de televisión. Algunos diálogos, cartas internas y escenas privadas fueron dramatizadas para acompañar la narración, respetando los hechos centrales documentados públicamente.
Esta producción no busca señalar ni juzgar a personas vivas, sino contar la tragedia humana detrás de uno de los delanteros más recordados del fútbol mexicano. No.
