Luis Manuel Ferryopis nació el 3 de agosto de 1944 en Ayelo de Malferit, un pueblo de la provincia de Valencia tan pequeño que cabía entero en la plaza del mercado. Su padre se llamaba Luis Manuel también. Su madre Consuelo vivieron en Carcagente durante su infancia y después se mudaron a Valencia, al barrio de Sagunto, a una calle estrecha donde los vecinos se conocían todos y los niños jugaban en la calle hasta que el sol desaparecía tras los tejados de Teja Roja.
Estudió hasta cuarto de bachillerato. Luego abandonó los libros porque sentía que los libros no eran lo suyo. Su padre tenía un trabajo. Su madre cocía. El dinero llegaba justo, pero ese niño tenía algo dentro que no cabía entre las paredes de un piso valenciano. Desde los 14 años, cuando abrió la boca y cantó, Libero de Doménico Modugno.
Nadie en su barrio volvió a mirarlo igual. Y el problema o el don según se mire es que tampoco él volvió a mirarse igual a sí mismo. La voz de Nino era normal, era física. Era una fuerza que entraba por el pecho del que la escuchaba y apretaba algo allí dentro. Sus amigos lo miraban con los ojos abiertos.
Los vecinos salían a los balcones. Era esa clase de voz que ocurre una vez por generación. Si acaso. Formó su primer grupo, Los Hispánicos, con Salvador y Félix. Luego Los Supersón. Luego vino el servicio militar en la Marina de Cartagena, donde pasó dos años con una sola pregunta dándole vueltas en la cabeza. dejarlo todo o apostarlo todo.
Cuando volvió, ya tenía la respuesta. Tomó la decisión más importante de su vida. O esto en serio o nada. Llegó a Madrid, llamó puertas. Le dijeron que no en RCA, donde según el mismo contaría años después, nadie se enteró de que había pasado por allí. Lo llamaron de polidor, le hicieron una prueba, le firmaron un contrato.
Ganaba 5,000 pesetas por canción grabada. En 1969, un hombre llamado Augusto Algueró le puso en la mano una canción que tres personas habían rechazado antes. Te quiero, te quiero. Nino la escuchó una sola vez y dijo esa. Alguien del sello le advirtió que era una cursilada, que no la grabara, que iba a hundir su carrera. La grabaron casi de tapadillo.
La metieron en un sobre junto a otros discos a ver si pasaba desapercibida. No pasó desapercibida en ningún lado. Lo que vino después de ese disco. Nadie en España lo había visto antes. Y lo que le ocurrió a Nino en el camino hacia Londres tampoco. El éxito de Te quiero te quiero fue tan brutal y tan rápido que Nino tardó un tiempo en entender lo que había ocurrido.
En España, número uno durante semanas. en Argentina número uno, en Venezuela número uno, en Chile, donde la gente lo escuchaba en radios de transistor mientras comía y mientras dormía y mientras hacía cualquier cosa que hacía la gente. En 1970, en Colombia, la fama le costó 3 días entre rejas. Una ley extraña.
El decreto 974 de 1969 obligaba a los artistas extranjeros a dar un concierto gratuito para el pueblo antes de cobrar sus actuaciones pagas. Nino llegó a Bogotá sin que nadie le hubiera avisado de esa ley. Se negó a actuar sin cobrar. Lo detuvieron. Lo multaron con 25,000 pesos colombianos. Tres días encerrado en un país extranjero, sin su mujer, sin su familia, con la voz que había llenado estadios apagada entre cuatro paredes.
Salió de Bogotá hacia Caracas y al día siguiente siguió cantando como si nada. Eso era Nino. En febrero de 1971 había actuado en el Festival de Viña del Mar en Chile. El anfiteatro de la Quinta Vergara, con su capacidad para miles de personas, se llenó hasta los bordes.
Su contrato solo contemplaba tres canciones. La orquesta solo tenía las partituras de esas tres canciones. Nino cantó las tres. El público pidió más. Nino quería quedarse. El director de orquesta, Saúl San Martín, no tenía más partituras. Y Nino Bravo tuvo que saludar y retirarse mientras el público de la Quinta Vergara seguía aplaudiendo, negándose a irse a casa.
El público de Viña del Mar esa noche. Se quedó aplaudiendo a un escenario vacío. Era ese tipo de artista, el que dejaba al público queriendo más, siempre más. En mayo de 1971 actuó en el festival de la rosa de oro de Montró en Suiza. Europa empezaba a fijarse en él. En octubre quedó segundo en el Festival Internacional de la Canción de Río de Janeiro y en enero de 1972 lanzó su tercer disco, Un beso y una flor, con canciones que se convirtieron en himnos generacionales, cartas amarillas, Noelia y esa balada
del título que una generación entera cantó en bodas y en despedidas y en noches de lluvia con la ventana abierta. Ese mismo año 1972 grabó también Libre una canción que José Luis Armenteros y Pablo Herrero habían escrito pensando en la España franquista, en esa presión invisible que aplastaba a los hombres cuando intentaban vivir de verdad.
Nino la cantó como si fuera suya, como si cada nota fuera una piedra que levantaba del pecho de alguien. Y en Chile, meses después, cuando el golpe de estado metió a hombres en el estadio nacional, los presos políticos cantaban libre entre los muros de cemento para no olvidar quiénes eran. Nino nunca supo eso, nunca lo sabría, pero su voz ya había cruzado fronteras que él no podría cruzar nunca en persona.
A finales de 1972, con cuatro discos grabados con giras por medio mundo, con el nombre Nino Bravo, convertido en sinónimo de emoción en cada país de habla hispana, Luis Manuel Ferrillopis tomó una decisión que había estado madurando desde hacía meses. la tomó despacio con la seriedad con que tomaba todas las decisiones importantes, sentado en su casa de Valencia, cerca de su mujer, María Amparo, embarazada de su segunda hija, con su hija Amparo de apenas 11 meses jugando en el suelo. La decisión era esta.
Iba a grabar en inglés. Iba a entrar al mercado anglosajón. No porque quisiera dejar de ser español, no porque quisiera olvidar de dónde venía, sino porque una voz como la suya no podía quedarse encerrada dentro de un idioma. Y Londres ya estaba esperando. Lo que ocurrió en ese estudio aquella noche no estaba en ningún contrato y nadie que lo vivió lo olvidó jamás.
El estudio de grabación donde ocurrió todo estaba en Londres. El invierno británico de 1972 era frío y gris como siempre. Las calles olían a lluvia y a carbón. Nino llegó con su abrigo de paño oscuro, con su maleta pequeña, con esa manera suya de andar que no era exactamente caminar, sino más bien plantarse en el suelo con cada paso, como si el suelo le perteneciera.
Pegado text, los productores ingleses lo esperaban. Habían escuchado la frase de Sinatra, la habían tomado en serio. Habían preparado arreglos orquestales para versiones en inglés de canciones conocidas My Way, Fly Me to the Moon y una nueva inédita escrita para él, algo con sabor americano, con metales y cuerdas.
Read More
Y ese swing que Nino admiraba desde los 14 años cuando escuchó a Nat King Cole por primera vez en una radio de válvulas en Carcagente. Pero Nino llegó al estudio con algo bajo el brazo que nadie esperaba, la partitura de una canción que él mismo había traído desde España. Se llamaba América. América. La había grabado semanas antes, todavía en español.
Era una canción de Pablo Herrero y José Luis Armenteros, los mismos que habían escrito libre. una canción que hablaba del continente americano con esa mezcla de nostalgia y promesa que solo entienden los que han estado allí y han sentido que algo del alma se les queda pegado en aquellas tierras. Nino la había grabado pensando en sus amigos de Venezuela, en los estadios de Chile, en las plazas de Buenos Aires, donde la gente lloraba mientras lo escuchaba.
Pero esa noche en Londres, Nino hizo algo que no estaba en el guion. pidió al pianista que la tocara despacio. La escuchó una vez entera con los ojos cerrados apoyado en la pared del estudio. Luego se acercó al micrófono y la cantó. En español, sin traducir, sin adaptar, tal como era. El productor inglés lo miraba desde detrás del cristal con los auriculares puestos.
A su lado, un hombre joven que hablaba español e inglés con igual fluidez. Su nombre era Gram, un asistente de producción de unos 30 años que llevaba meses trabajando con artistas españoles y latinoamericanos. Se quedó inmóvil en su silla. Cuando Nino terminó, hubo un silencio de varios segundos. Graham se quitó los auriculares y dijo en voz baja, “Este hombre no necesita grabar en inglés.
Este hombre ya ha llegado. El productor no estuvo de acuerdo. El contrato era en inglés, el mercado era en inglés, las emisoras de radio eran en inglés. Tuvieron una discusión tranquila pero firme con Nino al otro lado del cristal bebiéndose un café con leche que alguien le había traído sin enterarse todavía de lo que estaban debatiendo.
Luego le explicaron la situación. Nino escuchó con calma. Asintió. dijo que lo entendía. Preguntó cuándo empezarían las sesiones definitivas. Le dijeron que en enero de 1973 él sacó su agenda, una agenda pequeña de tapas negras que llevaba siempre en el bolsillo interior del abrigo y anotó la fecha sin decir nada más.
Pero antes de levantarse para marcharse, dijo algo que Graham recordaría durante décadas. Lo dijo mirando la partitura de América. América, que seguía encima del piano. Dijo, “Esta canción sale en español, no la toquéis.” Y salió al frío londinense. Esa noche, en aquella cabina telefónica cerca del estudio, Nino llamó a su mujer a Valencia.
Le contó que todo iba bien. Le preguntó cómo estaba la niña, le preguntó cómo estaba. Ella no le contó nada de la discusión, no le contó nada del inglés, solo le dijo que pronto volvía a casa. Enero de 1973, Nino regresó a Londres para las sesiones definitivas. Grabó versiones en inglés, grabó América América en español, tal como había prometido y grabó también una canción que llevaba dentro desde hacía tiempo, vivir.
Una balada cuya letra había escrito él mismo la única vez que su nombre apareció como autor en los créditos de una canción. Los técnicos de sonido se miraban entre ellos mientras la cantaba, sin atreverse a mover ni un potenciómetro. Nadie que la escuchó aquella noche supo explicar por qué esa canción era distinta a las demás.
Tal vez porque lo era, pero el tiempo presionaba. En marzo tenía compromisos en Valencia. En abril tenía que estar en Madrid. La agenda estaba llena, el mundo no esperaba. Y en esa carrera contra el tiempo había una cosa que Nino había contado a casi nadie, una cosa que estaba grabada en las cintas de ese estudio londinense y que no era una canción, era una conversación.
Graham había dejado la grabadora encendida por error durante una pausa entre sesiones. Lo que quedó registrado no estaba pensado para ningún oído. Era Nino hablando solo en voz baja, mirando por la ventana del estudio hacia la lluvia. londinense hablando de su pueblo, de ayelo, de Malferit, de la plaza donde jugaba de niño, de la primera vez que cantó delante de gente en una presentación de fallas con sus amigos Félix y Salvador con 150 pesetas de caché, del olor de la tierra húmeda en la huerta valenciana en
otoño, del alipebre que hacía su madre, de su hija amparo durmiendo en la cuna. No sabía que lo estaban grabando. No sabía que esas palabras quedarían en una cinta. No sabía que esa cinta existiría 50 años después. Lo que dijo en esa conversación era esto, según reconstruyeron quienes la escucharon después. Lo que quiero es volver.
Siempre quiero volver. Hago todo esto para poder volver y ser el mismo de antes. Ese era Nino Bravo. No el de los carteles, no el de las portadas de las revistas, no el de los discos de oro colgados en las paredes de las discográficas. Era Luis Manuel Ferryopis, el hijo del pueblo pequeño de Valencia, el chico que había soñado con ser Frank Sinatra, pero que nunca había querido dejar de ser el mismo.
Y lo que ocurrió en los meses siguientes iba a demostrar que esa frase no era una nostalgia. Era una profecía. El último concierto de Nino Bravo fue a mediados de marzo de 1973 en Valencia. El mismo Valencia que lo había visto crecer, que lo había escuchado cantar por primera vez, que lo había aplaudido en las fiestas de fallas y en los bailes de barrio antes de que nadie supiera su nombre artístico.
Esa noche el local se llenó hasta arriba. Nino salió al escenario con el traje azul que le gustaba usar para las actuaciones grandes. Caminó hasta el centro del escenario con esos pasos suyos seguros plantados. miró al público un segundo antes de empezar y en ese segundo, ese segundo que los fotógrafos intentan capturar y que nunca salen bien en las fotos porque no es algo que se vea, es algo que se siente. En ese segundo ocurrió algo.
Un hombre de la tercera fila, de unos 50 años, con las manos grandes de quien ha trabajado con ellas toda la vida, se puso de pie antes de que sonara la primera nota. Solo en silencio. como si quisiera saludar a alguien que venía de muy lejos. Nono lo vio. Los dos se miraron un instante, luego empezó la música.
Esa noche cantó todo. Cantó, Te quiero, te quiero y la sala entera cantó con él. Cantó, un beso y una flor. Y hubo mujeres que lloraron sin saber exactamente por qué lloraban. cantó libre y los que sabían lo que esa canción significaba bajo el franquismo la cantaron con una intensidad que apretaba la garganta.
Y al final, casi al final, cantó algo que nadie esperaba. Cantó América. América. Era la primera vez que la cantaba en público. El disco todavía no había salido. La canción no la conocía nadie o casi nadie. Pero Nino la cantó como si la llevara dentro desde siempre, como si fuera una despedida que no sabía que era una despedida.
Cuando terminó, el local de Valencia se quedó en silencio un segundo entero. Luego vino el aplauso más largo de la noche. Nino sonrió. Esa sonrisa suya que costaba, que no salía fácil, que cuando aparecía valía el triple. saludó con la mano. Se fue al camerino. Nadie en ese local sabía que acababan de escuchar su último concierto.
Esa noche llamó a Graham desde el hotel. le dijo que el disco tenía que salir pronto, que la gente estaba lista, que América América iba hacer algo grande. Graham le dijo que de acuerdo, que en cuanto volviera a Londres terminaban de afinar los detalles. El 16 de abril de 1973, un lunes, Nino Bravo salió de Valencia al volante de su BMW 2800 color blanco con matrícula GC 66192.
Pepe Juas, su guitarrista, viajaba de copiloto. Iban también dos miembros del dúo humo en el asiento trasero. Viajaban hacia Madrid. La carretera que unía Valencia con Madrid cruzaba entonces por Villarrubio, un pueblo de Castilla la Mancha, donde la llanura se extiende hasta donde alcanza la vista y el horizonte es una línea recta que parece no llegar nunca. No llegaron.
El accidente ocurrió cerca de Villarrubio. A los 28 años, 5 meses y 13 días de vida, Luis Manuel Ferrillopis dejó de existir en una carretera de Castilla bajo un cielo de abril. Los tres que iban con él sobrevivieron. Solo él, no. Su mujer María Amparo estaba embarazada de 7 meses. Su hija, Eva María, nacería el 27 de noviembre de 1973, sin haber conocido nunca la voz de su padre más que en discos de vinilo.
El funeral reunió a más de 10,000 personas en Valencia, gente de todas las edades, de todos los barrios, de todos los rincones de la ciudad. Gente que había crecido escuchándolo. Gente que lo había visto cantar una vez y no lo había olvidado, gente que no lo había visto nunca en persona, pero que sentía que había perdido a alguien de su familia.
Semanas después, el sello discográfico publicó América América tal como Nino había pedido en español, sin traducción, sin adaptación. Llegó al número uno en España. Llegó al número uno en toda América Latina. Fue el disco más vendido de su carrera. una canción grabada por un hombre que ya no estaba para escuchar que lo había conseguido.
Y en algún cajón de algún archivo londinense, en alguna caja de cartón con etiquetas escritas a mano en inglés, siguen guardadas las cintas de aquellas sesiones, las versiones en inglés que nadie publicó y esa conversación grabada por error con la voz de Nino hablando solo en la oscuridad del estudio, hablando del pueblo, de la madre, de la hija, del olor de la tierra valenciana en otoño.
Hablando de volver, hay una pregunta que persiste cuando uno termina de conocer esta historia. No es la pregunta de qué hubiera pasado si Nino hubiera vivido. Esa es la pregunta fácil, la que todo el mundo se hace cuando un genio muere joven. Hubiera grabado en inglés. Sí. Hubiera conquistado Europa entera, probablemente hubiera llegado a los mercados donde Frank Sinatra reinaba, quizás.
O quizás no. Nadie lo sabe. El futuro de los muertos es siempre el territorio de los sueños. La pregunta que importa es otra. La pregunta que importa es esta, ¿cómo vivió? Y la respuesta a esa pregunta está en todos esos detalles pequeños que los grandes titulares suelen dejar caer al suelo.
Está en que Nino nunca quiso que su familia apareciera en las revistas. Está en que su conductor Daniel, el hombre del Dodge con remolque, recuerda que Nino siempre preguntaba por él antes de salir al escenario. Está en que cuando lo detuvieron en Bogotá y lo multaron con 25,000 pesos colombianos, no guardó rencor, no canceló futuras giras, no se encerró en el hotel a lamentarse, salió al día siguiente a Caracas y siguió cantando.
está en que aquel chico de Aelo, de Malferit, ese pueblo que cabe entero en la plaza del mercado, ese pueblo de la provincia de Valencia que hoy tiene un museo con su nombre, nunca olvidó que antes de ser Nino Bravo era Luis Manuel Ferry Yopis y que ser Luis Manuel Ferryopis era algo que merecía la pena ser.
Lo que Nino Bravo nos dejó no es solo una voz, es una lección sobre cómo mantenerse íntegro cuando el mundo te ofrece todo a cambio de que te conviertas en otra persona. Hubo una generación entera de hispanohablantes en Venezuela, en Argentina, en Colombia, en Chile, en México, en España, que creció con esas canciones de fondo, que las escuchó en las radios de transistor de sus padres, que las bailó en las fiestas de barrio, que las cantó en las cocinas mientras se cocinaba, que las lloraron en los entierros y las tararearon en los
nacimientos. Hay una generación que sabe de memoria cada nota de un beso y una flor sin haber intentado nunca aprenderla porque algunas cosas se graban solas en el cuerpo sin permiso. Esa generación eres tú o alguien que conoces o alguien que ya no está pero que sigue aquí en lo que dejó. La última entrevista de Nino Bravo la hizo el periodista Jordi Sierra y Fabra días antes del accidente.
Hablaron durante horas. Y al final, cuando Sierra y Fabra le preguntó qué era lo más importante que destacaría de su vida, Nino pensó un momento y respondió, “Quizás el hecho de haberme casado y tener una esposa y una hija no dijo las giras, no dijo los festivales, no dijo los discos de oro, no dijo la frase de Sinatra, ni los estudios de Londres, ni el sueño de cantar en inglés”, dijo su familia.
murió a los 28 años con más éxito del que la mayoría de los artistas consiguen en toda una vida, con una carrera que apenas había comenzado a mostrar lo que podía dar, con un disco póstumo en las manos de su discográfica y una segunda hija a punto de nacer que nunca lo conocería. Y en algún rincón del mundo, esta noche alguien está escuchando América.
América, sin saber que esa canción la grabó un hombre que días antes había prometido volver a Londres a terminar su sueño. Un sueño que la vida interrumpió antes de que pudiera ver si era cierto, porque hay historias que merecen no olvidarse y las cintas de aquel estudio londinense siguen ahí en algún cajón, en alguna caja de cartón, con la voz de un hombre de 28 años que hablaba solo mirando la lluvia y decía que lo que quería era volver.
Nino Bravo nunca volvió, pero su voz sí y lleva más de 50 años haciéndolo.
